Liliana sortit avec un brin de précipitation plus ou moins contrôlé, plus ou moins titubante, de "La Tête de Sanglier", dont elle fit le tour en évitant les obstacles qui se dressaient devant elle par un quasi miracle. Les yeux à moitié clos, courbée en avant et le monde flou, elle ignorait comment elle ne s'était pas retrouvée étalée sur le ventre avant d'avoir atteind le mur arrière du bâtiment, et ne s'en souciait d'ailleurs qu'à moitié. Tout ce qui la préocuppait pour le moment était cette horrible nausée qui l'envahissait, prête à la submerger et, les lèvres pincées, elle tentait de retenir l'arrière goût d'alcool qui remontait déjà dans sa gorge. Ne pas vomir, c'était sa seule et unique pensée, hormis peut-être un "Oh Merlin, pourquoi suis-je aussi bêtement orgueilleuse pour ne pas être capable de reconnaître mes torts ?!" (version littéraire, pour être plus réaliste, c'était plutôt "Ah, j'ai déconné !"). Et pour reconnaître que son orgueil finissait par lui jouer de mauvais tours, c'était qu'elle avait bu bien assez pour une jeune fille de quatorze ans.
Mais quel rapport y avait-il entre le fait qu'elle ne sache pas reconnaître ses torts et celui qu'elle se trouvait en état d'ébriété avancée et prête à régurgiter ses cinq verres de Whisky Pur Feu ? Je vous demande de bien me laisser revenir à quelques jours en arrière et de m'excuser ce flash-black explicatif...

«Tu t'es trompé sur ton devoir, Liliana. Ca n'est pas Maximus Brankovitch III qui a battu le record en attrapant le vif d'or en trois secondes et demi, c'est Roderick Plumpton. »

Liliana sursauta et redressa le menton du parchemin qu'elle relisait, manquant de peu de se cogner l'arrière du crâne contre un torse masculin non identifié. Vous imaginez bien que, détestant être ainsi surprise, ça ne fut pas un regard reconnaissant qu'elle jeta à celui qu'elle reconnu comme étant Elias Jones, un Serpentard de quatrième année qui était réputé pour être un fan incontestable de quidditch. Un garçon pas franchement désagréable, mais pas non plus des plus intelligents selon le jugement de la jolie blonde. Lui qui faisait semblant de tout savoir sur le quidditch et se disait en être tellement passioné, pourquoi ne mettait-il pas ses papotages de côté pour démontrer ses connaissances sur le terrain, dans l'équipe ? Avec une moue navrée des plus sincères, Elias lui avait répondu qu'après s'être retourné le genoux alors qu'il était enfant, il avait gardé une jambe trop faible par rapport à l'autre qui l'handicapait. Ca aurait été son rêve, d'être joueur de Quidditch professionel, lui avait-il dit, les yeux brillants, mais malheureusement, il ne pouvait se contenter que de regarder les matchs en imaginant ce que ça devait faire d'être à la place des joueurs. Touchant. Liliana, les lèvres pincées, avait haussé les épaules et l'avait catalogué sans pitié dans le registre des geignards mythomanes.

« De quoi je me mêle ? Et n'importe quoi, je viens de relire l'Anthologie du Quidditch il y a un quart d'heure, je sais ça, quand même ! »

Depuis le temps, Jones ne semblait toujours pas s'être habitué aux répliques cinglantes de la jolie blonde car, pour la dixième fois en une semaine (petite moyenne, mais il fallait dire que la Miss tentait de l'ignorer depuis qu'il semblait l'avoir prit comme cible pour étaler sa science dont elle se fichait complètement et que les rumeurs s'étaient mise à courir sur l'origine de cette fréquentation soudaine), ses lèvres semblèrent se crisper un instant et son regard s'éteindre.

« J'ai pas besoin de ce bouquin remplit d'aneries pour le savoir, Brankovitch était l'attrapeur des Chardonnerets de Fitchburg et que je sache, il n'est toujours pas mort puisqu'il a participé aux deux dernières coupes du Monde. Plumpton, lui, faisait parti des Tornades de Tutchill et a établi son record lors d'un match contre... »

« Bon ça va à la fin ! »

Coupa-t-elle sèchement Elias qui se rembrunit. Liliana quant à elle, jetait des regards exaspérés autour d'elle, comme si elle craignait que quelqu'un surgisse de nul part pour lui lancer un "Coucouu ! Je t'ai vu parler avec Elias Jones !!"

