[hj: Tiens voilà Adane pour ta réponse, en espérant qu'elle te plaira!]

Et c'était reparti pour une autre journée à Poudlard pour le Préfet de la noble Maison de Serpentard. Encore une fois, il en était pourtant rendu adepte, l'aube l'éveillait à nouveau, les fins et minces rayons qui parvenaient à se glisser jusque dans le Dortoir du garçon dans les Cachots avait un effet stimulant pour l'organisme du jeune homme qui extirpait aussi vite que possible l'esprit de Drago du doux nid qu'il se faisait chaque soir, tard, au creux de Morphée. Voilà près d'une demie année que son système réagissait ainsi, comme s'il avait été programmé pour que son temps éveillé, son temps conscient, prenne de l'ampleur, comme si le corps prédisait qu'il n'en aurait pas pour des années à dormir, dormir. Il s'éveilla doucement, dans ses draps fins du lit à baldaquin de son Dortoir. Les autres dormaient encore, comme dans la routine, mais lui était très bien réveillé, trop bien réveillé pour quelqu'un qui se couche tard le soir ou encore tôt le matin, dépendamment. Il s'extirpa de ce nid qui l'empêchait de bouger à sa guise, se glissant rapidement dans un jeans et un pull noir simple, à cet heure, jamais personne ne lui dirait commentaire s'il n'était pas vêtu de la réglementaire robe de sorcier.

Il descendit nonchalemment les escaliers amenant le jeune Préfet dans la Salle Commune. Il observa les lieux, presque désert, il rappela à l'ordre deux assoupis qui se hâtèrent de retrouver leur lit alors que Drago, lui, quittait l'Antre des Serpentards, à près de 5h du matin, comme il le faisait depuis presque Janvier de sa deuxième année. Pourquoi son corps s'était-il conditionné de la sorte? Il n'avait pas de réponse et, honnêtement, n'en désirait pas. Cela lui donnait davantage de temps pour ses projets personnels, et cela était inestimable. Drago faisait ses devoirs le matin, machinalement, et son esprit était complètement éveillé, ouvert à cette demande qu'effectuait la lecture à sa mémoire et jamais cela n'avait été un handicap, généralement, il accusait une faute ou deux, tout au plus. Déambulant dans les Cachots, il eut comme une illumination, une idée qui le fit frissonner.

Son Éclair de Feu dormait depuis tellement longtemps dans sa malle, près de son lit. Il se rappella l'horreur de la défaite mais le goût exquis de voler à sa guise sur les courrants d'air. En fait, si ce n'aurait été des points, Drago aurait voguer à son occupation première lorsqu'il enfourchait son balai: Le vol vertigineux. Prenant de très grandes vitesses, le jeune homme fonçait droit sur le sol et se redressait au tout dernier moment, quelques fois assez haut, quelques fois frôlant la lande du bout des doigts et d'autres fois se fracassant contre le sol. Tout cela dépendait de l'humeur ou de la chance, il n'en savait rien. Ses culbutes l'avaient menés quelques fois à se rendre à l'Infirmerie mais Drago, avec l'aide de sa mère, Narcissa, avait pu avoir quelques fioles de Potion qui le remettait sur pied après une chute. Rien d'incroyablement puissant, mais quelque chose qui, malgré une fracture ou une foulure, faisait l'équivalent de ce que les Moldus appellent une béquille. Le mal était toujours là, sinuant à travers ses nerfs, ses artères, sa chair, mais un fin voile nacré donnait à Drago la volonté et la motivation nécessaire pour se retrouver dans son Dortoir, où il conservait certaines autres Potions, onguents et crèmes qui l'aidait pour des blessures bénignes. Cela n'était que rarement utile, car lorsqu'on fonce directement sur le sol après une chute libre à vitesse vertigineuse, cela est rare bénin comme blessure. Heureusement que le jeuen Malefoy était adroit, cela n'était arrivé que trois fois qu'il du rendre visite à Madame Pomfresh...

