Tissard et Brodette...T comme Tellement tellement chic, B comme Bien au-dessus de tes moyens...le paradis des modeuses invétérées, l’enfer de leurs époux désespérés.

Mercedes passait pratiquement sa vie dans ce temple du luxe et du bon goût.
N’étant pas mariée, elle n’avait personne pour lui souffler dans le cou d’un air furieux pendant qu’elle vidait allègrement son compte en banque, ou pour lui hurler dessus à la maison en voyant qu’elle venait de dépenser une année de salaire pour des chaussures (de toute façon il ne faut jamais jamais dire de mal des chaussures).
Etant femme au foyer, elle avait tout le temps nécessaire pour aller baver aux défilés, décider de sa nouvelle garde-robe et courir les boutiques pour les dévaliser.
Choyée et couverte de fabuleux présents par ses soupirants, elle n’avait qu’à revendre l’un d’entre eux (les cadeaux, pas les soupirants, ça se vend moins bien) pour s’assurer des folies.

Pourtant, en cette fin d’après-midi, Mercedes s’ennuyait ferme. Comme souvent ces derniers temps d'ailleurs. Son ami Paolo, styliste attitré de la marque, était en déplacement à Milan, et il fallait bien avouer que sans lui et les cris de poule hystérique qu’il poussait à tout bout de champ (on atteignait le suraigu quand un bel adonis passait le seuil de la boutique feutrée), T&B manquait un peu de charme.
Certes, les articles étaient très beaux, les sacs, les chaussures et les vêtements étaient de ceux dont la vue suffit à vous mettre de bonne humeur pour toute la journée (bien sûr si vous n’avez pas trois mornilles dans votre compte ça vous met juste bien la haine). Mais qui mieux que Paolo pouvait incarner la folie qu’était parfois la Mode ? Et personne ne pouvait briser la glace d’austérité de la boutique comme lui, car après tout, quand il n’était pas là, ce n’était qu’un sanctuaire vide mais rempli (oui ça peut se dire vide mais rempli) de vendeuses qui vous regardaient de travers si vous n’aviez pas "Je suis riche" écrit sur le front.

Justement, Mercedes était en affaires avec l’une de ces harpies peroxydées, qui, plantée devant elle comme un piquet, attendait patiemment que la belle brune choisisse dans quelle couleur elle voulait son nouveau sac. Noir, blanc, fuschia, turquoise, améthyste ? Pour plaisanter, la vendeuse lui avait conseillé de les prendre tous. Au regard que lui avait lancé Mercedes pour toute réponse elle s’était étranglée avec son rire aigu.

Les prendre tous ? Et pis quoi encore ? Quel mérite avait-on à être une personne de goût si l’on n’était pas capable d’en faire preuve au moment crucial ? Comment pouvait-on être une modeuse avertie si l’on se contentait de ramasser à la pelle tout ce qu’on voyait ? N’importe quelle patate venue du fin fond de la forêt pouvait en faire autant. Non, les vraies initiées savaient faire la nuance entre les plus petits détails, et trouver au milieu d’une foule d’articles presque identiques celui qui les mettrait le mieux en valeur.

Et puis si elle n’arrivait pas à se décider maintenant, qu’arriverait-il quand elle passerait aux chaussures ? Elle n’avait tout de même pas perdu la main !

Elle venait finalement d’arrêter son choix sur le sac au cuir améthyste quand une voix aux tons désagréables claqua derrière elle. Mécontente d’être apostrophée comme un paysan sur son âne, elle tourna sa petite tête ondulée vers l’intruse, le temps de lui jeter un regard indifférent. La jeune fille qui lui faisait face avait des allures de chat furieux, mais sa tête lui était tout aussi étrangère que sa voix. Qu’est-ce que c’était que celle-là ?

Haussant l’épaule, Mercedes se retourna vers la vendeuse pour lui faire signe d’aller emballer le sac.

- Je ne vois pas bien comment des friperies pourraient être luxueuses, lança-t-elle quand la vendeuse fût partie, sans un regard pour la blonde inconnue.