« Je n'ai fait aucune erreur à mon devoir, je sais ce que je lis, par contre toi je ne sais pas d'où tu sors tes affirmations incessantes, mais de toute façon je ne prête crédit qu'à ce que j'ai vu de mes yeux ! Or, j'ai bien vu que c'était Maximum Machin Truc III qui avait établit le record, c'était écrit juste là, à cette page. »

Elle planta un index rageur sur la page 226 et baissa le menton le temps de retrouver son paragraphe. Nulle trace de ce qu'elle venait d'avancer ne se trouvait sur la page. Un silence s'établit entre les deux jeunes gens, Elias commençant déjà à sourire avec ce qui ressemblait à du triomphe. Liliana plissa les yeux mais ne trouva pas plus la ligne qu'elle recherchait avec ardeur. Et l'idée de perdre la face, face à un type qui créait des rumeurs grotesques sur ce qu'ils traficotaient ensembles était intolérable ! D'ailleurs, pourquoi était-il donc venu lui parler, ce bougre d'imbécile ? Pourquoi par tous les Scroutts à Pétards était-il venu de planter comme un piquet derrière son dos alors qu'elle travaillait ?

« Je ne retrouve plus le passage, mais ça ne t'autorise pas à sourire bêtement, tu as tort de toute façon. Je ne vois pas pourquoi tu ne l'admet pas, d'ailleurs tu n'aurais rien eu à admettre du tout si tu n'étais pas venu lire par dessus mon épaule comme si ce que j'écrivais dans mes devoirs te regardait ! »

Liliana prit une longue inspiration pour contenir son exaspération lorsqu'elle eut terminé de lancer ces mots tout d'une traite, sans même laisser le temps au garçon de commencer à prononcer une seule syllabe alors qu'il hochait la tête en ouvrant la bouche. Il avait tort, qu'il se taise !

« C'est toi qui n'est pas capable d'admettre tes torts, tu vas te ridiculiser en rendant ça à Bibine, mais si... »

« N'importe quoi, je te parie tout ce que tu veux que j'ai raison ! »

« D'accord. »

Un silence s'installa entre les deux jeunes gens, dont l'un commençait à sourire plus largement que Liliana ne s'y attendait. Il semblait bien sûr de lui.

* Sûr comme Samael avant d'être mon esclave pendant un mois entier ! *

Se rassura-t-elle. Elias fit le tour de la chaise de la vipère pour s'installer sur celle d'à côté et Liliana tiqua avant de jeter un nouveau regard aux alentours. Les comères qui les observaient se détournèrent vivement lorsque son regard bleu étincelant l'envie de meurtre se braquèrent sur elles.

« Si j'ai tort, je me plis à la condition que tu m'imposeras. En revanche, si j'ai raison... Je veux que tu sortes avec moi à Pré-au-lard, le week-end prochain. »

« Quoi ?! Je préfère me saoûler jusqu'à en vomir à La tête de Sanglier ! »

S'était aussitôt exclamé Liliana en sursautant de stupeur sur sa chaise. Le sourire de Jones s'élargit, bien que crispé, et il rétorqua un « j'aimerais bien voir ça » qui n'augurait rien de bon. Et avant qu'elle n'ai eu le temps de rattraper les mots qui venaient de sortir de sa bouche, Elias lui envoya un « Va pour ça » avant d'hausser les sourcils, l'air interrogateur. La mine obstinément rageuse de Liliana faiblit, une fraction de seconde, car la lueur dans les yeux d'Elias l'avertissait avec trop d'évidence sur les pensées de cet imbécile : il s'attendait à ce qu'elle se ravise.

« Très bien. Je promet que si j'ai tort, j'irais boire jusqu'à me rendre malade à La tête de Sanglier, elle avala sa salive, l'air boudeur et son regard se détourna une seconde mais lorsqu'elle le reposa sur Jones, il avait retrouvé toute son intensité, en revanche, si j'ai raison, tu n'auras plus de droit de m'approcher à moins de deux mètres, ni même de m'adresser la parole jusqu'à la fin de ma scolarité ! »

La pique porta, et un léger pli déforma la bouche d'Elias Jones, qui se redressa comme face à un ennemi venant de se déclarer. Un soupir s'échappa de ses lèvres mais, quand il fut terminé, c'est un sourire qui remplaça sa contrariété première.

