Le type s'avançait tranquillement dans le couloir mal éclairé, obligeant les gamins à le contourner, sans paraître le moins du monde gêné par l'agitation ambiante. Il dépassa les deux dernières portes auxquelles il aurait pu sonner, confirmant qu'il venait bien chez James. Le jeune homme l'observa alors avec une attention accrue ; fallait-il ouvrir ou pas ? Normalement, s'il était arrivé jusque-là, c'est que Lupin, le gardien du secret, lui avait indiqué comment trouver le repenti ; il devait donc faire partie de l'Ordre, mais on ne pouvait exclure la possibilité qu'un Mangemort ait pu soutirer des informations... Il ne connaissait pas cet homme à la démarche décidée ; ses contacts au sein de l'Ordre s'étaient limités à quelques personnes, mais ce type-là n'en faisait pas partie. James n'avait aucun souvenir de l'avoir jamais vu au Repaire non plus, ce qui le tranquillisa.

L'homme frappa trois coups fermes à la porte, et James ouvrit aussitôt, par réflexe, sans avoir pris le temps de demander à l'inconnu ce qu'il voulait. D'un hochement de tête, il confirma son identité, et s'effaça pour laisser entrer le visiteur.

-Je vous en prie, fit-il à mi-voix en désignant l'intérieur de l'appartement.

Malgré la chaleur, l'homme portait un long manteau dont les pans lui battaient les mollets, lui donnant l'air d'un cavalier à peine descendu de cheval. James referma soigneusement la porte – les enchantements se remettaient en place automatiquement, lorsqu'on la verrouillait – et suivit son visiteur. Finalement, il allait l'aider à tuer le temps, ce dimanche après-midi... Le type s'était avancé dans l'appartement, très à l'aise ; James le suivit en se demandant ce qu'il lui voulait. Il avait renoncé à un transfert à l'étranger ; on ne pourrait pas s'en occuper avant plusieurs semaines, lui avait-on indiqué en le changeant de cachette. Il ne venait pas approvisionner le Mangemort en nourriture ; les placards étaient parfaitement bien garnis, fait rare et appréciable lorsqu'on venait de passer plusieurs semaines dans une vieille baraque avec uniquement du pain rassis à se mettre sous la dent. Alors ? Il y avait peut-être du nouveau ? Des événements tellement importants que même un repenti enfermé ne devait pas les ignorer ?... Ou alors, plus probablement, on venait encore interroger James. Griffin l'avait fait (d'ailleurs, James ne l'avait plus revu depuis), ce type-là venait peut-être en faire autant...

-Eh bien, monsieur Preston, que puis-je faire pour vous ? demanda le garçon en pénétrant, à la suite de son hôte, dans le salon inondé de soleil.

Dans la cuisine, la bouilloire se mit à siffler pour se rappeler au bon souvenir de l'occupant des lieux. James se précipita pour l'éteindre et cria à Randy :

-Prendrez-vous une tasse de thé ?

James emplit la théière d'eau frémissante, jeta dans le liquide la boule métallique contenant les feuilles de thé, absolument étranger à l'idée d'empoisonner son visiteur. Ils boiraient le même breuvage, préparé dans la même théière ; tandis que le jeune homme s'affairait, son visiteur vint se poster sur le seuil de la porte, observant chacun de ses gestes, au point que le repenti finit par se rendre compte qu'il surveillait la préparation du thé... Méfiance, toujours. Il avait pourtant donné toutes les preuves de bonne volonté, mais cela ne suffisait pas... Il serait toujours un réprouvé, pensa-t-il avec amertume tandis qu'il disposait sur un plateau la théière, deux tasses, du sucre et du lait. Quoi qu'il fasse, quelque aide qu'il puisse apporter à ses ennemis d'hier, ils n'auraient jamais confiance en lui. Comme si on pouvait quitter le Lord facilement, comme on jette un vêtement, puis revenir sur sa décision et récupérer le vêtement dans la poubelle... Une moue rageuse passa sur le visage de James tandis qu'il portait le plateau au salon, sur la table basse.

