Il se souvenait. Fin décembre, une averse boueuse et glacée, un visage contusionné, des mains en sang, un bras cassé, une porte qui s’ouvre et ce regard stupéfait, ce prénom hésitant, la fin du cauchemar, la plongée à plomb vers un gouffre sans fond. Ses doigts se zébraient des marques blanches d’une peau mal reformée, privée de pigmentation, déjà figée dans son habit de mort. Il y avait eu d’autres blessures depuis. Il les entaillait parfois, comme s’il s’interdisait la guérison. Son corps était façonné par les mains de ses bourreaux. Il ne savait plus vraiment quoi en faire. Dans quel état serait-il si James ne l’avait pas aidé à se remettre sur pieds ? Il ne voyait rien. Il lui devait la vie autant que le malheur. Le cadeau était lourd, empoisonné. Isaac contemplait le regard surpris du garçon en ouvrant de grands yeux noirs brouillés de confusion. Leurs retrouvailles se jouaient sur une scène brisée, un acte surprise après la chute d’un acte manqué. Cette tragédie n’était pas terminée, et le cœur pesait contre sa poitrine. Malgré sa meilleure forme physique, il se sentait ridiculement faible. Les mois et les épreuves le vieillissaient de quelques années, il avait fêté ses quinze ans sans les accuser. Ils lui semblaient passés depuis tellement longtemps… A l’intérieur, tout n’était que ruines. L’adolescence éclatée perçait la chair tendre d’une enfance isolée sur un linceul salé et ce qui s’édifiait sur ce monde ravagé n’avait pas la force de soutenir l’âge adulte. Son présent était stérile. James était responsable, autant que les autres. Sa fausse bienveillance avait souillé ses veines d’un sang empoisonné qui ne retrouverait jamais sa première pureté. Mais à qui pouvait-il s’en prendre si ce n’était qu’à lui-même ? Leur rencontre n’aurait jamais dû avoir lieu. Il avait forcé le destin et payait un tribut plus lourd que prévu. Il n’y avait pas de colère dans son regard. Il n’exprimait qu’une fatalité tranquille, amère et triste. Cela ne pouvait plus durer.

Mais l’idée que James pût le jeter sans état d’âme et se reconstruire une vie imméritée lui était insupportable. Qu’avait-il fait tout ce temps ? Où était-il pendant qu’il s’abaissait à lui pardonner sa trahison, parce qu’il était trop seul pour l’oublier, parce qu’il n’arrivait même pas à le détester ? La guerre était terminée, et un ex-mangemort travaillait sur le Chemin de Traverse à visage découvert. Il aurait préféré le savoir mort. C’était un fait qui ne pouvait lui apporter aucune déception. Il en aurait gardé un souvenir aussi étrange que devait l’être la douceur d’un baiser à l’acide. Le drame avait le romantisme noir d’une passion que le trépas privait d’un dénouement trop prosaïque et abandonnait à la rêverie des « si ». Isaac s’était pourtant gardé d’imaginer l’avenir autrement. Un jour, il parlerait sans doute d’une erreur de jeunesse, d’une aventure regrettable. Mais les choses ne tournaient plus comme avant. C’était à peine s’il remarquait les autres garçons. Les caresses le laissaient froid. Il savait donner du plaisir et n’arrivait plus à en prendre. Il s’était vite désintéressé de la vie gay de Tel-Aviv. Puis, un garçon de dix-sept ans était tombé amoureux de lui, Yarone, le meilleur ami d’une de ses cousines. Il était resté avec lui deux mois, jusqu’à son retour en Angleterre. Sa gentillesse était un réconfort. Seulement, il ne pouvait lui offrir qu’une chaleur temporaire et sans émois. Il s’ennuyait et souffrait de son indifférence. Pourquoi les sentiments n’étaient-ils jamais venus ? Il ne répondait plus à ses mails, priait pour se faire oublier d’un garçon qu’il avait tant de peine à blesser. Ne se comportait-il pas comme James en lui opposant ce cruel silence ? Celui qui aime ne comprend jamais par lui-même. Cependant, ses pensées restaient claires.