L'envie lui faisant apparaître des étincelles au bout des doigts ou presque, il fit marche arrière et retourna dans la Salle Commune, appelant d'un «Accio» son balai qui était tout aussi exité que son propriétaire d'aller battre contre les forces du vent, dehors, sur le Terrain de Quidditch. D'ailleurs, à cet heure, ça ne serait surement pas aussi achalandé que les soirées, les midis et les matins après le petit-déjeuner. L'Éclair perça l'air et atterit dans les bras de Drago qui l'observa tranquillement. Le manche était impeccable, ciré et satiné à souhait, avec un peu d'écorchure pour établir une bonne prise pour les doigts, le pommeau gravé à son nom et à celui de la marque du balai brillait de milles feux, même sous la faible luminosité des Cachots et les brindilles qui composaient l'extrémité du balai frémissaient de bonheur à l'idée de se retrouver à se balancer dans le vent, à l'image de fillettes émerveillées à la vue d'une marelle.

Sortant pour la deuxième fois à l'aube de sa Salle Commune, Drago ne perdit pas de temps à déambuler sans but précis dans les Cachots, endroit lugubre où s'offrait à la disposition des occupants des dizaines de chemins, quelques-uns en impasse, d'autres fonçant dans des dangers et les autres, les quelques autres, se dirigeaient vers un endroit précis du Château. Voilà pourquoi on disait que les Serpentards étaient maître de l'endroit, que c'était leur domaine, quel Serpentard n'a pas justement serpenter tout au long de cet endroit inquiétant, intéressant, enivrant? Mais peu importait au Préfet de Serpentard ce matin, il avait envie de voler, de sentir le vent battre contre son visage et contre ses cheveux, de sentir aux genoux lorsqu'il volerait à raz le sol la rosée du matin, qui ne tarderait pas à s'évaporer sous le soleil qui pour l'instant était à ses balbutiements mais qui annonçait une journée bien agréable.

Il ne prit même pas le temps de s'arrêter manger quelque chose, tout son être attendait impatiemment le moment où son esprit leur donnerait le signal pour enfourcher le balai et de s'élever dans les airs, haut, très haut, frôlant les cieux. Ce n'était pas le désir qui manquait au jeune homme pour enfourcher dès maintenant le balai, le trajet se ferait moins lentement. Pourtant, n'étant pas aussi impulsive qu'Adanedhel en position de le faire, car ce serait très mauvais pour le Drago Préfet si quelqu'un se rendait compte de sa présence sur un balai dans l'enceinte de Poudlard, il décida presqu'à contre-coeur de renoncer à cette alternative. Tant pis, ce serait ses pieds et non l'air qui le guiderait jusqu'à la sortie. Son balai dans la main, Drago marchait tranquillement, savourant d'avance à l'image d'un garçonnet qui patiente à l'idée d'avoir son cadeau d'anniversaire ce que lui ferait ressentir cette nouvelle envolée, tant et tant de temps avait passé, le dernier match contre Serdaigle remontait à longtemps, beaucoup trop longtemps. Durant l'été, il n'avait guère eu le temps d'y penser, Lucius le gardant étroitement occupé et à l'oeil, Drago n'était certainement pas le garçon a avoir fait ce qu'il désirait durant l'été.

Finalement, le Hall se présenta sous le regard d'acier du Gardien de l'Équipe de Quidditch des Verts et Argent. C'était comme une félicité que d'aboutir finalement dans ce lieu, à quelques pas seulement des portes qui le mèneraient à l'extérieur de ce satané Château. Ouvrant donc du bout des doigts, lentement, les Grandes Portes, le Rusé sentit l'odeur fraîche de l'herbe, la douce caresse du vent, l'horizon qui se présentait devant lui, tant et tant de possibilités, qui le rendait à l'image d'un oiseau libre comme l'air, rompant donc les chaînes qui l'attachaient à ce Château. L'impulsion de s'envoler ici et maintenant, n'ayant encore pas fait un pas à l'extérieur, toujours entre les deux portes, il du se faire violence pour y renoncer. Il commença donc un défi acharné contre la pulsion qui lui dictait d'empoigner son balai, il ferait durer la douce torture, la délicieuse agonie, l'incroyable souffrance de devoir attendre, patienter, tenter de passer par-dessus cette envie qui lui dévorait les entrailles. Il fit finalement un pas à l'extérieur et marcha en direction du Terrain qui se trouvait à quelques centaines de mètres tout au plus, avec cette guerre au creux de son être...