-Installez-vous, je vous en prie, fit-il à l'adresse de l'homme au manteau.

Lui-même ne s'assit pas ; debout devant la fenêtre, il feignait d'accorder la plus grande attention aux évolutions d'un groupe de jeunes montés sur des mobylettes, qui s'amusaient à déraper sur le parking. Enfin, sans se retourner, il répondit à la question posée quelques instants auparavant :

-Le logement me convient parfaitement, merci. Pourquoi, vous faites une enquête de satisfaction ? ajouta-t-il sur un ton cassant en se tournant soudain vers Randy.

Il regretta aussitôt ce mouvement d'humeur ; par moments, il se sentait pris d'une rage incroyable, la colère de se voir enfermé et sans la moindre perspective d'avenir lui montait au nez ; l'intant d'après, il se raisonnait, tâchait de se convaincre qu'il pourrait retrouver une vie normale lorsqu'on l'aurait transféré à l'étranger... Un peu gêné, il marmonna tout en s'asseyant sur le canapé :

-Excusez-moi, je ne voulais pas dire ça...

Pour s'occuper les mains, il se mit en devoir de servir le thé, avec des gestes mesurés, et même un peu maniérés... Depuis quelque temps, lorsqu'il se sentait nerveux, certaines de ses attitudes devenaient franchement équivoques ; dans ces moments-là, les membres de la famille n'auraient pas eu besoin de beaucoup d'explications pour deviner la nature exacte des penchants du benjamin... Il posa une tasse pleine devant Randy, d'un geste un peu trop délicat pour être celui d'un monstre de virilité, et reprit :

-Vous n'êtes certainement pas venu pour prendre de mes nouvelles, monsieur Preston. Je vous écoute.

Drôle de type... Il ne montrait aucune réaction, posait sur James, quoi qu'il dise, le même regard calme, sans manifester déplaisir ou impatience... Les mains autour de sa tasse, le jeune homme observait son visiteur à la dérobée, fortement intéressé par cette capacité à garder un visage de marbre. Il aimait bien les hommes impassibles, un peu mystérieux, et enviait cette faculté à ne rien laisser transparaître... Lui-même avait beau s'efforcer de demeurer imperturbable, il ne parvenait pas à masquer toutes ses émotions. C'est d'ailleurs ce qui l'avait découragé de l'étude de l'occlumancie ; à quoi bon protéger ses pensées lorsqu'un geste, un tremblement, une contraction de la mâchoire vous trahissent ?

La voix, cependant, le mettait mal à l'aise. L'expression, c'était une chose, mais cette voix glaciale, aussi impersonnelle que celle qui annonçait les étages aux visiteurs au Ministère... Celle du ministère était une voix de femme, là était la seule différence ; mais Randy aurait aussi bien pu indiquer “Niveau 5. Département de la coopération magique internationale”, il aurait été aussi chaleureux. Le jeune homme avala une gorgée de thé brûlant, tandis que son hôte, d'une voix monocorde, exposait les raisons de sa visite. Comme il fallait s'y attendre, Randy voulait questionner l'ancien Mangemort pour essayer d'avoir des noms. Depuis qu'il s'était placé sous la protection de l'Ordre du Phénix, James avait été interrogé plusieurs fois, à titre privé, par des gens qui avaient quelque chose à reprocher aux encagoulés. On n'avait pas tous les jours un ancien Mangemort sous la main pour essayer de retrouver l'assassin de leurs père-mère-enfants-amis, rayez la mention inutile... L'ennui était que le jeune Kirkby était une recrue récente chez les sbires du Lord, et qu'il ne connaissait pas tous ses anciens collègues... Dans la mesure du possible, cependant, il s'efforçait de répondre aux questions, pour prouver sa bonne volonté, et aussi – étrangement – pour boire le calice de la trahison jusqu'à la lie.