- Au moins, tu te souviens de mon prénom…, dit-il d’une voix trop crispée pour dissimuler la pointe d’un sarcasme.

Il esquissa un sourire désabusé. James ne le fichait pas dehors, ce qui était un bon point. Il ne semblait pas non plus horrifié par cette apparition inattendue. Etait-ce le signe qu’il n’avait jamais eu l’intention de l’exclure de sa vie ? Ou la preuve, qu’il s’en moquait assez pour l’accueillir sans la moindre émotion avant de lui faire comprendre qu’il ne pouvait pas rester. Si la deuxième partie était prévue, nul doute qu’elle ne tarderait pas à arriver. Le Serpentard n’avait pas perdu son absence effarante de délicatesse. Pourquoi s’en encombrer ? Il était d’avance persuadé de ne pas être le bienvenu dans cette boutique.

- Il semblerait que tu aies trouvé la situation que tu souhaitais… - Il prit une baguette sur le guichet et ajouta d’une voix plus basse : - Le ministère aurait-il déjà mis en place des systèmes de réinsertion professionnelle ou est-il à ce point mal informé ?

Le sourcil haussé avec une ingénuité que son regard sombre démentait, Isaac tordit la baguette inachevée entre ses doigts, menaçant à plusieurs reprises de la casser, mais il s’en amusait avec une brutalité très calculée. La question aurait pu être posée autrement. Il n’avait en effet pas de véritable reproche à faire puisqu’il ignorait tout de ce qui avait pu se passer. C’était précisément ce qui l’énervait.

Le vieil Ollivander était sans doute dans les parages et il avait parfaitement conscience d’acculer James sous lame d’une question assassine. L’ex mangemort pâlissait à vue d’œil. Après avoir tremblé à l’idée de le retrouver, erré sur le Chemin de Traverse sans réussir à le quitter, après avoir vaincu chaque hésitation, poussé la porte de la boutique, dénoué une gorge qui l’empêchait de respirer, après les heures étouffantes de l’attente, il avait décidé de le blesser. Ce n’était pas prévu. Tous les mots imaginés avant de franchir le seuil de cette porte s’étaient emmêlés, et s’effilaient cruellement. Il n’aurait jamais dû entrer. Ce n’était pas à lui de se manifester. James l’avait laissé tomber quand il lui donnait une seconde chance. Le souvenir de leurs adieux de janvier baignait encore ses yeux de larmes qu’il n’arrivait pas à verser. Cet au-revoir de non-retour était si triste… Les images le surprenaient au milieu de moments qui auraient dû l’en guérir. Le pauvre Yaron n’avait jamais compris les raisons de ces vagues à l’âme soudain, quand il s’enroulait dans un drap au bord du lit et prétendait vouloir dormir. Ce goût d’inachevé l’empêchait de vivre. La fadeur emplissait ses journées. Pourtant, la page était bien tournée. Toutes les histoires n’ont pas droit à ce point magistral qui achève les meilleurs romans. Elles restaient souvent en suspension, se poursuivaient à travers un espoir qui s’étiolait au fil du temps, et, un jour, les regards tournés vers l’arrière se posaient sur un amas de poussière. Il devait se montrer patient. Les déceptions amoureuses sont fréquentes à l’adolescence, elles préparent l’âge adulte. Mais, il était convaincu que cette logique n’avait aucune prise sur sa situation. Rien de ce qu’ils avaient traversé n’était aussi simple. Ses sentiments en cet instant même étaient tiraillés entre toutes les extrémités possibles. Oui, il avait voulu lui faire mal, lui montrer qu’il avait gardé assez de rancune pour l’enfoncer une dernière fois dans sa misère. Sur la défensive, il libérait sa frustration enfouie. Il se préparait à la confrontation, à un retour de bâton brutal qui achèverait cette torture mentale. L’appel au feu du condamné à mort. Et James lui demandait simplement de se taire.

