Nom : Dolohov
Prénom : Antonin
Age de votre personnage : 45 ans
Age du posteur (en HJ): 18 ans
Comment avez vous connu le forum ? : J'ai un autre personnage...
Plic, ploc… Doucement la pluie tombait du ciel. L'homme leva lentement la tête et observa les nuages noirs. Il compta les gouttes, plus par habitude que par manque réel de temps. Mais à vraie dire il n'avait pas d'autres choses à faire. Il aperçut la brume au loin qui entourait complètement l'île. Il frissonna légèrement. Il faisait froid, d'ailleurs il faisait toujours froid ici. Mais il ne le ressentait presque plus. Il ne sentait pas grand-chose à vraie dire. Les sentiments avaient quasiment tous disparu. Seul restait la douleur et la peur, qui émanaient de chaque être ici et dont les Détraqueurs se repaissaient. Lui aussi y avait succombés comme tous, sans cesse il revoyait les même images, celles qu'il avait chassé de ses pensés. Mais au moins il ressentait encore la douleur et il se savait encore vivant, du moins pour l'instant.
Il avait perdu l'espoir même si de temps en temps, il se disait qu'Il ne pouvait pas les avoir abandonner, eux qui lui avaient été fidèles jusqu'à être enfermés ici. Bellatrix ne cessait de le répéter et Antonin n'avait plus que cet espoir, le denier, que le Seigneur des Ténèbres vienne les délivrer. C'était la seule chose à laquelle il se rattachait, la seule pour laquelle il essayait tant bien que mal de ne pas perdre totalement pied dans la réalité. Et puis s'il se fiait aux rumeurs qui courraient, Il serait revenu. Dolohov en avait eu confirmation en voyant jour après jour sa marque se redessiner nettement. D'ailleurs il ne souhaitait plus qu'une chose, s'évader pour tuer à nouveau, sentir le sang chaud sur ses doigts et voir l'effroi dans les yeux de ses victimes. A cette pensé il eut un drôle de rire. Cela faisait si longtemps que la folie l'avait emporté sur son esprit, bien avant d'atterrir ici.
Il n'était plus un homme seulement l'ombre de lui-même. Il était ravagé par la faim, le froid, et ses yeux noirs reflétaient sa folie intérieure. Mais contrairement aux autres prisonniers qui l'entouraient, le mangemort ne sanglotait jamais, ni hurlait, oh non il ne faisait que répéter inlassablement les même mots:
Il reviendra, il reviendra , il reviendra…
Il essayait alors de se souvenir d'avant, quand il le servait et pouvait tuer et torturer des innocents. Un jour, il avait été libre de ses mouvements. C'était il y a si longtemps. Mais il ne parvenait pas à se souvenir de ses périodes de bonheur. Il ne voyait que les scènes qu'il aurait tant voulu faire disparaître.
Il se revoyait gamin, tout habillé de noir, terrorisé devant des gens qu'il ne connaissait pas. Il était seul et perdu au milieu de cette foule. Les grandes personnes allaient et venaient et chaque fois que l'une d'elle s'arrêtait près du jeune garçon, elle le regardait tristement et murmurait: "Pauvre petit si jeune…" Il savait tout de même que ces gens étaient comme lui, qu'ils étaient des sangs purs et pour certains ils venaient même de loin, de sa Bulgarie natale. Mais il était seulement un petit garçon qui voulait sa mère. Il la cherchait de ses yeux, éperdument. Mais nul n'osait le regarder dans les yeux quand il appelait :"Maman!" Et puis il l'avait vu, si belle et si froide. Elle ne souriait plus. Et alors il avait compris, l'être qu'il aimait le plus au monde était morte. C'était son pire souvenir d'enfant. Il s'était alors trouvé seul face à un père qu'il haïssait. Et ce jour là, il avait décidé que plus jamais il ne souffrirait et que son père serait enfin fier de lui.
Et le temps avait passé. Il avait grandi devenant toujours plus cruel et plus froid. Sa relation avec son père s'était alors dégradé. L'homme s'était vite senti dépassé par le jeune garçon si froid. Le jeune Antonin était entré à Poudlard. Mais depuis longtemps il avait perdu son innocence d'enfant. Il était juste devenu froid et distant avec tout le monde préférant faire souffrir qu'avoir à nouveau de la peine à cause de quelqu'un. Et le jeune Dolohov s'était fait plus d'ennemis que d'amis au sein même de sa maison, Serpentard. Il avait toujours été seul alors pour ne pas sombrer, il prenait un certain plaisir à torturer ses petits camarades. D'ailleurs bien vite, les autres l'avaient fuis et le nommaient entre eux "le psychopathe". Mais tout cela lui était parfaitement égal, seul comptait sa haine pour son père et son désir de voir la douleur. Il aimait trop voir les gens souffrir par sa faute alors que lui-même était à l'abris de tout sentiments. Et il riait devant leur mine stupéfaite. Il était si puissant.
