Ses premières années à Poudlard, le jeune Drago Malefoy les avait passées à se pavaner dans les couloirs avec la tête haute et l'air suffisant de celui qui croit en savoir plus que les autres. Sa tête enflée de prétention et d'outrecuidance avait très vite recherché - et trouvé - la compagnie d'élèves nobles, tout comme lui, la classe hautaine, pour se créer le statut respecté dont il se jugeait digne. Son regard gris s'était vite fait dédaigneux envers ceux que ses parents lui avaient appris à répugner ; sorciers au sang souillé qu'il surnommait impunément « Sang-de-Bourbe ». À ses plus proches amis (prenons note que la définition d'« Amis » pour le garçon se résumait à « Larbins », ou encore « Ceux qui m'admirent »...), il dévoila le secret de sa famille, se vantant des relations que son père avait entretenu lors du règne de Celui-Dont-On-Ne-Doit-Pas-Prononcer-Le-Nom. Lucius Malefoy avait alors porté la cagoule des Mangemorts et restait aujourd’hui fier partisan du Seigneur des Ténèbres, bien que l'heure ne soit plus à son éloge. Il avait été un des plus fidèles, un des plus proches, du cercle intime du Lord. Et cela faisant incontestablement de Drago quelqu'un à respecter...

Ainsi donc, pendant quatre ans, le blondinet s'était plu à se croire supérieur et à agir comme tel. Cette conviction profonde que le Seigneur Noir ressurgirait un jour l’avait toujours accompagné, avait guidé ses actes, régi ses opinions et, bien sûr, dirigé ses propos diffamatoires à l’égard de la « racaille de sorcier ». Dans cette attente, les années à Poudlard s’étaient succédées incroyablement lentement. Avec, à chaque ans, un nouveau coup de théâtre exaspérant de l’abject Harry Potter. Commençant par empêcher le Seigneur des Ténèbres de s’emparer de la pierre philosophale, bouleversant ensuite la majorité poltronne des élèves en s’octroyant le titre d’héritier de Serpentard, repoussant une centaine de Détraqueurs sur les rives du lac aux bordures de l’école l’année suivante, pour finir en participant au légendaire Tournoi des Trois Sorciers en tant que quatrième concurrent… Bref, suffisamment d’exploits pour devenir exécrer du jeune Malefoy, qui s’escrima pendant tout ce temps à démolir sa réputation. Car Harry Potter était un symbole : il représentait la victoire du Bien sur le Seigneur des Ténèbres. Chose qui horripilait au plus haut point l’adolescent impétueux qu’était Drago.

Un perpétuel combat, parfois plus subtil mais toujours présent, s’était infatigablement déroulé entre les murs de l’école, comme au-dehors, impliquant deux camps : celui de l’harmonie entre sorciers et moldus, de l’acceptation des différences ; que certains appelaient le camp du Bien, et celui qui prêchait l’extermination de la vermine, la prédominance de la pureté ; souvent considéré comme le camp du Mal, mais que Drago qualifiait de simple convenances. En effet, n’était-il pas tout à fait normal de débarrasser son domicile de sa crasse ? Dans ce cas-ci, le Monde constituait le domicile des sorciers, tandis que les Moldus/Sang-de-Bourbe/Cracmols incarnaient son immondice crasseuse. Le serpentard avec donc mené avec fougue un combat acharné visant à rabaisser toute la vermine impure et ces imbéciles qui les soutenaient. Tentant sans relâche de les humilier, les amoindrir, et rencontrant inlassablement les efforts opposés de Potter. Le sourire narquois du serpent, son orgueil solide toujours mis à l’épreuve par quelques gryffondrs intempestifs, ne tenait que par cette certitude absolue, cette promesse de libération. Seule l’attente, l’espoir de voir réapparaître Lord Voldemort l’avait supporter toutes ces années.

Jusqu’ici, à quelques cents mètres du château. Devant le Saule Cogneur, une faible brise d’automne faisait valser les feuilles mortes dans sa douce mélancolie et venait caresser la gorge découverte d’un adolescent solitaire. L’air était froid, mais le corps du jeune homme l’était tout autant et se fondait donc parfaitement dans la fraîcheur de la veillée. Il était relevé de toute sa hauteur, immobile, contemplant l’arbre avec une curieuse vigilance. Les tressaillements des branches auraient pu paraître anodins, mais, comme chaque élève de l’école, Drago Malefoy savait pertinemment que le vent n’en était pas l’origine. L’imposant végétal était doté d’une conscience propre et de liberté de mouvements, en plus d’orgueil et d’agressivité. Il constituait un redoutable ennemi pour quiconque envisageait s’approcher de son tronc ; comme en témoignaient d’ailleurs les multiples cadavres d’oiseaux malheureux qui gisaient dans l’entremêlement de ses fourbes racines. Et justement, il s’agissait précisément de ce que le jeune homme planifiait : enjamber les racines pour atteindre l’interstice dissimulé qu’elles couvaient judicieusement.