Il arrêta de malmener la baguette mais ne la rendit pas à James et la reposa sur le guichet en lançant au jeune homme un regard en biais. Il contourna le comptoir pour se rapprocher de lui. Le sang d’Isaac se glaça. Et, tandis que James le fixait en silence, il l’observa à la dérobée, le regard à la fois dur et fuyant. Quelque chose avait changé dans son allure, il le devinait mieux bâti qu’avant sous ses vêtements. Ses cheveux avaient poussé, son visage, plus marqué qu’avant, n’avait rien perdu de sa jeunesse, et il était toujours aussi diablement attirant. Pourtant, il allait le mettre dehors. Il fallait qu’il le pousse hors de cette boutique, l’interdise de le revoir avec assez de brutalité pour qu’il ne soit plus jamais tenté. Mais James cherchait à peine à se défendre. Il le traitait même de balance. Quoi ? Aller le dénoncer au Ministère ? Cela ne lui viendrait jamais à l’esprit ! Enfin… pas tant que le jeune homme ne le rejetait pas salement. C’était contradictoire, oui, et alors ? S’il n’était plus amant, il devenait citoyen. Un bon citoyen ne laissait pas courir un repris de justice, surtout lorsqu’il avait toutes les raisons de le détester. CQFD. Pourtant, l’insinuation du jeune homme lui fit lever un regard perçant. Il n’avait aucune envie de sombrer dans cette folie vengeresse, pas après tous les efforts qu’il avait fait pour accepter James avec le passé criminel qu’il avait osé lui cacher.

- C’est vrai, je pourrais te dénoncer très facilement. Mais si j’en avais eu l’intention, je ne serais pas entré dans la boutique où tu travailles, objecta-t-il. Si on t’a « oublié » , c’est… une bonne nouvelle, enfin, je crois…

La dernière phrase, plus hésitante, s’était achevée dans un murmure. Son visage s’assombrit. Visiblement, James n’était pas aussi bien tiré d’embarras qu’il en avait l’air. Et, de ce fait, il n’arrivait absolument pas à expliquer sa nouvelle situation. Comment avait-il obtenu cette tranquillité temporaire ? D’autres personnes se tenaient forcément derrière cette affaire. Le tout était de savoir s’il s’agissait de fréquentations honorables ou d’obscurs protecteurs attachés au fantôme du Lord Noir. Isaac regrettait d’avoir attaqué trop vite. Sa paranoïa avait très mal représenté la réaction de James et il se demandait quelle question lui poser lorsque les mots tremblants du jeune homme figèrent ses pensées. Il avait reçu sa carte, son dernier appel désespéré. Cet envoi n’était qu’un coup de folie. Il se rappelait très bien des circonstances de cet achat. Il était six heures du matin, il venait de se réveiller en sursaut dans le lit d’un garçon déjà à moitié oublié et avait quitté l’appartement après s’être tordu les doigts sur une serrure qui refusait de s’ouvrir. Il n’était pas tout à fait dégrisé, il avait la nausée, un goût dégueulasse dans la bouche, mais ce n’était pas à cause de l’alcool, juste une impression générale. Qu’avait-il écrit sur cette carte ? Rien d’important, quelques phrases idiotes, rien de plus. Il se mordilla la lèvre un peu honteux. James faisait-il néanmoins un pas de retour vers lui ? Dans ce cas, pourquoi ne l’avait-il pas fait plus tôt ? Parce qu’il n’en avait pas envie. Parce qu’il pouvait l’oublier plus facilement que lui. Parce que… Oh il n’en savait rien à la fin !

- Je suis rentré il y a deux semaines, dit-il sans lien logique. Puis, plus brusquement : Te force pas à être gentil, c’était complètement stupide, ça ne méritait aucune réponse pas vrai ? – Mais son emportement perdait un ton à chaque mot. Il croisa finalement ses bras sur le comptoir et y enfouit sa tête en soufflant à lui-même : - Bien sûr, aucune.

Il soupira, écouta le silence, la légère rumeur qui battait la vitrine du magasin en priant pour que personne n’ait la mauvaise idée d’entrer à cet instant. Puis, il fit basculer sa tête vers James et murmura d’une voix ensommeillée :

- Où étais-tu ?