Rendu à quelques cent mètres du Terrain, fier de sa victoire contre ce désir, il se laissa donc volontiers replonger dans son existence d'enfant, quittant la peau du tortionnaire, et se glissant avec un délice non contenu dans la quiétude du jeune de treize ans qui baignait dans une insouciance aux saveurs plus exotiques les unes que les autres. L'adulte, le tortionnaire, laissait place à Drago l'enfant qui s'élança sur son balai et sentit la brise matinale battre contre lui, voulant à tout prix l'empêcher de conserver ce côté de lui, mais l'enfant ne l'entendait pas ainsi. Il s'envola rapidement, direction le ciel verticalement puis s'arrêta, comme s'il croyait maintenant avoir semé cet adulte qui lui pourissait la vie. Heureux, il adressa au soleil qui se levait un sourire, un sourire tout simple, enfantin, crédule, mais qui reflétait le bonheur intense de fuir toute responsabilité, tout devoir, toute crainte. Il descendit donc, prenant bien soin de s'éloigner de l'endroit où il avait laisser le Drago adulte, frôlant l'herbe de ses jambes. Il lâcha une main de son balai, laissant sa main s'imprégner de la rosée qui brillait sur les fleurs, les herbes, la nature qui l'entourait, se tirant doucement d'une candeur nocturne. Il décida d'effectuer une pirouette, ce qu'il fit sans difficulté, et revint à la hauteur exacte de son point de départ. Cela paraissait facile, mais quand on est à moins d'un mètre du sol, faire une culbute et revenir à ce point compliquait légèrement les choses...

Il voyait là, au loin, les anneaux d'or qui brillaient sous les lueurs du soleil. Là-bas, il se revoyait défendre les buts contre les Aigles qui se dirigeaient à tout moment dans sa direction. Il revoyait le Drago complet, effectuer du vol quasi stationnaire lorsque c'était les Poursuiveurs vêtus de Vert qui avait le contrôle du Souaffle. Il voyait sans cesse les arrêts surprenants d'Angélique GoldenFire, les gestes précis de la batte contre un Cognard d'Adanedhel Iluvatar, du Vif d'Or au creux de la main de Bradley Hopes, qui clôturait le match par une défaite des Serpents. Oui, il se rappelait avoir été insulté de sa défaite, déçu de sa prestation, en colère contre les Souafles qu'il n'avait pas arrêté, furieux contre les Poursuiveurs qui s'échangeaient pour le déjouer et qui, parfois, eurent raison de lui. Ce n'était pas la défaite de Serpentard, c'était sa propre défaite, sa déchéance, son erreur...

Drago chassa de la main cette idée, l'enfant voulait s'amuser et surtout ne pas se préoccuper d'autres choses que du simple fait de voler en toute quiétude, loin de tout commentaire, opinion, critique. Il s'avança donc vers le Terrain et décida de passer par les estrades, celles camouflées par du tissu. Il savait que la structure était faite de bois, et que de nombreuses poutrelles soutenaient cet endroit de prédilection pour les spectateurs des matchs. Il se dirigea à pleine vitesse vers celle en Rouge et Or, tribune de Gryffondor, et effectua des tortueux mouvements, des culbutes majestueuses, des déplacements juste et quelques frôlements de poutres mais en sortit victorieux, en avant, déchirant le tissu qu'il se promit de réparer à la fin de cette passe qui l'emplissait d'un étrange sérum d'euphorie.