Bête, pourrait-on dire. Jeune sot. Inconscient. Mais, ce serait se tromper et insulter à tort. Car ce « jeune sot » était en fait tout sauf sot et parfaitement conscient du danger. Ce dessein, suicidaire plus qu’intrépide, jamais il ne l’aurait entrepris s’il ne connaissait pas la faille. Le point faible du guerrier centenaire. Malgré la résistance solide de ses écorces, malgré la violence implacable de ses branches raboteuses, malgré son allure inébranlable et inflexible, une faille existait. Tandis qu’il retournait adroitement une pierre du bout de son pied, un sentiment agréable s’insinuait en Drago. Ce même sentiment de supériorité qui l’avait habité des années, alors qu’il possédait un savoir plus grand que la majorité des élèves sur les mangemorts. Peu nombreux devaient être les élèves de Poudlard qui connaissaient le talon d’Achille du fameux Saule Cogneur. Le jeune Malefoy se délectait de cette situation ; être dans le secret était si complaisant… D’un geste vif, il propulsa sa jambe vers l’avant, envoyant son projectile rocailleux frapper un nœud dans les racines. Aussitôt, l’arbre s’immobilisa, soudainement rigide.

Les lèvres du garçon se retroussèrent alors qu’il entamait sa marche. Cette année, c’était à son tour. Après s’être langui si longtemps, après avoir du supporté tant de victoire du camp adverse, après avoir vu Harry Potter porté en triomphe tant de fois pour quelconques exploits méprisables, lui, Drago Malefoy, allait enfin (enfin!) pouvoir prendre part activement aux activités illicites auxquelles il avait toujours désiré se livrer. Il allait contribuer à la cause du Seigneur des Ténèbres et, bientôt, Lord Voldemort brillerait à nouveau. Et lorsque Voldemort brillerait à nouveau, il serait là, à briller à ses côtés. C’était son heure de gloire à lui, et cette fois, Potter ne pourrait rien y changer. Il n’était plus seul, il se ralliait à d’autres adeptes qui nourrissaient les mêmes ambitions que lui. Que pourrait faire le pédant héros de Gryffondor contre eux ? Fonder un groupe de soutien à Dumbledore ? ( :sifle: ) Drago se pencha pour esquiver une branche figée un peu trop basse et ne se gêna pas pour briser quelques ramures encombrantes en passant. Celles-ci produisirent plusieurs craquements secs, un sublime contentement chez le jeune sadique, ainsi qu’une sorte de plainte caverneuse provenant de l’intérieur du tronc.

« Mais, qu’est-ce que c’est que ça ? Tu souffres ? fit-il dans une dévotion trop prononcée pour être crédible. Non, tu ne peux pas souffrir… tu n’es qu’un bout de bois. Un pauvre bout de bois solitaire… Alors, ça ne te fait rien si je fais ça ! »

« Faire ça » signifiait en fait casser une autre branche et la lancer loin derrière avec un rictus sonore. En étant témoin de ce spectacle, il serait facile de croire que le serpentard prenait plaisir à maltraiter la nature. Cependant, pour être véridique, Drago ne se plaisait pas à « maltraiter la nature » en générale : il jubilait à faire souffrir un autre monstre d’orgueil, à le plier à lui et à lui montrer qu’il était celui en situation de pouvoir. Et, de toute façon, à cette heure il n’y avait aucun témoin pour contempler les pénibles lamentations de l’arbre. S’en étant assuré d’un tour d’horizon, le jeune sorcier eut un dernier sourire moqueur pour son ennemi conquis, se faufila tant bien que mal dans l’antre qu’entouraient les racines et disparut sous-terre en un bruissement de cape. Le Saule Cogneur se réveilla quelques secondes plus tard et remua ses branches meurtrières avec fougue, en tout sens, comme pour expulser sa colère à s’être fait berner ainsi, et abuser. Il se surmena jusqu’à s’épuiser, s’immobilisa enfin et le calme de la nuit retomba sur le parc de Poudlard.

Dans le petit village de Pré-au-Lard, quelques dizaines de minutes plus tard, la tête blonde de Drago émergeait du parquet poussiéreux de l’angoissante Cabane Hurlante. Le jeune homme se hissa sur les planches de bois avec une aisance acquise et se retrouva debout dans la pièce délabrée aux fenêtres placardées qu’il avait tant revu dans ses rêves. Pareille comme il se la rappelait. Pour se surélever sur le plancher, il avait posé son pied sur la même planche solide qu’il avait dénicher à l’époque, la seule qui avait supporté son poids sans craquer, et il lui sembla que c’était hier qu’il y était venu. Sa baguette, qu’il avait été contraint de laisser sur le sol pour sa légère escalade, diffusait toujours sa lumière blafarde et conférait à l’endroit un aspect différent en l’éclairant sous cet angle. Différent, mais tout aussi lugubre.

