Une mèche soyeuse de cheveux blonds glissa doucement entre ses doigts. Inutile et si fragile petite chose. Mais n’était-ce pas ce pas leur lot à toutes ? Des belles garces aux timides demoiselles, elles partageaient leur défaillance.

Ou qu’il aille son chemin semblait vouloir se parsemer de ces fleurs délicates aisément foulées du pied, par cruauté et par plaisir de voir saigner, pleurer, la périssable créature, ou par indifférence envers les parfums suaves cachés au creux de leurs bras. Même quand il ne cherchait pas à se réchauffer auprès des flammes qu‘elles savaient si bien attiser, qu’il était lassé ou dégoûté de leur présence vaine, une fois rassasié de leurs charmes, repu à satiété de tout le plaisir à tirer de leur corps, toujours il devait écoper d‘une de ces vulnérables, chétives, tourterelles. Consumées, elles n’avaient plus aucun intérêt ou si peu. Parfois, l’une ou l’autre de ces vagues formes féminines habitant ses souvenirs avait su raviver plus d’une fois l’étincelle de ses désirs, mais le destin d’une chandelle était de s’étioler jusqu‘à la corde, aussi forte que fut la flamme ou aveuglant sont éclat.

Et qu’avait-il entre ses mains à présent ? Un être tout de blancheur. La seule tâche de couleur visible dans l’obscurité nocturne se résumait au sang frais et chaud imprégnant la chevelure blonde et la peau nacrée de son visage. Un teint de morte. Une belle morte, si parfaite dans cette attitude de trépas qu’elle rendait sottes toutes ces autres femelles, ces coquettes acharnées à vouloir subir les hideux outrages de l’âge, à se voir tomber en ruine, la peau s’affaissant en plis disgracieux sur des os faméliques et la face plissée aux airs de caricature pathétique en guise de reflet dans le miroir. Autant mourir jeune et faire un beau cadavre, excitante par delà la tombe, une dernière fois désirable avant que les vers ne viennent ronger cette peau lisse et sans défaut. Encore chaude.

Le Mangemort fronça les sourcils et fit courir sa main jusqu’au cou gracile de la jeune fille, le bout de ses doigts s’attachant un peu de sang qu’ils répandirent en traînée le long de la jugulaire. Sous la peau douce, il perçut le tamisé battement de la vie contredire ce qui fut presque une espérance. Disposer d’un cadavre ainsi offert aurait pu lui épargner la peine de devoir rouvrir une tombe déjà scellée…si seulement il n’était pas venu chercher quelqu’un de précis. Et même une hécatombe à l’entrée du cimetière n’aurait pu lui faire autant plaisir que le sacrilège dont il se pourléchaient déjà littéralement. Non par ce pauvre amour de la provocation adorée par nombre de leurs nouvelles recrues, celle qui aurait pu être choquée de son acte était morte, sûrement laide et rongée jusqu’à l’os, mais plutôt parce qu’il goûtait la savoureuse ironie de ramener à lui dans la mort celle qu‘il n‘avait pu souffrir de son vivant.

Rod plaça sa main en coupe sur la joue non barbouillée de sang et tourna doucement le visage en appuyant sur le menton. Superficiel. Une blessure bénigne, simplement frappée au mauvais endroit. La belle angélique aurait même eu plus de chance de se faire dévorer par la vermine du cimetière que de mourir exsangue. L’homme laissa retomber la tête qu’il soutenait et se redressa pour examiner les rangées de tombes désertes. Outre le murmure du vent s’engouffrant dans quelque cavité, il ne capta rien d’autre que le crissement des grillons au-delà des murs cerclant la place. Nulle trace de l’autre personne entraperçue. Sans doute avait-elle transplanné, préférant sauver sa peau en abandonnant la jeune beauté derrière elle. Croyait-elle qu’il allait finir le travail si maladroitement commencé ? L’avait-elle seulement reconnu ? N’avait-elle pas fui face à un éventuel témoin ? Certes, il n’avait pas pris la précaution de dissimuler son visage, les cimetières n’étaient pas des lieux habituellement peuplés par autre chose que des dépouilles à différents états de décomposition. Du moins à la nuit tombée, cette nuit qu’il arpentait depuis sa libération.