Il remarqua, plus bas, près du sol, une silhouette. Pas n'importe quelle, quelqu'un sur son balai. Sous la lumière du jour, il remarqua la rousseur de la chevelure et à peine le balai. D'en haut, on pourrait croire que la personne n'avait aucun soutient, qu'elle volait tel un oiseau, et plus particulièrement un Aigle dans ce cas, car il ne fallu pas grandes réflexions de la part du Vert et Argent pour reconnaître la silhouette comme étant Adanedhel Iluvatar, pas avec ce batte accroché à son ceinturon, pas avec cette chevelure d'un roux flamboyant, pas avec cette prestance en vol, pas avec la présence et le respect qu'elle imposait. Drago décida, pour le moment, de rester là-haut, perché au milieu du Terrain mais dans les hauteurs, à l'image d'un Serpent qui cerne sa proie avant de fondre sur elle mais, à présent, qui pouvait dire qui était le Serpent et qui était la proie?

[hj: Je t'avais promis pour ta fête, ça me navre vraiment mais je suis tombé de fatigue après être arrivé chez moi hier. Je me reprends aujourd'hui, en espérant que mon texte soit potable, car je doute pouvoir répéter mon premier exploit :sifle:]

Le soleil brillait, tirant de son doux songe que la nuit avait bercé pour lui, le relais que sa soeur Lune lui accordait chaque jour, après ses douze heures de présence sur le Monde qu'il dominait avec une élégance imposante. Drago se rappelait des histoires qu'il avait lu, plus jeune, sur l'existence d'un Dieu Soleil, le plus grand de Tous, vénéré par toute une peuplade de gens qui s'adonnaient aux plus vils bassesses de l'être Humain pour satisfaire ce dieu Cupide par sa puissance. Rien n'était trop beau pour ce Dieu, ni même sa propre fille qui, offert en sacrifice, leur permettait de se voir accorder les bonnes grâces du Vénéré. Il n'y avait aucun bétail qui, même en période de famine et qui aurait sauvé une tribu, n'étaient utiles aux hommes plus qu'à l'offrande au Dieu Soleil. Il n'y avait aucune construction qui ne valait pas d'y perdre des âmes humaines, d'y attelé des milliers d'hommes pendant un/cinquième de siècle ni même d'y installer des rigoles pour permettre aux sacrifices fait tout en haut, le plus près de Lui possible, puisse voir leur sang offert à la vue de la capricieuse divinité. On lui offrait le monde en échange de faveurs, on y échangeait la vie contre de l'attention, on lui offrait présent pour la satisfaire en échange d'une éternelle reconnaissance et une incessante gloire à ce peuple qui, en s'offrant corps, âmes et vie, ont perdu tout en faveur de ce Dieu Soleil qui, adoré, n'a pu se défaire de ses offrandes quand il dut s'abandonner à ses confrères qui, à leur tour, désirait une reconnaissance à l'image du Dieu Soleil. Qui étaient-ils donc pour, à son image, tenter de se voir adoré, de se faire offrir tout au-delà de la conscience. Se voir promettre plus de femmes qu'un sultan, plus de sang qu'un vampire, plus de vie que le Gardien des Enfers, plus de bétails que compte Artémis, déesse Grecque. Comment accepter de se voir retirer le privilège d'être au-dessus de tout, être celui en quoi tout se dirige, tout va sans répliquer et amener ses disciples qui, volontairement, offrirent probablement leur vie pour ce dieu qui était, à leurs yeux, plus important qu'eux-même, que leur existence, que leur peuple, que leur famille, plus important que la Vie en elle-même..