Autant aller au plus simple. Il ne saisissait plus rien, tous ces raisonnements qui s’entrechoquaient l’épuisaient et il lui semblait qu’un mystère de plus allait lui fendre le crâne en deux et le rendre définitivement aveugle.

Il avait envie de partir. Avait-il besoin d’obtenir une réponse ? Ce mal au cœur qui le prenait à chaque fois que James allait parler broyait les défenses bancales de son mental. Il avait souvent imaginé cette scène, et même ses pensées fléchissaient à l’instant de vérité. Il formait des reproches qu’il ne se sentait pas la force de prononcer. Même ses rêves n’aboutissaient à rien. Il s’y trouvait encore plus faible qu’en situation réelle. S’il quittait la boutique, il avait encore des chances d’oublier. La plaie cicatriserait comme un fossé asséché, le sang épuisé, la peau creusée. En restant, il se condamnait. Il était évident que ce jeune homme lui attirerait un nombre incalculable de problèmes, de soucis, de déceptions et de douleurs. Les histoires qui se rafistolaient de cette façon ne pouvaient espérer nulle fin heureuse. Ils s’empoisonneraient tous les deux. N’en avait-il pas conscience lorsqu’il avait poussé cette porte ? Isaac savait qu’il retournait au Pandémonium. On ne gagne rien à se perdre mais l’Enfer a ses tentations, la promesse d’un plaisir derrière les flammes. Il était fou. La raison ne pouvait rien pour lui.

Une autre voix, celle d’un vieil homme, lui fit lever la tête. Il écouta le dialogue entre James et Ollivanders en fixant le comptoir. Le magasin allait fermer, ils pourraient bientôt se quitter poliment avec un « à plus tard » abstrait. Mais, James s’arrêta au milieu de son rangement pour détailler à voix basse les événements de ces derniers mois. L’expression d’Isaac changea sensiblement lorsqu’il lui annonça qu’il avait quitté les rangs de Voldemort à une période où ce dernier était au sommet de sa puissance. A vrai dire, il avait vite cessé d’y croire, son silence épistolaire ressemblait à un désaveu. Avait-il puisé une partie de sa force dans leur pénible discussion ? En tout cas, la disparition de James s’expliquait d’une manière moins terrible qu’il ne le pensait. Si l’Ordre l’avait protégé en le faisait prisonnier, il n’avait pas intérêt à donner des informations à une personne extérieure. Au fond, il savait que leur correspondance était dangereuse et pouvait menacer l’ex-mangemort à tout moment. Les partisans du Lord l’auraient probablement mis à mort lui-même s’ils avaient connu l’identité du sang-de-bourbe qui incitait l’un des leur à la trahison. Pourtant, il avait continué et espéré. Attendre était la seule chose qu’il lui restait. Il pouvait regarder les Carrow en face tant qu’il s’attachait à ce secret, puisqu’en son for intérieur, il se savait vengé. Mais, le temps passant, il redevenait le né-moldu insignifiant des premiers jours, les humiliations étaient chaque jour plus pénible à supporter, et il était parti là où il n’avait plus rien à attendre. Aucune lettre n’arriverait jamais en Israël, il pouvait recommencer à vivre. Et, apparemment, si James travaillait sur le Chemin de Traverse, il ne le devait qu’à la négligence du Ministère. Le plan voulait qu’il disparaisse à tout jamais à l’étranger. Ils n’auraient pas dû ce revoir. Etait-ce une erreur de calcul ou un signe du destin ? Mouais… Il misait plus volontiers sur le tournant manqué. James risquait gros en travaillant à visage découvert dans l’une des boutiques les plus célèbres de l’avenue sorcière. Il n’avait pas assez de distinctions dans le monde magique pour s’en sortir indemne dans un monde magique en reconstruction, comme certains SS à l’après-guerre. Et s’il fallait fermer les yeux sur certains hauts-fonctionnaires d’Etat probablement plus cruels, on se rabattrait sur les sous-fifres. Il était difficile de croire que cette tranquillité pourrait durer. Les nés-moldus réclamaient vengeance, et les plus véhéments se disaient même prêts à faire justice eux-mêmes.