« J'espère pour toi que la Tête de Sanglier ne sera pas trop mal fréquentée... A dans quelques jours, alors, tu me prendras une photo en souvenir ? Si tu en seras capable, bien sûr. »

Il fallait croire que la pique de la Serpentard avait porté un plus grand coup qu'elle ne l'imaginait, car l'esprit de Salazar semblait s'être réveillé chez l'autre Vert et Argent, dont les manifestations d'arrogance ou de malice étaient rares. Le Serpentard en hibernation, l'appelait-on, mais Liliana, telle une brise printannière, venait de réveiller la bête dans la grotte. D'un même mouvement, les deux jeunes gens se levèrent, s'affrontant du regard à leur manière. L'un sûr de sa victoire, l'autre maudissant sa sûreté d'un regard qui rendait futil les mots.

« Tu n'as pas encore gagné. »

Rétorqua-t-elle en attrapant nerveusement ses affaires, et lorsqu'elle quitta la salle commune, un « A tes yeux, seulement ! » la précèda. Voilà comment, après s'être rendu compte de sa grotesque erreur le soir même en relisant l'Anthologie du Quidditch, et après avoir tenté par tous les moyens de rattraper ce qu'elle avait dit - elle avait été jusqu'à modifier les pages de son livre et avait tenté, quand Elias l'avait remarqué, de lui lancer un sortilège de confusion - Liliana s'était retrouvée attablée à l'extrêmité du bar, priant pour que les regards interloqués du borgne à quelques mètres d'elle cessent, pour enfin finir à retenir son envie de vomir qui la prenait d'assaut.
Une chance, Liliana s'était rendu compte assez tôt de son erreur pour avoir le temps d'apprendre un sortilège qui allait lui être utile dans les prochaines secondes. Ce sortilège, elle l'avait même utilisé sur des septième année de la pire espèce qui avaient pour habitude de rentrer en titubant dans leur dortoir. Quand ils étaient passés devant elle, elle avait murmuré une formule qui les avait planté sur place, l'air ébahit, avant qu'un sur les quatre tombe écroulé sur le sol en geignant « ...Ma tête ! ». Mais voilà, ce sort, elle était incapable de s'en souvenir. Qu'avait-elle murmuré ce jour là ? La baguette pointée sur sa poitrine, Liliana marmonnait tout ce qui lui passait par la tête.

« Ebrietus finito... Finite ebrietus... Y a Finite dedans...! Finite... Finite ebrietas...! »

Avec la brutalité d'un cognard lancé à pleine vitesse par Cyanur Dekrak, Liliana se retrouva libérée des vapeurs d'alcool qui lui embrumaient les sens. L'air hagard, elle poussa un soupir de soulagement, avant de se laisser tomber sans se préocupper de la possible saleté, contre le mur du pub. Les fesses par terre, Liliana appuya l'arrière du crâne contre le mur et ferma les yeux.

« Jamais plus... Jamais je n'avancerais quelque chose dont je ne suis pas sûre... Quel sombre abruti, quand je le reverrais je le... »

Et en guise de fin de phrase, Liliana poussa un grondement de félin qui venait de voir les limites de sa patience franchies.

Les doigts du musicien dansaient avec légèreté et grâce, comme accompagnés d’une puissance surnaturelle qui s’exprimait à travers touches, bois et cordes ; le langage n’était que son et harmonie, résonnant avec volupté sur les murs de pierre et le plafond de verre, tel le vent violent qui s’engouffre ou les vagues qui se brisent. Le claveciniste avait la tête penchée en avant, le visage froid et concentré sur sa partition, son bassin accompagnant de mouvements frénétiques la musique-Reine comme un pantin manœuvré par des fils invisibles.
La Sarabande d’Haendel illuminait la pièce d’ordre et de grandeur, ses accords rayonnants perçant l’air d’or au dessus du siège devenu trône.
La cadence n’était ni trop lente ni trop rapide, le mouvement contrôlé : l’équilibre. Les secondes devinrent des minutes qui elles mêmes devinrent des heures ; la mélodie s’élevait, chaque note la rapprochant un peu plus du sommet ; elle ne s’accordait aucun répit de crainte de s’éteindre, mais parfois trébuchait et se blessait avant de reprendre un souffle nouveau. Au moment qui précède l’arrivée, l’effort se fit soudain plus grand que jamais et la force des sons plus terrible encore ; la musique arriva à son paroxysme, délivrant avec joie toute sa vigueur avant de mourir dans la splendeur de son passé.