Lentement, le repenti posa sa tasse, les yeux fixés sur les pieds du fauteuil de Randy, gardant le silence quelques instants. Puis, après quelques instants, il sembla se réveiller et accepta à demi-mot :

-Dites toujours ce qui vous amène, je verrai si je peux vous aider... Mais je tiens à vous avertir que je ne suis pas du tout sûr d'avoir les réponses à vos questions.

Il eut un sourire d'excuse et reprit sa tasse. Ne sachant quelle contenance adopter, il se mit à jouer avec la petite cuillère, tournant et retournant un thé qui n'était même pas sucré. Encore un geste qui trahissait sa nervosité. À force de rester seul, il finissait par ne plus savoir comment se comporter lorsqu'il avait de la compagnie. Il se sentait à chaque fois plus embarrassé, et cette fois-ci, avec un parfait inconnu, la gêne était à son comble. Très conscient que son comportement devait sembler inadapté, il baissa les yeux et respira à fond pour tenter de se calmer ; cette formalité effectuée, il posa sur Randy un regard de bon élève attentif, en attendant la question.

Sans quitter Randy du regard, James écoutait ses explications, et les souvenirs remontaient à la surface. En août, il faisait encore partie des serviteurs du Lord, il passait régulièrement au Repaire, et cet article de journal, il s'en souvenait parfaitement. La page avait été découpée dans la Gazette et affichée au mur, avec la mention “à punir” en lettres rouges scintillantes, comme du sang qui refuserait de sécher... Personne ne savait exactement qui avait accroché cette page au mur, mais si ce n'était Lord Voldemort, c'était forcément avec son accord que cela s'était fait. À ce moment, James n'avait pas prêté attention à la page ; il commençait à se détacher des encagoulés, et refusait de commettre un meurtre de plus. L'essentiel de son temps, ce mois d'août, il l'avait passé avec Isaac, explorant Londres moldu... une occupation indigne d'un Mangemort.

Mais d'autres avaient pris à coeur cette invitation “à punir” l'auteur de l'article, et quelques jours seulement après la parution, la nouvelle de la mort de la coupable avait parcouru le repaire. On n'offense pas impunément le Seigneur des Ténèbres... L'outrage ayant été public, dans un journal, le “vengeur” fut honoré entre tous les Mangemorts...

James termina sa tasse de thé, les yeux fermés. Il revoyait l'article fixé au mur, sa mise en page, et en bas, le nom...

-Jane Preston. C'est ça ?

Lorsque Randy s'était présenté, en entrant, le nom lui avait très vaguement dit quelque chose, mais il n'avait pu dire quoi exactement ; c'était chose faite.

-Vous avez de la chance... (Il se rendit compte de sa gaffe et rougit, très nerveux soudain). Enfin, façon de parler... Je veux dire...

Il ne savait jamais trop comment se comporter face à des gens dont la famille avait été victime des encagoulés, comme si lui-même avait prononcé le sort fatal. Cette fois, avec Randy, c'était pareil ; il se sentait aussi coupable que s'il avait tué la journaliste de sa main. Il tâcha de se ressaisir et reprit :

-Je vous demande pardon, monsieur Preston, je suis terriblement maladroit. Je voulais seulement dire que... je pense que je sais qui a fait le coup. Le crime a été assez célébré parmi les sbires du Lord pour que je connaisse l'identité du tueur. C'est un nommé Kerr, Cameron Kerr. Il a été traité en héros après ça... Par contre, je ne sais pas ce qu'il fait ni où vous pouvez le trouver, ajouta-t-il sur un ton d'excuse.

Pour une fois qu'il pouvait répondre à une question, cependant, il était plutôt satisfait ; d'ordinaire, il ignorait tout des faits dont on lui parlait, et ne pouvait guère aider ceux qui le sollicitaient. Pour le meurtre de Jane Preston, c'était différent ; l'article avait tellement fait scandale dans le petit monde de Don Camillo Lord Voldemort que le châtiment de la coupable avait donné lieu à de véritables félicitations publiques. Chacun, à l'époque, avait tapé sur l'épaule de Kerr pour le complimenter, et l'on disait que Lord Voldemort lui avait accordé une récompense splendide...

