[Warning : Début glauque, mention de suicide et autres joyeusetés.]

C'était lamentable, pitoyable, méprisable, navrant, calamiteux et médiocre, tout ça à la fois et plus encore, tous les mots de la création réuni pour définir ce que le genre humain pouvait produire de plus bas. Lacey n'avait pas le cœur à pleurer, il ne voulait pas ajouter au pathos de la situation. C'était aussi délicieux et délicat, le subtil équilibre psychique d'un homme décidé à se détruire lui-même. Quand on avait fait les mauvais choix, on continuait et on s'enfonçait. Quand la pelle était usée à force creuser, on utilisait ses mains. Il n'y avait jamais pas de fond, ce trou n'avait pas de fin, il n'arrêterait pas de s'y enliser, et ce tant que personne n'aurait pas l'amabilité de jeter la terre qu'il déblayait sur sa tête pour l'ensevelir, lui offrir enfin le repos. Les ongles aussi étaient noirs, tout comme les mains, la terre avait une bonne odeur et creuser éloignait de la lumière devenue insupportable. On faisait n'importe quoi, mais on le faisait avec panache, on le faisait en sachant pertinemment que l'on tissait patiemment la corde qui servirait à se pendre, fil après après fil pour obtenir enfin la forme désirée. Personne pour faire le nœud, ni accrocher l'ouvrage, c'était encore à lui que revenait cette tache. Et tant mieux, il aimait que les personnes qui l'entouraient n'aient pas à se salir les mains pour une chose aussi insignifiante. Il y avait juste un problème dans cette merveilleuse équation : Lawrence lui avait interdit d'utiliser la corde, et refusait que l'on déverse la terre sur lui.

Peu importe, il allait continuer à grossir sa corde, jusqu'à à ce qu'elle devienne trop lourde pour être portée. Déjà le poids lui paraissait intenable et il avait les épaules voutés. Était-ce le poids de son fardeau? Non, pas pour une fois. Lacey n'était pas malheureux, il riait, un peu hagard. Il tissait son fil de la journée : il avait bu. Pas qu'un peu, songeait-il, fier de lui. Le semi-irlandais était pour ainsi dire totalement torché. Il envoyait paitre les regards désapprobateurs et invitait ses détracteurs à aller faire plein de choses que la morale réprouve, surtout par derrière. Creusons, creusons, mais dans la bonne humeur. L'alcool le mettait en liesse, ne l'empêchait pas de penser mais l'empêchait de souffrir. Il pensait oui, à toute vitesse, revoyait tout mais trouvait le moyen d'en rire. Il se voyait comme un personnage de film à la troisième personne. Le héros pénible que l'on était obligé de suivre et de regarder pour comprendre le show, mais qui était moins intéressant que le reste du casting. Au final, on prenait le parti de se moquer de ses états d'âme et de ses malheurs. On l'accusait de « tou meutch », et l'on se demandait ce que les producteurs avaient eu dans la tête. On soufflait à se rendre compte qu'il créait lui-même ses ennuis au lieu d'essayer de s'en sortir.

Lacey était spectateur et personnage en même temps. Il se détestait pour ne pas être capable de garder la tête haute et de soulager son petit frère. L'autre tenait bon, alors pourquoi pas lui? L'auror arrêta nette ses pensées : le personnage repartait dans le pathos. Un sourire narquois apparu sur ses lèvres au goût alcoolisé. Il était suffisamment minable pour s'épargner l'ultime humiliation de s'apitoyer sur son sort. L'homme alluma une cigarette alors qu'il arrivait devant son immeuble. Ses yeux se levèrent pour fixer les différents points lumineux émanant des appartements, il cherchait qui était encore debout malgré l'heure tardive. L'homme aux yeux verts passait d'un point à un autre avec absence, avec la candeur d'un regard intoxiqué. Il était minuit moins dix, il faisait noir d'encre dans un ciel sans lune et Lacey tirait sur sa cigarette.

Son cadet était debout, les lumières encore allumées de son appartement en témoignait. La vague pensée que l'autre l'attendait peut-être, voulant être sûr que son grand frère rentrait bien au bercail et ne faisait pas plus d'énormités qu'il n'en avait déjà fait.

*Si tu savais Law'...*

Sans se presser, il écrasa sa cigarette sous sa chaussure, toujours le sourire ivre, perlant sur les lèvres. Un souffle l'aurait fait s'envoler, mais il n'y avait pas vent cette nuit là, il faisait froid, mais il était couvert. Le fonctionnaire acceptait d'être ivre à en perdre la raison, à ne plus savoir ce qu'il avait fait la veille une fois le lendemain venu, à se laisser faire appeler « mon pote » par des gens bizarres et aussi ivres que lui, mais pas de tomber malade. C'était encore un stade de l'inutilité qu'il réservait pour plus tard, un petit coin de terre qu'il creuserait à l'occasion. Lacey alluma une deuxième cigarette qu'il fuma tout aussi calmement que la première et qu'il écrasa en consultant sa montre. Minuit trois.

C'était une belle heure, minuit trois. C'était en tout cas ce qu'il pensait en poussant la porte de l'immeuble. Il regarda l'escalier et se fit le petit bonheur de voir que s'il avait du mal à grimper, il n'en était pas à ramper. Devant sa porte, il sortit la clé magique qui servait à l'ouvrir, fit tourner le mécanisme et écouta le doux clac clac des verrous qui s'ouvraient. Il la poussa, regarda l'intérieur, avant de tourner la tête. Les marches menant à l'étage supérieur semblaient revêtir un attrait irrépressible. Encore plus attirante était la personne qui habitait plus haut. Sans prendre la peine de fermer sa porte, laissant la clé dans la serrure, l'auror monta doucement et péniblement les quelques marches qui le séparait de son précieux petit frère. Il s'appuyait sur la rambarde qui se tordait sous ses doigts d'ivrognes et lui racontait un paysage marin, lui tirant un petit rire malhabile.

La gorge sèche malgré tout ce qu'il avait engouffré, l'homme frappa à la porte avant de s'asseoir tout contre, les genoux remontés et la tête repliée contre. Sa voix pareille à un couinement appela l'autre sorcier, à plusieurs reprises mais suffisamment bas et sans espoir pour que la personne de l'autre coté de la porte l'entende. Il devait lui parler, lui dire la vérité, s'excuser. Quitte à ce que le Lord le tue pour ses confessions.

Il avait méprisé les aveugles, ceux qui refusaient d'affronter la situation en face. Il les jalousait à présent avec une folie furieuse.

Lacey avait retrouvé ses esprits, il savait qu'on l'avait torturé, il savait qu'on lui avait lavé le cerveau. Il se souvenait de tout, sauf ce que Edward lui avait volé. Il ne blâmait pas l'autre homme et chérissait les souvenirs qu'il avait de lui. Ils l'avaient fait pour le bien de l'Ordre, mais l'une des ses seules sources de réconfort avait disparu. Le peu de bien qu'il accordait encore à sa personne était noyé et scellé dans un coin de sa mémoire, sans qu'il puisse s'en rappeler. Au lieu de ça, il voyait l'homme dont il ne saurait jamais le nom, le Peter, celui qu'il avait torturé pour son initiation, il voyait Scrimgeour et il en voyait d'autres. Lacey craquait.