Isaac laissa le jeune homme passer devant lui sans esquisser le moindre mouvement. Il était trop plongé dans ses réflexions inquiètes pour se préoccuper de son départ. Cependant, James l’invita à le suivre et il s’exécuta, étonné à l’idée de poursuivre une discussion qui n’aurait jamais dû avoir lieu et qui s’annonçait plus éprouvante pour James que pour lui. Voulait-il vraiment se faire pardonner de son long silence ? Isaac ne savait plus du tout comment réagir. Il s’appuya sur le rebord de la vitrine et attendit que James vienne le rejoindre. Les visiteurs du Chemin de Traverse filaient, les bras chargés de paquets. Les rideaux de quelques échoppes étaient déjà tirés tandis qu’ailleurs, des vendeurs s’écriaient « c’est fermé ! » pour dissuader les derniers clients d’entrer pendant qu’une file d’attente grandissait à leur caisse. Isaac reprenait le cours de ses réflexions, son regard sérieux perdu dans le vague n’omettait aucun détail. Que voulait-il savoir de plus ? Si le jeune homme lui offrait un récit transparent et n’essayait pas de se dérober, il pouvait l’assaillir de questions à loisir. Mais il préférait sélectionner les plus pertinentes, régler cette affaire au plus vite avant de prendre une décision claire.

- Huit mois, ça laisse beaucoup de choses dans l’ombre, dit-il d’une voix mesurée. Je ne saurai jamais tout, mais je vais te croire et penser que tu m’as dit l’essentiel. Mais… Puisque tu me laisses poser des questions, quel genre d’arrangement as-tu trouvé avec l’Ordre ?

Qu’il ait cherché à négocier sa protection ne le dérangeait pas finalement. La décision semblait la plus sage. James serait mort s’il s’était rebellé ouvertement. Isaac ne s’accrochait plus à ses idéaux révolutionnaires depuis qu’il avait lui aussi opté pour la fuite. La survie était la seule chose qui importait, ces gens là ne méritaient pas que l’on mourût pour eux. Mais la question charnière vint ensuite. Il hésita à la poser. Elle lui semblait beaucoup plus délicate, impossible à placer avec finesse. Cependant, il était inutile de se voiler la face, la situation de James était affreusement critique.

- Et… Il me semble que ta famille attire beaucoup l’attention ces derniers jours… S’ils ouvraient une enquête, es-tu assez protégé pour qu’elle ne remonte pas jusqu’à toi ? Les gens veulent des réponses, et les journalistes ne feront pas de cadeaux s'ils peuvent enchaîner les scoops…

Il tourna vers lui un regard plus grave, très différent des expressions en demi-teintes qu’il lui réservait jusqu’à présent. Il énonçait une réalité qui semblait l’affecter et, pourtant, sa tentative d’approche semblait annulée par ce même fait. Tout en lui marquait la distance. A quoi bon remuer le passé lorsque le présent direct montrait un avenir incertain.

Regarder les gens vivre, aller, courir, quand on vivait en même temps une scène particulière sous ses airs ordinaires était une impression étrange. James revenait vers lui, tête basse, comme s’il se préparait à recevoir un coup. Les rôles n’étaient-ils pas inversés ? Il semblait qu’ils redoutaient tous deux le rejet de l’autre, comme deux parfaits idiots qui désiraient se retrouver sans y parvenir. Ils se voyaient, un pied posé sur le sentier qui les reliait, et ils n’avançaient plus. Les herbes folles noyaient l’allée dévastée. Ils hésitaient devant les ombres, et les chimères grognaient dans leur sommeil troublé. Isaac n’avait pas envisagé les choses de cette façon. Il avait oublié ce visage d’enfant égaré qu’il avait pourtant quitté en janvier. Le mangemort qui tremblait à ses pieds, qu’il avait chassé de sa propre chambre le soir du nouvel an, était devenu un lâche, un traître, un sale type qui l’avait souillé puis abandonné. Et, cependant, ce n’était pas cette image qui l’attachait à lui. Elle s’était restituée face à lui. Il se voyait minuscule, soumis aux choix d’un adulte criminel qui ne voulait plus entendre parler de son passé. Il était à sa merci. S’il voulait le détruire, James n’avait qu’à prononcer une seule parole, « dégage », « va-t-en », ce serait simple, radical. Il n’insisterait pas. Mais surmonterait-il ce dernier choc ? La perte de la seule personne qui, au fond de son malheur, lui avait ouvert un petit bout d’horizon qui ressemblait au futur. Sans cette rencontre, il serait mort dans les cachots des Carrow. Il avait tout fait pour s’éloigner de ce monde, il était même parti à l’étranger, mais, en dépit de tous les plaisirs qu’il s’était accordés, la joie ne revenait pas. C’était pour cette raison qu’il était là, sur le Chemin de Traverse, en Angleterre. Il avait survécu, mais il n’avait plus de foyer contre lequel se réchauffer. Les cendres étaient grises et froides.