Une seule phrase malheureuse avait suffi pour compromettre définitivement toute possibilité de compréhension entre James et son visiteur. La colère de Randy n'avait pas échappé au jeune homme ; l'espace d'un instant, il craignit de se prendre la table basse en pleine poire, mais son interlocuteur possédait un excellent self-contrôle... Quelle idée, aussi, d'aller lui balancer de but en blanc qu'il avait de la chance ? Même si c'était le cas... d'ordinaire, il ignorait tout des auteurs des divers meurtres dont on venait lui parler ; la plupart des Mangemorts n'agissaient pas à visage découvert, et, contrairement aux rumeurs, il n'y avait pas de tableau de chasse au Repaire. Le seul qui aurait pu attribuer à chacun les forfaits qu'il avait réellement commis était Lord Voldemort, mais il ne donnait guère d'interviews, surtout aux membres de l'Ordre... Il fallait donc se contenter de ce qu'on avait sous la main, à savoir une toute jeune recrue pas forcément bien renseignée.

Très gêné par l'énormité qu'il avait proférée, James demeura immobile, comme prostré, tandis que Randy se levait. Ce ne serait pas par table basse interposée que cela se règlerait, mais directement à coups de poing... Le type contournait la table, passait auprès du canapé et... passait sans s'arrêter. James rouvrit les yeux, qu'il avait fermés par réflexe en sentant son visiteur passer derrière lui ; stupéfait de ne pas recevoir de coup, il suivit Randy du regard, en se demandant pourquoi il allait à la cuisine ; la tête baissée, il n'avait pas remarqué la brûlure que son hôte s'était infligée en entendant sa maladresse.

Au retour de Randy, toujours par réflexe, James se tassa un peu sur le canapé, de crainte de prendre un taquet par-derrière ; mais l'autre était réellement doué pour la maîtrise de ses réactions, il se rassit et passa ostensiblement à autre chose... Malgré tout, la dureté de ses traits laissait clairement entendre que l'affaire n'était pas classée. Désireux de ne pas commettre un nouvel impair, le repenti se laissa quelques instants de réflexion avant de répondre :

-Cameron Kerr... il a quelque chose comme quarante ans... Plutôt baraqué comme type... Des cheveux blonds longs, enfin la dernière fois que je l'ai vu il les attachait en catogan... Les yeux verts...

Il s'interrompit quelques insta,ts, rassemblant ses souvenirs. Il se rappelait clairement avoir parlé une fois avec le nommé Kerr, et s'efforçait de retrouver des détails significatifs – autant pour rendre service que pour apaiser la colère qu'il sentait encore frémir chez son visiteur.

-Ah, oui... il a une cicatrice sur la joue gauche, comme ça... (il traça avec son doigt une ligne entre la commissure de la lèvre et le bas de l'oreille gauche)... Et puis... il parle avec un accent assez marqué... un accent... écossais, ou du Nord, vous voyez ? Et puis... en fait... je crois que c'est tout... J'espère que ça vous aidera, ajouta-t-il timidement, en levant enfin les yeux vers Randy.

Il continuait cependant de réfléchir, au cas où autre chose lui reviendrait ; un détail, la profession de Kerr notamment, mais rien ne venait. À croire que le camarade Cameron n'était que Mangemort, et que cela suffisait à gagner sa vie.

Un long silence suivit les paroles de James, à peine troublé par les cris lointains des enfants et la circulation de la rue ; les deux sorciers ne prêtaient aucune attention à cette rumeur extérieure, pas plus qu'ils ne prêtaient attention l'un à l'autre. Les yeux fixés sur le tapis du salon, James réfléchissait. Il savait peut-être autre chose sur Kerr... Finalement, il prenait à coeur de répondre correctement à Randy, de lui permettre de retrouver l'assassin de sa mère ; ainsi, il lui prouvait – et se prouvait à lui-même – qu'il n'était pas un salaud, une sorte de Kerr plus jeune... Ses paroles malheureuses avaient pu faire croire qu'il n'avait aucun sentiment, mais rien n'était plus faux. Tant que l'idéologie avait eu prise sur lui, il avait estimé normal que des meurtres soient commis au nom de Lord Voldemort, que la torture et la terreur établissent son règne ; mais depuis que sa ferveur avait commencé à se fissurer, il devenait critique, et même plus que critique ; franchement écoeuré par les méthodes des encagoulés et par ce que lui-même avait fait lorsqu'il était dans leurs rangs. Que n'aurait-il pas donné pour pouvoir annuler tout cela...