C'était l'impression que lui donnait de voler, à ce jeune homme vigoureux de 13 ans. Il se donnait le droit de vie, le droit de mort, le risque de perdre beaucoup, mais de se voir attribuer un prestige que seul lui reconnaitra, plus profond, plus intense que tout autre marque de respect, plus que tout autre hommage à quelconque chose. Le besoin insatiable de se rendre plus loin, au-delà du possible, en s'offrant volontairement en sacrifice à la Terre qui, le moment voulu, élevait ses tentacules pour réclamer son dût et qui le perdait, tête basse, au gré de la puissance, de la force qu'avait le vol, d'échapper à cette fin, cette fin incroyable, mais crédule. Il fallait beaucoup de courage, de confiance, d'intelligence, un profond désir de jouer, une notion élevée du danger et également une lueur de folie pour s'offrir volontairement à un tel jeu du Destin. Qui était-on pour défier le Destin, le Hasard qui regardait, impuissant, la réussite d'un simple humain vis-à-vis de son envie de le voir perdre, de le voir fracasser contre le sol qui s'en donnerait à coeur joie. Bien sûr, un jour, cette puissante force aurait le dessus sur les possibilités de l'Homme, et c'était le «guess» du jeu, l'apothéause, la suite logique des évènements, l'incontournable dénouement d'une confrontation contre la montre, en allant à la contrevenance du bon sens.

Certes, en connaissant les indices, ce qui était en jeu, le taux de réussite et la valeur non pas monétaire, ni même de renommée, mais simplement pour soi même, peu de gens, surtout si jeune, s'offrait en sacrifice à ce dieu qui, à défaut d'être le Dieu Soleil, la Grande divinité, s'offrait à Dame Destin, lui sacrifiant sa mobilité, lui sacrifiant temps, lui sacrifiant nombre de choses que jamais personne n'aurait accès, une certaine humilité qui s'acquierait si on y renonçait, le caractère fort et le devoir de s'agenouiller si, une fois arrivé en face de la Déesse, on se trouvait être perdant de ce jeu et, à ce jour, personne n'eut pu échapper à mettre son orgueil de côté, ne pas quitter des yeux le sol et avoir perdu tout, au-delà de l'argent, au-delà des connaissances, au-delà de la valeur, mais perdre la confiance qui circulait librement dans le sang, dans les viscères, dans les artères, dans le coeur même du joueur. On y perdait ce qu'on avait mis tant de temps à bâtir, à créer, à s'occuper. On perdait la face.

Le Drago physique se trouvait sur le Terrain, toujours aussi immobile qu'une Statue de Marbre. Pourtant, rien n'indiquait qu'il était psychiquement absent, que son esprit voguait au gré des vagues de songe qui la traversait et qui l'avait dirigé aléatoirement vers cette branche de sa tête, étrange coïncidence quand on y pense, de se retrouver, accroché à un balai à plus d'une centaine de mètres du sol et que, bien qu'absent, le moindre mouvement vous dirige vers une mort certaine. Bien sûr, ce n'est pas tout le monde qui s'évade totalement, qui s'éclipse de la présence quand on se trouve à un tel endroit. Non, Drago était soi confiant, soi un peu naïf de donner une si bonne occasion au Destin de s'amuser à ses dépends. C'était peut-être également son tempérament de joueur qui l'avait entraîné à narguer tout bonnement la Dame du Destin, maîtresse des évènements, des actions, de toutes particules excluant la vie. Oui, le Serpentard croyait que le Destin n'était pas un Hasard, et le Hasard n'était pas le Destin. Il se voyait séparé par un monde de possibilité. On peut gagner à un jeu de Hasard sans être rallié au Destin qui, en contre-partie, retire au gagnant quelque chose, car rien ni personne ne vaut plus, dans la balance aux grains d'or de Dame Destin.

