Nom : Slughorn
Prénom : Horace
Matière : Professeur de potions
Age de votre personnage : 1885 selon Hp encyclopédie. Donc 101 ans si mes calculs sont bons.
Age du posteur (en HJ) : 19 ans
Comment avez vous connu le forum ? : Double-compte

Profiter de sa retraite, couler ses derniers jours en paix, en posant un regard fier et satisfait sur votre vie passée, relevait de l’utopie lorsque l’on possédait en dépit d’un âge avancé les capacités magiques et le nom d’Horace Slughorn. Convoité par les mangemorts, qu’il avait, pour la plupart, eu le malheur de bichonner durant leur jeunesse – haute lignée et sang pur obligent – le bedonnant centenaire passait d’une maison à l’autre, comme une âme en peine, à la recherche d’un refuge sûr, et, surtout, confortable. Les devantures aguichantes de certaines demeures n’étaient malheureusement pas un gage de luxe. Une belle villa lui avait offert des matelas si durs qu’il avait dû user de ses talents en métamorphose pour les adapter à ses exigences et le contenu des garde-manger laissaient souvent à désirer pour un fin palais comme le sien. S’il trouvait son bonheur, souvent sous les traits savoureux d’un panier de fruits confis, qui semblait toujours destiné à l’accueillir, il pillait les réserves sans cérémonie. Il n’y avait pas de mal à profiter un peu des moldus après tout. Les maisons qu’il investissait n’appartenaient pas à des malheureux et, enfin, il ne s’agissait que de ‘moldus’. Slughorn ne vouait pas de haine particulière à l’égard de ce peuple mais il appartenait à la vieille école, celle qui conservait de lourds préjugés malgré elle. Lorsqu’il enseignait à Poudlard, de brillants élèves, à l’instar de la charmante Lily Evans, lui avaient prouvé que les nés moldus pouvaient surpasser les fils de grandes familles sorcières, mais ce constat le surprenait toujours un peu. Les moldus quand à eux, le laissaient parfaitement indifférent. Sans aller jusqu’à les mépriser, il posait sur eux un regard condescendant, teinté d’incompréhension et de pitié. Baigné dans la magie depuis sa plus tendre enfance, il lui était difficile d’admettre que des êtres humains dépourvus de pouvoirs magiques pussent avoir autant de valeur que lui.

Bien installé dans un large fauteuil de cuir, son ample silhouette parée d’une robe de chambre de cachemire bleu roi, Slughorn songeait, une tasse de chocolat épais à la main, au carnage qu’il avait préparé en vain dans la maison précédente pour échapper à Dumbledore. Une idée stupide. Qui pouvait duper l’esprit vif et malicieux de ce grand sorcier, de ce vieil ami pour qui il n’avait plus rien d’imprévisible. Il ne voulait pas retourner à Poudlard… Du moins, il ne voulait pas s’afficher avec des membres de l’Ordre du Phénix et passer, aux yeux des mangemorts, d’allier potentiel à tête à couper. Ce n’était pas ainsi qu’il envisageait sa fin, lui qui avait toujours tout fait pour être apprécié et recherché. Mais il fallait l’avouer, la retraite n’était agréable qu’un temps. L’ambiance du château, les sourires joyeux de ses élèves préférés, ses petites magouilles pour faire leur bonheur en même temps que le sien en les hissant sur les plus hauts échelons de la société sorcière lui manquaient cruellement. Sa vie était tranquille, paisible, mais dénuée d’action, de but. Les fils de la toile sur laquelle il se reposait avaient été coupés par les recherches acharnées des mangemorts. Ses ‘fidèles’ n’arrivaient plus à le joindre depuis des mois, et sa rencontre avec le légendaire Harry Potter, sournoisement orchestrée par Dumbledore, lui avait fait réaliser leur douloureuse absence. Il était nostalgique, las de fuir sans but un ennemi coriace qui n’aurait de cesse tant qu’il ne serait pas définitivement détruit. Combien de temps faudrait-il encore ? Il avait toujours une santé solide. Son caractère flegmatique, sa tendance à se reposer sur les épaules des autres en toute circonstance – mieux valait occuper la place peu contraignante de conseiller que s’épuiser à la tâche – et son fort potentiel magique le mettaient pour l’instant à l’abris des soucis attaché à l’âge, mais il n’était pas certain qu’un tel rythme ne finisse pas par l’épuiser plus tôt que prévu.

Il avait cédé, un peu trop facilement peut-être, et il s’en voulait un peu à présent d’être tombé si vite dans les filets de ce satané Albus. Résister était un art difficile pour qui aimait être flatté et désiré. De plus, combien d’élèves aussi dignes d’intérêt qu’Harry Potter circulaient aujourd’hui dans les couloirs de Poudlard ? Il s’imaginait déjà retrouver les enfants de ses élèves préférés, et les aider comme il avait aidé leurs chers parents. Allons, son heure n’était pas arrivée. Il pouvait encore œuvrer pour toute une génération, retrouver l’amour de ses adorables petites têtes blondes, contribuer à leur notoriété et acquérir leur reconnaissance ainsi que les avantages qui allaient avec. Ses anciens élèves arriveraient de nouveau à le contacter, la solitude redoutée des âges avancés serait balayée. Il avait hâte finalement. Oui, hâte de retrouver les murs familiers du château, de découvrir de nouveaux talents, de rouvrir son club, qui constituait, selon lui, l’une des meilleures idées de sa longue vie. Le bon vieux Slug n’avait pas terminé son service, qu’on se le dise !

Super Je te mets tout de suite le rang et dans le bon groupe