Il revoyait Kerr, ce colosse blond, fêté au Repaire, traité en héros pour avoir assassiné une femme ; lui-même ne s'était pas joint aux réjouissances, il avait déjà commencé, à ce moment-là, à se détacher des idéaux qu'on lui avait enfoncés dans le crâne... Finalement, pour ne pas paraître suspect aux yeux de ses compagnons à cagoule, il avait lui aussi félicité Kerr, puis s'était éclipsé, prétextant être souffrant... En réalité, il se sentait étranger à cette liesse qui entourait un assassinat, et il se souvenait même d'avoir fugitivement regretté de ne pas avoir prévenu la journaliste. Un hibou, anonyme, ou même une visite, pour la convaincre de se cacher...

L'aurait-elle écouté ? se demanda-t-il en posant son regard sur Randy. Ou aurait-elle renvoyé ce jeune homme à ses chères études, avec cette sérénité tranquille des partisans du Bien ?... La justice de leur combat leur donnait une assurance qui s'apparentait souvent à de la témérité, et ils étaient de cibles d'autant plus faciles...

Randy coupa ces réflexions par des remerciements plutôt secs, mais il ne se leva pas. Que voulait-il encore ? Il laissa passer quelques instants avant d'embrayer sur une seconde question. Cette fois, ça se corsait. Bien entendu, il y avait, en plus des Mangemorts, des supplétifs non officiels, mais leurs noms n'étaient généralement pas connus. Pour sa part, James ne pouvait pas même fournir une demi-douzaine de noms... Soucieux de prévenir une réaction un peu trop vive, James demanda :

-Vous permettez que j'utilise ma baguette ? Je préfère ne pas me lever... ajouta-t-il en désignant son genou gauche.

D'un geste lent, pour ne pas éveiller les soupçons de son visiteur, le garçon pointa sa baguette vers la bibliothèque, pour faire venir un parchemin et une crayon.

-Je ne connais pas beaucoup de ces mercenaires, monsieur Preston... Je vais vous noter les noms qui me reviennent, mais je vous suggère d'interroger directement ces types, ils se connaissent entre eux... Je crains de ne pas pouvoir vous en dire beaucoup plus.

Penché sur son parchemin, il inscrivit cinq noms, ajouta pour certains quelques précisions : “enlèvement et meurtre de Dirk Cresswell”, accompagné d'un point d'interrogation, pour l'un, “Ministère, département de la justice magique” pour l'autre... Le crayon levé, il réfléchit un instant, mais rien d'autre ne lui revenait, et il tendit le parchemin à Randy en murmurant : “Voilà”.

Et voilà. Mission accomplie ; cinq noms de plus à la disposition de l'Ordre du Phénix, cinq noms qui étaient probablement passés au travers des confessions de James ; il ne se souvenait pas qu'on lui ait parlé des mercenaires, des rafleurs et autres auxiliaires des Mangemorts. Enfin... réflexion faite, il avait peut-être déjà donné ces noms. Il avait subi un véritable marathon d'interrogatoires, et ne se rappelait pas toutes les questions qu'on avait bien pu lui poser. Au fil des jours de solitude, des détails lui revenaient, qu'il n'était pas certain d'avoir déjà livrés ; il consignait tout sur des parchemins, soigneusement, s'efforçait de constituer un petit dossier, indifférent au risque que ces écrits puissent un jour être utilisés contre lui. Depuis la rupture avec sa famille – la beuglante de sa mère, dont il avait fini par connaître la teneur, ne laissait aucun doute – il se voyait privé de toute perspective et affichait un cynisme blasé. Qu'on fasse de lui ce qu'on voudrait ; il avait perdu l'affection de sa mère, et comprenait peu à peu que même si l'Ordre du Phénix le lâchait un jour, il lui serait difficile de retrouver Isaac. Il faudrait tout recommencer, s'inventer une autre vie, et cette idée le décourageait. Qu'on l'enferme, qu'on retourne contre lui les détails qu'il aurait lui-même écrits, peu lui importait...