Rodolphus Lestrange se leva du siège de velours, ses hautes bottes noires frappant avec sécheresse le sol en cendres et quitta sans regard en arrière les hauteurs gravies et perdues. Ses pas le menèrent au salon haut et large du manoir Lestrange ou il réajusta son pourpoint pourpre auquel il ajouta une veste douce et légère.
Il était d’humeur contrite, comme presque à chaque fois qu’il quittait les paysages musicaux ; sa lassitude ne trouva guère de réconfort dans les fruits d’apparence juteuse que son elfe de maison lui apporta. Le raisin avait un goût amer et les poires n’étaient pas assez filandreuses ; le silence lui pesait sur les nerfs comme un bourdonnement oppressant ; il renvoya sèchement l’esclave comme s’il s’adressait au vide, sans aucune forme de sentiments. Il monta finalement dans sa chambre et s’arrangea face à la glace, souriant à l’image qu’il se renvoyait de lui même.
Le pendule sonna bientôt six heures ; un lourd et grave Si bémol détonna du salon, emportant avec lui les dernières gouttes de pluie. Il jeta quand même un regard à sa montre et transplana sur le champ.
Il se retrouva quelque part à Pré-au-Lard, dans une ruelle déserte encombrée d’affaires abandonnées ou il était sûr qu’il ne pourrait être vu. L’air frais chassa ses pensées ombrageuses et l’extrême sensibilité dans laquelle il était plongé, ravivant par la même occasion un appétit d'émotions. Enfonçant d’un geste son chapeau très bas sur sa tête, il se dirigea jusqu’à la Tête de Sanglier, ce pub mal famé ou il avait rendez vous avec une vielle connaissance. Il pénétra dans l’âtre du bar, jeta un coup d’œil menaçant au barman qui s’empressa de contempler le bout de ses doigts et prit place à une table reculée en face de l’homme en noir.

« Monsieur Lestrange », salua le dénommé Bullorane.

Cet alcoolique de Jimmy n’avait presque pas changé d’un cheveux. Son haleine empestait toujours autant le whisky et ses yeux étaient toujours aussi vitreux. Seuls les quelques cheveux gras à présent devenus blancs ainsi que l’affaissement de sa silhouette trahissaient les dégâts des années passées. Sa mine lui évoquait autrefois celle d’un chien battu mais à présent, en l’observant en détail, il ressemblait plus à un dromadaire avec ce visage bouffi et cette bosse dans le dos. En tout cas, malgré son efficacité, il avait un physique difficilement supportable. C’était certainement la raison pour laquelle Lestrange ne l’avait jamais considéré autrement qu’en animal compatissant. Il le toisa de haut, sa répugnance aussi transparente que sa suffisance.

« Bullorane. Bien que je doive supporter tout ce que m’évoque ta vue, ça me fait presque plaisir de te voir. »

Le gueux n’avait jamais était très fin ; il prendrait ça comme un compliment. Oui, d’ailleurs il souriait. Enfin, grimaçait.

« Par Salazar ! Evite de sourire, je te prie, c’est répugnant. Qu’as-tu pour moi ? »

Jimmy ferma la bouche instantanément, par habitude. Il n’était pas assez naïf au point de ne pas se rendre compte du physique désastreux dont il était affublé. Rodolphus Lestrange ne se souvenait d’ailleurs pas d’une seule conversation sans qu’il lui eût plus ou moins gentiment rappelé. Par simple plaisir, évidemment, mais ce n’était en somme plus vraiment méchant car le pauvre homme avait tellement du subir d’insultes et de critiques qu’il en était devenu totalement hermétique. D'ordinaire, Rodolphus se montrait courtois au possible; non pas qu’il se souciât de ménager la susceptibilité de quiconque, mais il y avait généralement pour l’exercice de sa « profession » des limites à ne pas dépasser. Avec Bullorane, elles étaient infinies ; c’était d’ailleurs un peu dommage, car le jeu avait perdu de son intérêt. Mais c’était toujours quand même un peu amusant.
Le vieux fut pourtant bien forcé d’ouvrir la bouche, entrainant immédiatement une grimace grotesquement accentué par Lestrange.