Ils avaient quitté la vitrine aveugle d’Ollivander et avançaient, à la même allure, sans avoir la moindre idée de leur destination. Les bras vides, ils se mêlaient aux derniers clients de l’allée. James essayait de lui répondre. Sa voix se tendait au fil des mots, Isaac se demandait s’il sélectionnait ses souvenirs ou si les aveux étaient réellement pénibles. Il avait peur. Mais de qui ? De lui ? De son avis ? Possible. Que devait-il penser de la façon dont il s’était tiré d’affaire ? Elle n’avait rien de très glorieux, mais, après tout, ce garçon avait vendu sa fierté en prêtant serment au seigneur des ténèbres. Il avait compté sur la vénalité des membres de l’Ordre pour être sauvé et ça avait marché. C’était ce dernier point qui préoccupait Isaac. Le fait que James s’en soit tiré était une bonne nouvelle. Mais s’il suffisait de fournir des informations aux rebelles, combien de mangemorts avaient-ils pu user de cette méthode ? Tous n’avaient pas la même sincérité. Il était certain que le Ministère actuel était salement corrompu. Et ces gens prétendaient rendre la justice ? Combien de mangemorts laissaient-ils courir sous prétexte de condamner quelques collabos de seconde zone ? C’était écœurant. Il posa un regard suspicieux sur le jeune homme qui attendait sa réaction comme un gamin en faute. L’autorité qu’il gardait sur lui le surprenait. James semblait définitivement marqué par la façon dont il l’avait traité en découvrant la vérité qu’il lui avait odieusement cachée. Il attendait l’approbation, essayait de montrer qu’il avait bien fait sans grande conviction. Que dissimulait-il encore ? Non, décidément, cette explication ne tenait pas toute seule. Elle n’était fondée sur rien. Il ne le croyait qu’à moitié, trop d’éléments manquaient. Cependant, s’ils lui avaient permis d’obtenir la protection des rebelles, ils n’étaient pas honteux à fortiori, alors pourquoi laisser planer le doute de la faute ? Peut-être parce qu’il n’avait pas vraiment agi de son plein gré. Et s’il ne s’était pas rendu ? S’il s’était fait capturer ? S’il était tout bêtement passé à table à force de chantage ? Certes, l’Ordre avait pu valider le fait qu’il ne représentait plus un danger potentiel, Isaac le lui accordait aussi, son comportement au premier jour de l’an était trop pitoyable pour réveiller l’âme d’un meurtrier, mais ça n’avait plus rien de méritoire pour James. Avait-il vraiment envie de retrouver ce genre d’homme ?

- Non, je ne me souviens pas t’avoir suggéré de te faire balance pour l’Ordre. S’il suffisait de ça pour les convaincre, tant mieux pour toi. Mais s’ils n’en demandent pas plus se faire pardonner me semble bien facile…