Il y avait, malgré tout, un certain équilibre dans le jeu auquel s'offrait le Vert et Argent. Le monde avait donné au Destin la possibilité, le pouvoir suprême, et aux Hommes, des qualités, des talents, l'intelligence. C'est-à-dire que, les Créateurs de ce Monde ont donné à l'Être Humain la possibilité de déjoué le jeu du Destin, de s'offrir parfois à leur seule bonne fois ou avec l'aide du Hasard, être hargneux qui se plait à, à défaut d'avoir sa puissance, de déjouer dame Destin dans ces jeux. Pourvu de certaines de ses qualités, Drago arrivait à sans sortir à bons comptes, du moins jusqu'à maintenant. Il avait également jouer de chance parfois, échappant de justesse aux fins doigts de la Dame, maîtresse de ce jeu dangereux qui offrait à la fois tant et si peu de possibilités.

Se tirant hors de ses songes, Drago réintégra totalement son enveloppe charnelle lorsqu'il entendit les distordements du vent. Il baissa ses pupilles d'argent vers le sol et aperçu la silhouette d'Adanedhel se battre contre le vent, déjouant la moindre brise, contournant le moindre courrant qui lui serait un obstacle tout en narguant le vent qui, à défaut de ralentir sa course, lui donnait la possiblité de «surfer» sur lui, de glisser, de voleter sur ces nappes de courrant d'air qui se battaient l'un contre l'autre pour avoir le monopole d'un petit bout du Terrain de Quidditch de Poudlard. Plus la jeune femme s'élevait dans les airs, moins les yeux de Drago avait besoin de se forcer, s'habituant à la cadence rapide des mouvements aériens de la jeune Adane. Il sentit son regard brun-noir sur lui, plus précis qu'un regard d'un Aigle repérant sa proie. Elle semblait en vol stationnaire, car le Préfet ne la voyait plus, puisqu'il n'élevait plus la tête, car de toute manière, le Soleil l'aurait ébloui.

Le vent crissa, protesta vivement contre les mouvements fluides de la Bleu et Bronze au travers des couches d'airs successive. D'ailleurs, le vent criait, hurlait plus stridemment, plus fortement, plus vivement que jamais quand la quatrième année tenta un voltige qui, suivi par le regard vif du jeune homme, qui en aurait laissé plusieurs perplexe. Même s'il ne le voyait pas, il imaginait facilement qu'Adanedhel avait clos ses prunelles, car son corps ainsi que son balai tombait en chute libre. Malgré ce spectacle, aucune parcelle de Drago n'effectua de mouvement, à l'exception de ces yeux qui suivaient l'étrange voltige. Cette dernière s'arrêta et se redressa à son niveau, tandis qu'elle s'approcha pour lancer d'une voix faible, comme si les mots s'étaient attroupés et qu'aucun n'avait réussi à se frayer un chemin.

Bonjour Adane.

Il eut tout juste le temps de dire cela qu'elle s'élança dans une nouvelle technique qui lui était propre, qui ressemblait à s'y méprendre à ce que le jeune Vert et Argent affectionnait particulièrement, celui de la chute libre vers le sol, son balai à la verticale, le pommeau désignant le sol. On aurait dit qu'elle fuyait la Mort en elle-même, Adanedhel, et non pas un simple échange de paroles avec le Préfet de Serpentard. Bien sûr, ça, Drago l'ignorait. Sous l'élan d'Adanedhel, il ne put que suivre la vague et s'élança, lui aussi, vers le sol à la verticale. Il dévalait à une vitesse vertigineuse, les yeux fixes sur le sol. Lorsqu'il fut à mi-chemin vers le sol, il envoyait toute la gomme et monta la vitesse de quelques crans puis, rendit à seulement un mètre du sol, redressa avec toute la force que contenait ses bras, frôlant l'herbe qui se trouvait sous lui. Il fit une dizaine de mètres et, dans un élan d'euphorie, lança son pommeau vers le ciel et, une fois dirigé ainsi, lâcha le manche et se retrouva à planer jusqu'à frapper de ses pieds sur le sol. Sous le choc, car bien que la vitesse avait été réduite, elle était encore imposante, il posa le genou au sol puis releva les yeux, regardant ce qu'il était advenu d'Adanedhel...