« Rien de bien spécial, monsieur Lestrange. Si ce n’est qu’Ombrage, la nouvelle Inquisitrice de Poudlard, fait bien des misères à ce vieux Dumbledore. Son autorité est grandement menacée. D’ailleurs, j’ai cru comprendre que son poste serait bientôt libéré, c’est Monsieur Malefoy qui me l’a dit… »

Et bla-bla-bla. Des dires de Malefoy, il n’avait cure ; toutes ses manigances avaient jusqu’alors été vaines, pas assez percutantes, trop longues et trop discrètes. Non. S’ils voulaient parvenir à leur fin et voir un jour le Seigneur des Ténèbres régner, ils leur faudraient se concentrer sur des missions utiles et éviter de se disperser au point d’oublier l’origine de toute cette imposture qui n’avait que trop durée. Il fallait faire taire à jamais celui qui avait par miracle survécu. Potter. Il se garda cependant bien de dépenser inutilement sa salive à éduquer le crétin, préférant détourner la tête en direction du bar. Des abominations plus que des hommes étanchaient leurs soifs au prix de leur estime ; rien d’extraordinaire, pour un pub comme la Tête-de-Sanglier.
Vieillards cadavériques, ordures dégoûtantes ou sorciers aliénés, il en avait vu. Et parmi eux, parfois les pires moules que le genre humain ait pu porter. Mais jamais il n’avait vu d'enfant comme celle ci s’y confondre. Désolant. Cette ambiance le dégoûtait. Il aurait pu les tuer tous, un par un persuadé d'en tirer une immense satisfaction ; malheureusement, les lieux ou il était encore le bienvenu était trop peu nombreux pour qu’il se permît toute extravagance.
La gamine n'avait cependant pas l'expérience de ses voisins et ne tarda pas à courir en titubant vers la sortie. Elle était presque aussi verte que son blason.

*Ton nom est-il donc tombé si bas, Salazar ?*

Sans dire un mot, il se leva, refusant de supporter une seconde de plus la honte de côtoyer la vermine au Sang Impur de ce trou à rat. Une rage froide l’envahissait d’avoir ainsi perdu un temps précieux ; son unique volonté était de rejoindre Bella. Elle, saurait le divertir. Il se rendit à l’arrière du bâtiment sans prêter garde aux lamentables balbutiements de la petite blonde. Il était sur le point de transplaner lorsque, par une curiosité spontanée, l'interrogea d’une voix mélodieuse et avenante:

« Dis moi, ma chère, as-tu le Sang Pur ? »

« Je n'ai rien à voir... Je ne suis pas... »

Rodolphus fixait la jeune élève sans gène ni retenue ; pour rien au monde il n’aurait perdu une miette du théâtre d’émotions qui se tramait derrière les opales bleues de la jeune Vanloock. Son sourire était à présent sincèrement vicieux ; ses longues dents blanches se réfléchissaient dans l’obscurité naissante tandis que ses yeux noirs s’apparentaient à deux orifices béants, insondables. La détresse et la peur envahissaient la Serpentard, s’insinuaient en elle sans prévenir, paralysant peu à peu sa raison et son bon sens. Elle balbutiait, cherchait ses mots et tentait d’ordonner les pensées qui se livraient bataille dans son esprit. Que ce spectacle lui était familier. A travers elle, ce n’était pas un mais des dizaines de visages affublés par le tourment qu’il contemplait.
Ferait-elle partie de tous ces parvenus, condamner à se faire dévorer par leur propre peur, peur si farouche et si toute puissante qu’elle était capable de surpasser tout semblant de valeur, d’honneur ou même, osait-il le dire, d’humanité ? S’associerait-elle donc, dans son acte de providence, à ces gens de peu trop justement condamnés à mourir de manière aussi misérable que leur existence qui dans un ultime acte de rédemption, marchandaient et suppliaient la grâce d’une vie qui n’aurait dû leur être accordées?