Il avait dit cela sur le ton de la conversation, avec la condescendance de celui qui accepte une version erronée sans y adhérer. Pourtant, il ne voulait plus que James soit arrêté, et il se sentit tressaillir en l’entendant affirmer ses craintes. Il avait la mine résigné du condamné qui accepte son sort. Si des investigations poussées poursuivaient sa famille, il n’avait plus aucune chance de s’en tirer. Il lui souriait comme un macchabé sur son lit de mort. C’est pas grave, ça va aller, disait le malade alors que son cœur lâchait. Ces faux-semblants de douceur que tout démentaient étaient terribles. Après l’effroi, la colère éclata. Isaac pilla net. James lui proposait d’aller boire un verre comme si la vie continuait, comme s’ils pouvaient encore officialiser ces retrouvailles. Ça ne rimait à rien. S’il se préparait à tomber, pourquoi l’entraîner avec lui ? Pour que tout ne s’arrête pas trop vite. Parce que la fin n’était pas écrite à cet instant. Il lui aurait bien dit de se débrouiller seul puisqu’il ne tenait pas plus que ça à la liberté, qu’il n’avait pas besoin d’un ami qui se laisserait embarquer sans broncher le jour de son jugement. La violence de ses yeux noirs refusait en apparence l’invitation.

- T’es en train de me dire que tu as acheté ta protection pour te faire arrêter ? commença-t-il avec une sévérité plus assurée. J’ai jamais rien entendu d’aussi con. Si tu tenais aussi peu à la vie fallait le dire tout de suite, l’Ordre ne se serait pas donné tout ce mal pour toi. Ça t’avance à quoi d’être en liberté quelques mois ? Si tu es si résigné, prend un aller direct pour Azkaban, ils auront bien de la place pour toi, ou arrête de dire n’importe quoi et allons ailleurs, il y a trop d’oreilles indiscrètes côté sorciers.

Il n’avait pas parlé assez fort pour attirer l’attention sur les mots éloquents de sa tirade mais sa mauvaise humeur manifeste intriguait quelques passants qui les contournaient prudemment. Mais Isaac ne pensait pas déclencher une dispute. Sa phrase était tournée de telle façon qu’il n’avait même pas l’air de laisser le choix à James. Drôle d’idée que celle d’interdire à un mangemort de se laisser arrêter. Il se rapprocha d’un pas, tendit une main vers celle du jeune homme et frôla ses doigts. Il se sentait à nouveau tout petit. James devrait le prendre dans ses bras s’il voulait bien l’emmener de l’autre côté, peu importait la destination, tant qu’ils partaient d’ici ensemble.

La révolte n’était qu’une vague au milieu d’une mer morte. James s’était courbé en se retournant sur une âme opiniâtre qui n’avait pas flanchée. La position délicate dans laquelle il se trouvait étreignait sa vue. Il s’affaissait sans distinguer la fêlure du regard noir. Tout cela n’était qu’une illusion de force. Isaac tenait tant qu’il devait lutter. Les émotions venaient ensuite, il ne se laissait jamais submerger. Mais lorsque la douleur éclatait d’un coup, le désespoir atteignait des sommets inimaginables. James avait-il une seule idée de cette sensibilité trop bien gardée ? Il n’aimait pas cet air piteux, ce front baissé, cette attitude soumise alors qu’il voulait le réveiller. Il n’avait pas assez de ressources pour deux. Même sa volonté pouvait tomber. Il avait déjà renoncé une fois, il était capable de bien pire. Cependant, la honte de l’ex-mangemort était un juste revers des choses. Puisqu’il était libre, il n’avait aucune raison de l’épargner en affinant ses paroles. La balle était dans son camp, avec toutes les souffrances et tous les remords que cela impliquait. Pour se relever dignement, il devait affronter cette réalité, passer par une phase de dégoût total de soi. Quoi de plus logique ? Il n’y avait rien à assumer derrière ce qu’il laissait. Aujourd’hui, le peuple le poursuivait, le peuple le détestait. Il n’avait rien gagné sinon une flétrissure définitive et pourtant, il essayait de vivre. Etait-ce une lâcheté que de s’accrocher à l’existence malgré les événements qui le frappaient ? Il était jeune, on ne lui avait pas appris à vivre autrement, beaucoup se seraient suicidés pour moins que ça. Isaac ne s’imaginait pas dans cette situation. S’il avait pu éprouver un sentiment de culpabilité aussi violent, il aurait appuyé sur la gâchette. Alors James n’avait pas le droit d’abandonner maintenant.