La réflexion finale était que, si des Aurors apparaissaient soudainement dans le cimetière, il serait toujours temps de se poser la question...et de transplanner à son tour ou de négocier la charmante demoiselle. Le merveilleux échappatoire qu'il tenait là.
Comment des Aurors pourraient-ils accepter d’être complices de son agonie ? Son joli visage avait su conserver dans ses traits l’innocence de l’enfance, ses yeux devaient posséder une de ces teintes limpides et candides que la venue de larmes rendait déroutante de douleur, presque frappante, l’image parfaite de l‘innocence outragée, injuriée. Définitivement souillée. Combien d’âmes pliaient face à ce spectacle ? Combien d’œil pouvait soutenir l’exhibition de l’enfant torturé jusqu’au sang ?
Jugson poussa mollement du pied une des mains délicates disparaissant dans l’herbe boueuse. Lequel de ces héros vertueux au grand cœur refuserait de donner sa vie afin d’épargner à sa conscience le poids de la moindre égratignure à ces doigts. Toute parfaite de pureté qu’elle fut, cela ne l’avait pourtant pas empêché d'être meurtrie et ne la dispenserait pas de souffrir encore. S'il lui passait par la tête de l’éviscérer, boyau après boyau qu’est-ce que cela pourrait lui faire si ce n’était un peu plus de sang sur ses mains et sur la robe virginale ?

Le sorcier s’éloigna de la jeune femme. Décidé à s’occuper de ce pourquoi il était venu, il abandonnait la petite à son sort. Que pourrait-il bien en faire ?

De nombreuses choses.

Lentement, il revint sur ses pas, s’agenouilla et trouva les poignets de la jeune fille qu’il releva et entoura de ses doigts comme pour la hisser, mais sous son touché il sentit les aspérités familières des cicatrices, les marques laissées par un maléfice qui se rouvrirent sous la pression exercée. Quelques gouttes rougeâtres percèrent la croûte pour filtrer entre les interstices de ses doigts. Circonspect, il vit un filet de sang suivre le tracé de sa paume droite, s’infiltrer sous sa manche et ruisseler sur la robe blanche, parsemant de mouchetures vermillon l‘abdomen de la petite. Pourquoi les belles angéliques étaient-elles toujours des martyrs ? Encore cette épuisante et triste passion des femmes pour les larmes ?

-Petite colombe, on dirait que la vie n’est pas douce avec toi.

Son ton partagé entre l’amusement et le mépris, il ne relâcha pas sa prise sur la jeune femme, prêt à faire jouer ses doigts sur les rebords de la blessure si jamais...elle se rebellait ? Tentait de se libérer ? Ces réactions étaient aussi probables que des suppliques. Non, si jamais il lui en prenait l’envie. Seulement l’envie.

Si son regard ne put égaler en surprise celui de la jeune fille, les yeux du Mangemort s’éclairèrent d’une lueur perplexe alors que la donzelle se mettait à pépier. Relevant un sourcil interrogateur, il détailla le joli visage de poupée à la recherche de la moindre trace de mensonge inscrite sur ces traits innocents. Ce ne pouvait être qu’une comédie ! Etait-elle désorientée à la suite du pauvre choc reçu au niveau de son crâne fragile ou bien était-elle réellement stupide ? Lui qui avait sa face placardée à tous les coins de rue, lui qui devait user d’artifices et de précautions lorsqu’il se déplaçait au grand jour, évitant généralement les rayons préjudiciables du soleil à la manière des vampires et préférant la nuit moins étincelante, moins compromettante, paradoxalement plus sûre pour les gens comme lui. Pas une seule des revues lui tombant entre les mains n’était exempte d’une page crucifiant les évadés d’Azkaban, pas une boutique ou si peu qui n’exhiba les visages honnis par la populace. Et il devrait ne pas être reconnu ? Les actions du Ministère étaient donc bien vaines, si il ne parvenait même pas à informer ses ouailles, qu’en était-il de les protéger, de toutes leurs promesses d’éradication du "Mal" qu’ils représentaient, lui et ses confrères ? A croire que les types comme Yaxley infiltrant les rangs serrés de ces imbéciles faisaient du bon travail tout compte fait. Jugson se promit en son âme et conscience de remercier Led, ce camarade si cher à son coeur… Il ne prostituait pas sa fierté pour rien. Certainement qu’il serait heureux d’apprendre que ses manigances ridicules profitaient à son vieil "ami".

-Non…Est-ce vraiment de la stupidité ? On a dû choisir de te confiner loin du monde pour ton bien, petite sotte , murmura-t-il plus pour lui-même, au demeurant assez saisi par l'attitude de l'inconnue.

Comment croire à son ignorance ? Cependant, il échouait à trouver des traces de duperie sur son visage et la gamine aussi gracieuse qu’un cygne avait en conséquence les os aussi fragiles qu’une alouette. Une gêne passagère plutôt qu’une menace si elle montrait des velléités. Il avait senti sa tension musculaire lorsqu’elle avait tenté de se dégager, il l’avait vu assommée à ses pieds et avait donc une idée du "mieux qu’elle pouvait faire" selon les critères accessibles à ces mains délicates. Stopper les saignements devait être la priorité de la jeune fille. Rod desserra sa prise sur les poignets graciles sans totalement décrisper ses doigts entachés de liquide carmin. Après un léger temps d’hésitation il relâcha totalement la miss et se releva. Seule restait sur ses doigts la chaleur du sang à peine versé. Il recula de quelques pas en considérant la silhouette à terre, le ton détaché, lointain, de cette fille, son visage désormais animé et beaucoup moins parfait dans l’éveil car gâté par les idioties sorties de sa bouche, pour adorable qu‘elle fut. Une excellente comédienne ? Ou peut-être y avait-il autre chose derrière cette ignorance funeste ?