« Si vous avez envie de réparer la souillure… »

Non… Elle préférait tenir tête, confondre son désespoir et son impuissance en une colère résignée. Acte de bravoure digne d’éloges généreux et qui mériterait presque d’être conté, surtout pour une gamine de son âge. Mais totalement vain. Elle s'apparentait donc finalement à ceux pour qui les belles paroles aux travers desquelles transcendent l'immanquable détermination et la foi en la cause indécente qu'ils défendent leur suffit à se convaincre de tenir le rôle du vainqueur alors qu'ils devraient s'astreindre à l'humilité du vaincu. Si prévisible réaction d'une folie nommé dernier espoir.

« … ne vous gênez pas avant qu'un Auror ne débarque, comme la dernière fois ! »

Le sourire de Rodolphus Lestrange s’effaçât sur le champ. Un sentiment mêlé de haine et de terreur s’insurgea en lui avec brutalité et force, ravivant les images horrifiques de l’enfer d’Azkaban. Il plongea de plein fouet dans un bain de souffrance, d'isolement et de folie. Sa cellule s'imposa à lui aussi clairement que la jeune fille, ces murs grisâtres et rongés par l'érosion aussi fermes que le sol sur lequel il était dressé. Une odeur de pourrissure et de sang s'empara de ses narines et des cris de douleur résonnèrent dans ses tympans. La main de Lestrange se crispa sur sa canne, qu'il frappa sur le sol, faisant par la même occasion disparaitre les visons chaotiques qui l'assaillaient. Sa colère se focalisa alors sur la gamine, elle qu’y venait de mettre le doigt sur sa plus grande peur et qui par la même occasion, avait un pouvoir sur lui-même. Il le savait : il n’y avait pour ainsi dire aucune chance qu’un Auror débarque à ce moment précis dans un lieu aussi mal famé que la Tête de Sanglier; mais la simple évocation avait suffis à lui faire perdre son sang froid. C’était une chose qu’il ne pouvait tolérer ; il reprit totalement le contrôle de son être, abandonnant peu à peu la sensation désagréable qui s’était emparé de son corps. Il la regardait à présent d’un œil froid mais vif, visiblement agacé de la tournure qu’avaient pris les évènements. D’un geste d’une vivacité extrême, il sortit sa baguette d’ivoire blanche et la pointa sur la jeune fille avant de lancer par la seule pensée le sortilège de Désarmement. Sa voix prit un ton presque badin, trop appuyé pour être trompeur.

« Tu oses me menacer alors que je fais preuve de la plus grande politesse à ton égard. Ton père, comme on pouvait le penser d’un homme pareil, t’a fort mal éduquée. Je te prie de respecter les bonnes et dues formes, à l’avenir. Et à présent, c’est moi qui parle.»

Il avait dit cette dernière phrase d'un ton ferme, autoritaire et arrogant. Il marqua quelques secondes de pause, le temps de réajuster son col blanc. Ses pensées défilaient dans son esprit; la fin qu'il avait envisagé n'était plus tout aussi catégorique. Il y avait un élément, un souvenir peut-être, qui réveillait une part d'incertitude. Sa baguette toujours fixée sur la jeune Vanloock, il prit une voix contrite.

« Il n’est pas dans mes habitudes de faire souffrir les gens qui n’en valent pas le détour. C’est plus le genre de ma femme, mais tu dois être au courant de l’affaire Londubat, n’est-ce pas ? Pourtant, tu n'as pas été exemplaire. »

Il lui sourit avec toute la tendresse dont il était capable. Il savait ce qu’il devait faire.

« Legilimens »