Il se raidit au contact de la main tremblante du jeune homme sur son dos, retint son souffle, ne bougea pas. Les doigts qui se mêlèrent à ses cheveux semblaient faits de métal glacé, il en tressaillit jusqu’au creux des hanches et le sang se vida sur ses oreilles. Ce que James pouvait faire en si peu de gestes était vraiment terrifiant. Il l’entendit parler par-dessus le bourdonnement de ses tympans. Il reconnaissait finalement qu’il était inquiet, et se sentait piégé. Isaac n’avait malheureusement pas de solution à lui proposer. A quinze ans, que pouvait-il faire pour l’aider ? Son éloquence était sans effets. Il ne servirait à rien de défendre la cause d’un criminel de guerre, le Ministère ne se laisserait pas attendrir par un gamin amoureux. Ils n’y verraient rien d’autre que l’aveuglement de l’adolescence, cette capacité incroyable à s’enflammer pour n’importe qui. Or, il refusait qu’on lui arrachât ce « n’importe qui ». James rejoignait ses pensées en lui confiant ses craintes. Il avait peur aussi, d’une autre manière, mais, comme il l’avait dit, ce destin paraissait tant lié au sien qu’il lui semblait que l’arrestation du jeune homme signerait aussi sa fin. Mais les gens s’en réjouiraient. Il n’y aurait que lui pour pleurer, tandis que personne ne lui reconnaîtrait ce chagrin… Les bras du repenti se refermèrent sur lui avec la vigueur du désespoir. Son cœur éclata, les larmes coulèrent, et il nicha son visage humide dans le cou brûlant. Parler ? Non, il n’y arriverait plus, son pouls battait trop vite, il ne sentait même plus ses jambes. Quel spectacle ridicule ne donnaient-ils pas en pleine rue ! Une séparation de quelques secondes pour finir en étreinte éplorée… De quoi confirmer la rumeur qui voulait que deux hommes ensemble aient une tendance à la tragédie amoureuse excessivement marquée.

- On s’en fiche des gens, murmura-t-il, qu’est-ce qu’ils diraient de moi s’ils savaient ? Ils n’auraient pas tout à fait tort… mais ils ne seraient pas pour autant dans le vrai…

Il serra ses bras autour de James comme si sa vie en dépendait. C’était bon de retrouver cette poitrine là. Et les secondes s’écoulèrent lentement. Devait-il lui dire quelque chose de plus gentil ? Son compagnon ne réagissait que moyennement face à la provocation. Il n’avait pas un esprit de contradiction assez développé pour que cette méthode fonctionnât correctement. Au lieu de nier, il croyait, cet idiot. Les yeux rivés sur son épaule, il lui fit une concession énorme, celle de s’exprimer sans faux semblants, de révéler ce qui couvait sous sa colère, la raison la plus pure de son éclat.

- Je sais que tu portes un poids énorme, et il faut beaucoup de courage pour affronter une culpabilité dont un a pleinement conscience. Et ça, les gens ne le voient pas. Ils ne croient pas en la repentance du criminel, parce que celui qui regrette son mal le fuit par la folie ou la mort… Mais pas toi, tu vaux mieux que ça, alors ne les laisse pas te prendre ni te dire le contraire…

Il détestait parler de cette façon, et si le sel ne piquait plus ses yeux, le rouge fardait ses joues. Que faisaient-ils à présent ? Ils avaient atteint un degré d’intimité tel en si peu de temps qu’il n’était plus très convaincu par l’idée d’aller boire un verre, de parler par-dessus le brouhaha ambiant, d’exposer ces retrouvailles à la vue des gens, au risque de se faire interrompre. Il ne voulait plus voir personne.

- Dis…, commença-t-il en relevant la tête. Tu es sûr de vouloir aller dans un bar ? En fait, même le côté moldu me semble trop exposé maintenant…

Mais certainement moins que le Chemin de Traverse où ils offraient une animation de rue tout à fait charmante. Cette pensée lui arracha un petit sourire amusé, encore incertain, qui soulignait l’ironie involontaire de ses propos. Puis il posa paresseusement sa tête contre la joue de James en attendant sa réponse.