Un nouveau souvenir le submergea, un souvenir qu'il aurait tant voulu oublié. Il l'avait rencontré, elle. C'était une fille banale, mais elle ressemblait étrangement à sa mère. Elle était belle, elle était triste. Alors pour la première fois de sa vie, Dolohov s'était senti attirer par quelqu'un d'autre. Le jeune homme avait alors eu envie de la protéger de tout. Il lui avait menti, il avait été gentil avec elle... Il avait aimé son rire qui se perdait dans le parc, il avait aimé voir les étoiles se reflétait dans ses yeux… Il s'en était toujours voulu de lui avoir caché la vérité, de lui avoir cacher ses manies de fou, les rumeurs… Mais jamais elle n'avait demandé à en savoir plus jusqu'au jour où elle l'avait pris en flagrant délit. Le jeune homme avait voulu s'amuser avec une fille trop prétentieuse mais si faible. Il l'avait enfermé dans une salle de classe désaffectée et il avait commencé à tester sa réaction à la douleur. Le jeune homme qu'il était, avait mis au point un sortilège qui causait bien des dommages physiques. Mais sur ces faits, elle était entré, bel ange perdu comprenant qu'elle aimait un fou. Il n'avait pas su la retenir, elle l'avait quitté complètement déboussolée par sa faute à lui. Il l'avait perdu par sa faute. Jamais plus il ne l'avait revu… vivante.
Le temps était passé. Il était devenu un mangemort, il avait goûter au sang et il ne voulait plus que voir la douleur des innocents. Le Seigneur des Ténèbre l'envoyait souvent tuer ou torturer ceux qui osaient se mettre en travers de sa route. Il était alors trop heureux de le servir, éradiquant les sangs de bourbes, cette mauvaise graine. C'était à cette époque qu'il était devenu un véritable psychopathe, tuant pour le plaisir. Même les autres mangemorts craignaient ses sauts d'humeur et ses moments de solitude, ils le disaient tous fou. Mais il ne prêtait pas attention à ses rumeurs, et continuait à servir le maître qu'il avait choisi. Puis un jour il l'avait revu. Elle avait l'air encore plus perdu que lui, dans son lit funéraire, si petite et si pâle. Antonin avait alors compris que plus rien ne l'attachait à la vie à part sa volonté de servir le Seigneur des Ténèbres. Il n'avait plus de sentiment mais il pouvait au moins lire la terreur qui se reflétait dans les yeux de ses victimes. Il rit à nouveau, et plus d'un prisonnier frissonna en l'entendant.
Des souvenirs lui revenaient fugacement. Il revoyait le meurtre des Prewett, il revoyait son arrestation, le sourire qu'il avait eu alors…Ses cheveux noirs lui tombaient devant les yeux, il les balaya de la main d'un geste machinal et leva la tête au ciel. Il avait arrêté de pleuvoir. Bientôt il sortirait d'ici, bientôt il pourrait à nouveau tuer… oh oui bientôt. Mais avant il aurait tout le temps de se souvenir de son prénom. Il l'avait aimé mais comment s'appelait - elle déjà, celle qui avait bouleversé son cœur un soir d'hiver?
L'homme réfléchit longuement à ce prénom perdu ne sachant plus s'il parlait de sa mère ou de l'autre.
Après un moment, il revint enfin à la réalité. Il se savait fou. L'homme qu'il était devenu ne se faisait aucune illusion sur son était mental. Il n'avait jamais été normal ni sain d'esprit mais Azkaban l'avait encore plus profondément détruit, faisant ressortir tout ce qu'il avait tenté d'oublier. Il se balançait d'avant en arrière, essayant de chasser les souvenirs. Il ne pouvait user de torture sur quiconque alors il pouvait essayer quelques unes sur lui-même en attendant… quoi il ne savait plus…peut-être était-ce sa propre mort ou bien son retour qu'il attendait depuis près de seize ans. Mais Bellatrix disait qu'Il reviendrait, qu'il fallait L'attendre… Alors il restait assis, à répéter les même phrases pour tenir.
"Il reviendra. Il reviendra. Il reviendra…"
Mais son heure approchait, le Lord ne les avait pas oubliés et janvier arriverait vite...
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Sujet: Antonin Dolohov - Mangemort (accepté) 