Alors qu’il se demandait où se trouvaient les autres, un crachotement soudain retentit au-dessus de sa tête, comme pour répondre à son questionnement silencieux. Il récupéra sa baguette et l’éteignit. Le tunnel souterrain avait nécessité sa clarté, mais ici elle ne lui était plus utile car un feu brûlait maintenant dans une pièce à l’étage et sa lumière perçait entre les lattes du plafond. L’adolescent se dirigea vers l’escalier décharné, mais s’arrêta avant d’y poser le pied. Il regardait d’un œil étrangement nostalgique une pièce, au bout du couloir, où les murs semblaient davantage ravagés qu’ailleurs. Cédant à sa curiosité, Drago passa l’entrebâillement. Il ne savait pas ce qu’il avait espéré y trouver, mais rien de ce qu’il vit ne dissipa cette lueur mélancolique dans son œil. Le même spectacle de dévastation que la dernière fois, peut-être légèrement pire… Mais aucune trace d’elle. Seulement ses traces à lui, les décombres que le monstre laissait derrière lui à l’aube. Le spectacle auquel assistait Erylis chaque matin succédant une pleine lune. Il pensa lui laisser un mot, qu’elle découvrirait la prochaine fois, mais n’avait rien pour écrire sur lui. Légèrement dépité, il regagna l’escalier et se mit à son ascension.

Les lueurs orangées du feu ainsi que sa tiédeur réconfortante le guidèrent vers le petit rassemblement et chassèrent ses pensées pour sa petite amie, intimant à son esprit de se focaliser sur le présent. Juste avant d’entrer dans la pièce, Drago prit une grande inspiration, la poitrine frémissant d’expectative et de stress mal-contenu et attendit que les caprices de son estomac s’estompent, que sa respiration se calme. Mais rien n’y faisait. Dans un effort de concentration, il scella ses paupières et crispa la mâchoire, une main appuyée sur le mur. Mais qu’est-ce qu’il avait ? Il ne devait pas céder à l’anxiété ! C’était inutile et nuisible ! Il n’avait rien à redouter, il se trouvait à moins d’un mètre du rendez-vous. Chose qu’il avait tant attendu cette dernière semaine. Non, ce qu’il avait attendu, c’était d’y être, d’y participer. Pas de rester bloquer juste devant le seuil de la porte. Sur cette conclusion, il se redressa vivement et expira d’un coup un soupir atrabilaire, évacuant son stress. Après s’être mentalement traité d’idiot pour avoir manifesté une telle faiblesse, il se composa un air plus ou moins résolu sur le visage et entra.

À peine eut-il mit les pieds dans la pièce que trois visages se tournèrent successivement vers lui. En examinant le premier à travers la semi-pénombre, il découvrit Shirley MacNamara, de son année. Elle était assise le plus près de lui, couverte d’une cape sombre. Face à elle, se trouvait une autre silhouette féminine, qu’il avait jadis connu et qui l’avait fortement ébranlé. Il ne s’y attarda pas, évita de justesse son regard et porta ses yeux gris sur la dernière personne. Là, difficilement distinguable, une adolescente aux allures félines était grassement étendue sur un fauteuil près des flammes. Drago n’eut pas besoin d’entrevoir son visage pour reconnaître la préfète de sa maison, Joana O’Donnell. Il leur adressa à toute un signe de tête obligé qui montrait qu’il les avait vu, mais pas qu’il les reconnaissait spécialement. Il n’était pas particulièrement à l’aise, même si, en même temps, quelque part en lui, il éprouvait un ravissement énorme à se trouver ici. Tout dépendrait de comment allait se dérouler la rencontre. Après avoir détaillé l’ensemble de la pièce d’un bref regard circulaire, le serpentard laissa son dos rejoindre le mur et s’y appuya nonchalamment, à côté de l’entrebâillement.

« Combien d’autres personnes attend-t-on encore ? lâcha-t-il. »

Il s’était adressé directement à la Narcissa et la regardait fixement. Pas un regard provocateur, un simple regard fixe qu’il s’efforçait de rendre le plus naturel possible. Après tout, c’était elle la maître de cérémonie - effectivement, il ne fallait pas être Sherlock Holmes pour déduire qui était la mystérieuse N. Bodom qui l’avait convié au rendez-vous - et il faudrait bien en venir à surmonter ce malaise qu’il éprouvait à son égard. Il resta debout, car le sol n’était pas invitant et il préférait voir comment s’orienterait la réunion avant de se fondre avec eux. Du Drago fébrile et enthousiaste du début de la nuit, celui qui se trouvait présentement à l’étage de la Cabane Hurlante avait calmé ses ardeurs et restaient suspicieux. Il ne savait pas ce qui allait être dit, ni s’il pouvait vraiment avoir confiance en chacun d’entre eux. Et surtout, il ne connaissait pas encore les projets de la fille Bodom ; jamais il ne serait assez fou pour lui accorder sans connaissance de cause sa confiance…