Le geste de Randy en direction du thé renversé n'avait pas échappé au jeune homme, qui se leva un peu pesamment -le genou avait tendance à se rouiller lorsqu'il était au repos – pour aller chercher deux bouteilles individuelles d'eau gazeuse à la cuisine. Le soleil tapait contre la façade de l'immeuble où se trouvait le salon, et la fenêtre ouverte ne suffisait pas à rafraîchir la pièce ; James se sentait incommodé par la chaleur, et une boisson fraîche serait la bienvenue. Il n'avait droit à aucun alcool dans les approvisionnements, pas même à la Bièraubeurre, mais l'eau gazeuse lui suffisait amplement ; peu à peu, il perdait ses (mauvaises) habitudes alimentaires, par la force des choses, ce qui expliquait qu'il ait perdu un peu de poids durant cette retraite forcée.

-Il fait une chaleur terrible ces jours-ci, fit-il en tendant une des bouteilles à son visiteur.

Et, sans attendre, il déboucha sa bouteille et but quelques longues gorgées. Comment servir à boire à un hôte sans lui rappeler qu'il a renversé tout son thé sur la table basse... L'homme reprenait la parole, un brin plus aimable, pour s'excuser de son ton ; James fit un geste de la main pour dire que ce n'était pas grave, et répondit, une légère amertume dans le ton :

-Pas la peine de vous excuser, monsieur Preston, je ne peux pas dire que je ne comprends pas...

Il baissa les yeux, en proie à cette rage qui le prenait lorsqu'il venait à penser que certaines taches ne s'effaçaient pas. Il pourrait faire ou dire ce qu'il voudrait, il pourrait sauver la vie de l'Ordre du Phénix au grand complet, il serait toujours un Mangemort repenti, un salaud dont il conviendrait de se méfier comme de la peste... Et c'était lui, lui seul, poussé par les discours rabâchés par sa famille, qui s'était mis dans cette position de proscrit...

Preston prenait congé, s'apprêtait à repartir dehors, dans ces rues bondées, en laissant le repenti à sa solitude. Il proposait obligeamment de transmettre d'éventuelles requêtes à Lupin ; James regarda autour de lui, machinalement, mais il ne manquait de rien. De rien, sinon...

-Ce qui me manque le plus, Lupin n'y pourra rien, j'en ai peur, fit le jeune homme à mi-voix. Je paierais cher pour avoir un peu de compagnie, expliqua-t-il un peu plus haut. Depuis plus d'un mois que je suis sous la protection de l'Ordre, j'ai dû passer en tout trois heures à parler avec quelqu'un... à force, je vais perdre l'usage de la parole. Et je ne parle que de la parole, ajouta-t-il avec un sourire équivoque.

Dans ces situations, le plus minuscule geste, la parole en apparence la plus anodine étaient en réalités de subtiles avancées, autant d'étapes franchies l'air de rien. En face, la personne qui connaissait les petites techniques de base de la drague savait répondre, tout aussi discrètement, sans cesser par ailleurs de converser gentiment... James aimait bien ces moments de double jeu, où l'on parle à haute voix de choses policées tout en s'envoyant de menus appels nettement plus osés... Il nota avec plaisir que Randy parcourait son corps abandonné du regard, et ne semblait pas s'offusquer de l'invite silenceuse de son cadet. Il ne répondait pas, pour le moment, il ne manifestait pas le moindre intérêt, mais l'absence de rejet net était une invitation à continuer. Mais tout en restant gentleman, pas question de prononcer la moindre parole explicite... tout l'intérêt du jeu résidait dans ce refus de dire les choses clairement ; on pouvait très bien se passer de ces politesses et poser directement la question de confiance, mais c'était se priver d'un prélude bien intéressant...