Et durant quelques minutes, les souvenirs de la jeune Vanloock furent siens. La scène s’acheva sous ses yeux de jais, à la fois brutale et distante. Les formes de la pièce s’assombrirent, se dissipèrent nébuleusement et la brume les enveloppa une fois encore. Peu à peu, elle désépaissit et s’effaça autour d’eux comme une fumée dans les airs ; le sol terreux et les murs grisâtres s’imposèrent à lui tel un réveil obscur. L’ombre les entourait de toute part à présent et une brise fraiche balayait le village de Pré-au-Lard. La haute silhouette de Rodolphus Lestrange dominait celle de l’élève assise au sol, la toisant d’un regard pénétrant et orgueilleux. Les visions du passé, encore empreintes dans son esprit, l’avaient plongé dans une réflexion intérieure inaccoutumée. L’attitude du père Vanloock était aussi exécrable qu’il l’avait entrevue, aussi basse et vile qu’elle aurait légitimement mérité un fratricide, peu importait la présence de la gamine. Il avait assez souvent côtoyé l’oncle de la jeune fille pour savoir que l’homme se faisait peu de la pitié. Mais, n’était-ce pas en réalité cette même petite insolente qui avait pendant si longtemps retenu le bras d’Elégant ? Il lui paraissait improbable que les années aient radoucies le cœur du français. Non, ce ne pouvait être la compassion qui avait poussé Elégant à la clémence ; et la peur de perdre n’avait pas pu avoir raison de sa foi. C’était l’enfant et ce qu’elle pourrait devenir qui avait obligé le français à s’abaisser de la sorte. Se pouvait-il qu’il éprouva de l’affection pour elle ? Drôle d’idée, à vrai dire. Il fallait que cette histoire soit réglée, elle durait depuis bien trop longtemps. Les jours de Vincent Vanloock étaient comptés; en serait-il de même pour sa tendre fille?
Rodolphus Lestrange s’humecta les lèvres sous la nappe étoilée, la stature aussi droite et aussi immobile qu’une statue de pierre. Son corps meurtri par les années de douleur ne s’apitoyait pas du froid mais sa patience et son désir de clouer cette affaire le pressait odieusement. Il ne devait pas laisser le temps à la Serpentard de reprendre le contrôle de ses émotions. Il prit un ton posé, la voix profonde et solennelle.

« Ton père t’a menti sur tes origines comme il t’a menti sur nombre de choses, Liliana. »

Par la seule force de l’esprit, le prénom de la jeune fille se répercuta dans les airs comme un accord laissé en suspens. Une légère pluie commença à tomber et une odeur haineuse s’éleva du sol boueux.

« C’est la raison du différent qui existe entre ton père et Elégant. Rien d’autre. Il a préféré te cacher la réalité, t’imposer les choix qu’il a toujours fait a ta place.»

Les mots qui sortaient de sa bouche vrombissaient et s’aiguisaient à mesure qu’il parlait. Ses intonations étaient plus dures, sa prestance plus grande. Attiser la haine le rendait plus fort, plus convaincant dans son entreprise. Une seule chose comptait à présent : éviter que le feu bouillant ne s'éteigne et pour ça, il lui tendrait les armes de la révolte.

« C’est la peur que tu choisisses la voie que tu aurais du emprunter qui l’a poussé à t’isoler de ton passé. C’est encore la PEUR de te voir devenir ce à quoi il n’a jamais pu prétendre qui l’a entrainé à te jeter le sortilège d’oubli...Toi. Sa propre enfant. »

Il avait accentué avec un mépris irrévérencieux ces dernières paroles. Elles grondaient comme un orage perçant au milieu de la pluie, menaçant à chaque instant de s’abattre avec violence à nouveau. Un mélange de sentiment outragés, méprisants et implacables se mêlait à ses mots. Sa voix se fit plus insidieuse, plus appuyée, presque déchirante.

« Je te le demande, Liliana. Quel genre de père oserait agir ainsi envers sa fille ? »

Un véritable éclair, cette fois-ci, apparut dans son dos et le brouhaha percutant ne tarda pas à se mêler aux sons des gouttes criantes. Il s’approcha alors de la jeune élève, s’abaissa légèrement et tint délicatement le menton humide de la jeune fille vers lui, avec douceur et assurance.

« Tu possèdes de grandes qualités, Liliana. Des capacités que ton père n’a jamais voulu reconnaitre malgré ta détresse. Je suis certain qu’au fond de toi, tu sais que la vie qu’il projette n’est pas celle que tu désires... Tu ne t’es pas retrouvée à Serpentard pour rien. Notre rencontre n’est pas le fruit du hasard. »

Son visage juvénile marqué par la souffrance et l’antipathie la fixait étrangement. Ses traits nobles et sombres finement dessinés ne cillaient pas et son regard noir restait vivace.