Dans ses yeux gris pointa une certaine lassitude, l’ennui de l’homme blasé ne croyant plus aux surprises. Qu’avait-il encore trouvé sur son chemin ? Pas une colombe, non.

Une oie blanche.

L’esprit certainement bardé de rêveries idéales et puériles contre la réalité du monde, telle une doucereuse princesse de conte de fée. N’étaient les blessures rouvertes sur les poignets de la belle, le tableau de mignardise écoeurante aurait été parfait, autant que pût l‘être un tel cliché. Bien entendu, ces témoignages de souffrance ne prouvaient rien, et surtout pas la sagesse. Sans doute se prenait-elle pour l’héroïne utopique de son roman, la figure tragico-romantique bercée, farcie d’illusions chimériques et recherchant par-dessus tout la beauté dans le malheur, les sentiments au milieu de la haine et le courage au milieu des sanglots. Une de celles qui mourraient sans savoir, ignorant tout de l’existence, notamment leur propre responsabilité dans leur trépas prématuré. Car cette espèce particulière de mijaurées vivait avec la certitude que quelque soit le calvaire à traverser, quelque soit la torture, aigue ou lancinante, déchirant les chairs ou broyant la volonté, elle s’en sortirait plus noble, plus grandie et infiniment plus belle garnie de tous ces maux. Autant de lignes gratifiantes dans la petite tragédie orchestrée de leur vie, des lignes dont elles se rengorgeraient sottement, avec l’assurance idiote que donne le martyr. Pourquoi cette attirance pour la souffrance, cette fierté à gémir ?

Mais il y avait peut-être encore pire que toute cette inanité infantile. Qu’est-ce qui le poussait à croire qu’il s’agissait d’une sorcière ? Oh, bien sûr, elle avait su recracher le mot "Mangemort" à son réveil. Mais en dehors de ça ? Du fait que son agresseur avait transplané ? Peut-être n’était-elle qu’une jeune pousse gangrenée accrochée au rameau d’une famille sorcière. Une moldue ou une cracmol. Sinon pourquoi des bandages quand il suffisait d’un sort curatif ? Là encore, il pouvait toujours considérer comme étant du possible que les stigmates zébrant la peau blanche étaient à l’image de certaines de ses propres cicatrices. Des lésions infligées par une magie viciée, aux plaies toujours suppurantes, guérissant à peine que déjà le sang affleurait sous la peau pour filtrer au travers de la trop fine membrane eczémateuse.

Ainsi donc elle croyait faire partie de ceux qui en avaient trop vu pour encore s’émouvoir ? Le Mangemort laissa échapper un rire amusé. Il avait toujours mis un point d’honneur à détromper les adhérents à cette croyance prétentieuse. On ne voyait jamais le bout de la souffrance, il le savait. Non pas qu’il l’ait réellement expérimenté lui-même…ou plutôt si, mais il s’agissait d’un autre genre de tourment, un tourment qui résonnait comme une condamnation. La seule façon de s’extraire de sa triste condition était un état de stase lymphatique inaccessible lorsque la douleur était physique. On ne pouvait qu’encaisser.

Cette petite avait quelque chose d’à la fois méprisable et agréable. Misérable pour cette faiblesse, ce renoncement qu’il percevait en surcroît de l’idiotie…et agréable par ce qu’elle dégageait. Elle était douce à l’œil bien entendu, et surtout, surtout elle n’avait pas fondu en larme ou été la proie de l’hystérie. Sa réaction était inattendue et reposante d’une certaine façon. Elle le traitait comme tout un chacun. Amusant. Très amusant. Un amusement qui se répercuta dans sa voix lorsqu’il lui adressa à nouveau la parole.

-Moi je te plains, ma mignonne. Tu caquettes de ces choses...Ne sais-tu pas qu’il faut faire attention à ce que l’on dit et plus encore à ce que l’on souhaite ? Il se trouve toujours quelqu’un pour prêter l’oreille à tes vœux. Même les plus inintelligents.

Négligemment, il sortit sa baguette et dissipa le sang étranger de ses mains, quittant pour la première fois la blondinette des yeux.

-As-tu vraiment assez souffert pour appeler la mort comme une bénédiction ?

Son regard glissa sous ses paupières mi-closes, de ses phalanges décrassées à la jeune beauté. Il repensa à ce qu’elle lui avait dit, ses réflexions éclairant d‘une lueur nouvelle les paroles échangées. Impure, elle ? Il espérait presque sincèrement que ce ne fut pas de sang.