Sans paraître conscient de sa posture sensuelle, James s'avachit encore un peu sur le canapé, laissant sa chemise remonter et dévoiler son ventre. Assez vite, il faudrait qu'il s'isole pour lancer le sort qui ferait disparaître la Marque ; alors, il pourrait continuer son manège, en se sentant plus à l'aise. Pour l'heure, il se contenta de s'étirer brièvement, avant de répondre à la question sur l'approvisionnement :

-Personne n'est encore venu ici me porter des provisions. Lorsque je suis arrivé, les placards étaient assez pleins pour soutenir un siège... Je ne suis arrivé il y a quelques jours seulement, j'ai encore de quoi tenir... Lorsque j'étais dans ma précédente cachette, Griffin Irons venait assez régulièrement, mais il y a un moment que je ne l'ai plus vu. C'est dommage, il me portait mon courrier, ça me faisait une distraction...

Il secoua doucement la tête comme pour évacuer ce sujet de conversation assez peu plaisant, et but une gorgée d'eau. Mais Randy embrayait, passait à des choses moins plaisantes encore. James laissa basculer sa tête, de façon à contempler le plafond avec un intérêt soutenu, pour répondre sans regarder Randy :

-Quelqu'un qui s'inquiète ? J'en doute. Ma famille m'a mis en tête des traîtres à éliminer... et je suppose que les autres familles de sang-pur aussi... Pas de fiancée qui m'attende... Un ami, à la rigueur, ajouta-t-il en pensant à Isaac, mais il aura vite fait de m'oublier. Je pourrais aussi bien être mort, ce serait pareil. Enfin... presque, conclut-il en regardant à nouveau Randy.

Pour le moment, il préférait ne pas s'attarder sur un sujet aussi déprimant, alors que la situation semblait vouloir devenir favorable. Un courant d'air chaud s'engouffra dans le salon, et Preston déboutonna le haut de sa chemise... Un signe clair, donc. James ne pouvait pas en faire autant – sa chemise était déjà si peu fermée qu'il se retrouverait vite torse nu – et il adopta une réponse des plus explicites. Il reprit sa bouteille d'eau, près de lui, la déboucha lentement, but une gorgée sans quitter Randy du regard, puis passa sa langue sur le goulot comme pour lécher une goutte égarée. Un sourire entendu éclaira son visage tandis qu'il trempait un doigt dans la boisson et le portait à ses lèvres, dans une attitude clairement provocante.

La température montait peu à peu dans le salon, semblait-il, et pas seulement à cause du vent chaud qui entrait par bouffées par la fenêtre. Toujours à moitié couché sur le canapé, James commençait à se sentir brûlant, et le regard qu'il posait sur Randy perdait toute retenue, s'attardant en certains endroits de sa personne... Machinalement, le jeune homme avait posé sa propre main sur son bas-ventre, et un doigt jouait, sans même qu'il s'en aperçoive, avec l'élastique de son boxer. Un autre problème occupait son esprit ; la Marque, toujours visible sur son bras, et qui constituait un obstacle majeur. Le simple fait de la voir aurait sur lui-même l'effet d'une douche glacée, et sur son hôte, probablement pire...

Pas facile de se concentrer à la fois sur le problème de la Marque, sur son allumage muet et sur la conversation. La question sur les programmes télé laissa James sans réponse quelques instants durant, le temps qu'il comprenne de quoi il s'agissait... Télé... téléphone ? Télévision, plutôt, estima-t-il en observant les appareils autour de lui. Il ouvrait la bouche pour répondre lorsque son regard capta le mouvement plus qu'explicite de Randy sur sa bouteille. Lentement, il referma la bouche, et se mordit la lèvre inférieure en jetant à son visiteur un regard ambigu entre le reproche feint (“oh mon dieu mais qu'imposez-vous à ma vue, satyre ?”) et l'invitation claire à poursuivre in vivo.