«Tu peux accomplir de grandes choses, Le Seigneur des Ténèbres le sait. Je vais t’offrir une chance inestimable, Liliana. Le choix que l’on t’a toujours refusé, JE vais te l’offrir. Tu as beaucoup plus à apprendre de moi que de n’importe qui, tu le sais. »

Son long doigt épousa la forme de la joue de la jeune fille et sa main se tendit, ouverte, face à elle. Son regard était calme, sûr, et son air supérieur ancré à son visage doté d'une fascination envoutante. La voix légère mais avertie, il lui murmura avec volupté…

« Un Lestrange ne tend pas la main deux fois. Ne déçois pas Lord Voldemort. Jamais. »

La main timide et frêle se glissa dans la sienne comme l’épée dans son fourreau, marquant la fin d’une bataille gagnée d’avance. Rodolphus Lestrange se redressa de toute sa hauteur, laissant se dérober à ses doigts ceux de la jeune fille ainsi que l’excitation qui l’avait accueilli l’espace d’un instant. L’accomplissement de sa tâche s’était teinté d’une couleur grossière et insipide, lui laissant dans la bouche un vague goût de moisissure. Son humeur quittait peu à peu les sentiers allègres qui l’avaient mené à la victoire. L’excitation, brève et éphémère ne représentait à présent pour lui rien de plus qu’un souvenir idéalisé et illusoire. A vrai dire, il savait dans son âme furibonde que peu lui importait l’atteinte en elle-même du but fixé ; seul le diligent et tortueux chemin comptait, à présent achevé. Il regardait la jeune fille sans la voir, avec l’orgueil et la noirceur coutumière à son visage. Son esprit, embrumé par ces sauts d’émotions s’était détaché de la présence de l’élève. Il l’avait plus ou moins oublié lorsque sa voix, serrée, lui revint de nulle part.

« Vous ne toucherez pas à ma famille, n'est-ce pas ? »

La question ne parvint pas solliciter son intelligence ; trop absurde et prévisible pour qu’elle éveillât son attention. Le son douloureux raviva cependant sa conscience et la vision qui l’habita lui fit songer à l’avenir. Son instinct l’avait convaincu que la jeune Vanloock avait les moyens de faire ses preuves. A vrai dire, bien qu’il ne souhaitât pas sa réussite - il n’avait pas d’estime pour sa personne - il avait plutôt bon espoir quant à ses chances. De toute évidence, le sang vertueux, bien qu'amoindri par la souillure, n’était pas perdu. Peut-être qu’à force de volonté parviendrait-elle à s’en accommoder. Au mieux.
Et pour cela elle aurait besoin d’un modèle, de ses leçons et de son apprentissage. Aurait-elle pu souhaiter maitre plus prestigieux ? Mais ils n’en étaient pas là : à ses yeux, elle était toujours la moins que rien qu’il avait rencontré plus tôt et même si elle ne vomissait plus, elle n'en restait pas moins infâme.
Son regard suffisant se porta vers elle et d’un mouvement de baguette la remit sur pied, séchant par la même occasion ses vêtements et ses cheveux trempés. La dignité en toute circonstance.

« Accio » clama-t-il sévèrement et la baguette de la jeune fille qui gisait au sol jaillit dans ses mains. Il la prit par la pointe avec précaution et lui tendit naturellement, comme s’il n’envisageait pas un instant qu’elle puisse s’en servir contre lui. Il inspira profondément, son visage blême trahissant son agacement; il répondit de façon douce mais entendue.

« Exécute mes ordres et montre-toi digne de l’opportunité qui t’est faite. Je ne te le recommande que trop. »

Il l’observa fixement quelques secondes, cherchant passablement dans les opales d’azur le moindre signe d’assentiment, de détermination ou de rébellion. Puis, lui tournant le dos, il prit un ton désintéressé, trop gai pour être pris à la légère. Déjà son esprit divaguait vers d’autres priorités ; le dialogue était définitivement clos.

« Garde le mouchoir, il me permettra de rentrer en contact avec toi. »

L’intonation de sa voix signifiait qu’il en avait terminé. Il s’apprêtait à transplaner lorsque, interrompant son geste du bras, il relança :

« Autre chose : choisis mieux tes relations. La compagnie d’élèves issus de maisons autre que celle de Serpentard n’est pas acceptable. » Et sur ce, sans la moindre considération pour cette vie qu'il venait de bouleverser, Lestrange disparut.