Puis, curieusement, plus rien. James ne répondit pas immédiatement à ce geste osé, comme on aurait pu s'y attendre ; il se leva (avec quelque difficulté), laissa sa chemise retomber et cacher son ventre, et s'avança vers la fenêtre. Là, les yeux fixés sur les évolutions des jeunes sur le parking, il répondit enfin, comme si la conversation avait la moindre importance :

-Je ne regarde pas la télévision. Je préfère lire, comme vous l'avez dit, et puis il y a les Moldus... J'aime bien les observer.

James profita d'être seul, tourné vers le mur, pour pointer sa baguette vers son avant-bras gauche et marmonner la formule : une étrange sensation d'aspiration l'informa que la Marque avait disparu, et que le champ était désormais libre. Son regard s'attarda sur un petit couple d'adolescents. La fille avait coincé le garçon contre un arbre et le mangeait littéralement de baisers. En voilà une qui n'avait pas froid aux yeux ! On n'aurait certes pas vu une telle attitude chez les jeunes filles de bonne famille pure qu'avait pu fréquenter James. Du moins, pas aussi près de leur domicile. Chez elles, elles gardaient pudiquement les yeux baissés, et rougissaient à la moindre occasion. À Poudlard, elles oubliaient leurs bonnes manières, devenaient de redoutables tigresses, pour le plus grand plaisir des garçons de bonne famille. L'ancien Serdaigle se rappelait encore comment lui, pourtant peu liant de nature, avait été presque contraint dans sa troisième année de sortir avec une hystérique de sa maison, qui collectionnait les conquêtes choisies dans les meilleures familles. Elle avait décidé d'ajouter à son tableau de chasse un Kirkby, famille de second rang pourtant, mais dont les trois frères aux beaux yeux faisaient craquer les filles ; l'aîné était préfet et trop imbu de ses devoirs, le second déjà casé avec une Serpentard, ne restait que le benjamin... L'histoire avait duré trois semaines, le temps que tout le château soit au courant ; la rupture avait été un véritable soulagement pour James, que sa prétendue “petite amie” menait comme un petit chien. Peut-être était-ce à ce moment-là qu'il avait pris l'habitude de se soumettre à son partenaire ? Possible... Il délaissa la fenêtre, et se tourna vers Randy en souriant :

-Les filles surtout ont un comportement incroyable. De vraies allumeuses, ajouta-t-il avec un brin de tendresse.

Désormais libéré de la Marque, il déboutonna complètement sa chemise, l'air de rien, en poursuivant :

-Elles me rappellent mes camarades de Poudlard... mais les sorcières ont les philtres d'amour et les sortilèges pour parvenir à leurs fins. Lorsqu'on ne peut pas compter sur la magie, c'est bien plus intéressant, vous ne trouvez pas ?

Il gardait une sourde rancune envers les philtres d'amour, pour en avoir bu un en cinquième année ; la potion était destinée à son frère Edward, mais à la suite d'une erreur, les deux garçons en avaient bu. Une terrible scène avait suivi, chacun voulant tuer l'autre, qui osait être amoureux du même laideron que lui... Il avait fallu l'intervention du professeur Rogue pour calmer les deux Roméos, et la Juliette avait été sévèrement punie.

James s'avançait toujours vers Randy, souriant au souvenir de ce combat fratricide, et faisait mine de ne pas regarder où il mettait les pieds. En réalité, il se dirigeait droit sur une petite pile de grimoires abandonnée sur le tapis... Son pied heurta les livres et il perdit l'équilibre. Il se rattrapa d'une main à l'épaule de son visiteur, laissa sa paume quelques instants de trop, puis la retira avec une mimique d'appréciation en s'excusant vivement.

-Pardon, monsieur Preston... ou bien... Randy ? Vous permettez que je vous appelle Randy ?

Le rouge aux joues (malgré tout, ce rentre-dedans manifeste contrariait encore les principes d'une éducation bourgeoise) il ramassa les livres, et les empila sur une étagère, le dos tourné à son visiteur.