[Mais nan, l'est sex' ton post. Je l'aime c'est fou comme ce rp m'a remotivé avec Adam. - plus que trois maintenant -. J'espère que ça te plaira, le rp n'a pas franchement avancé mais je voulais garder des choses à dire pour un post futur. J'e surprends a écrire des trucs philosphiques. ]


Il ne pleurait pas. L’enfant aux cheveux rendus humide par la pluie, un reniflement voilé dans l’air, les mains serrées, un regard clair vrillé avec une insistance impuissante et résignée sur la pointe de ses chaussures trempée par ce mélange crasseux, boueux et omniprésent de boue et de terre. Il en avait envie pourtant, ses canines mordant rageusement sa lèvre inférieur jusqu'à la résistance aqueuse du sang, le goût poisseux et salé de l’amertume contenue, cette saveur âcre et brûlante au creux d’une gorge desséchée, l’aigreur en arrière goût de ce bout de chair mutilé en échappatoire improvisé. Il avait appris à refouler ses larmes, masquer la brume fluide et épaisse qui lui brouillait les yeux, si il s’obstinait à ne pas rendre les coups, ses mains sales maintenant fermement un ventre plat douloureusement élancé par les boutades. A travers ses doigts tendus, recroquevillé comme pour mieux parer à l’assaut grimpant de la rage, il sentait la brûlure mal cicatrisée de son estomac, légère et d’une superficialité banale mais enfoncée dans un esprit encore tiraillé par les questions enfantines d’un gamin de neuf ans aux joues empourprées par la fureur, les yeux mués d’incompréhension. Lui à l’esprit d’ordinaire si droit et prompte à une logique rationnelle et organisée criait d’insistance devant cette succession d’évènements nouveaux, imprévus, qui ne relevait en rien de la philosophie. Il savait que la chose arriverait, cette tenaille qui l’inquiétait et l’intriguait comme la main malhabile qui rêve de caresser la flamme. La chaleur est brûlante, amère, perceptible et pourtant, la fascination dégagée par cette palette de couleurs flamboyantes et irréelles est plus forte que ce goût maussade du risque, ce vernis maigre et mince de sécurité choisie. Cette puissance tenue et grondante dont il sentait la présence et qui criait pour sortir dans de vaines tentatives froides et impartiales pour se faire entendre, voix douce, presque chantonnante dans la froideur d’un univers carré. Cette grisante sensation que prônait les lois mystérieuses de l’hérédité, le sentiment pesant d’anormalité qui inquiète ces enfants dont la vie est régie par un jeu dont les règles bien définies sont inscrites d’avance. Les règles avaient changé, si ce n’était pour les autres, pour lui, produit d’une lignée prodigue qui avait fuit le destin morne et monotone d’une affligeante banalité. Il avait le don, celui qui laissait les yeux d’une famille de sorciers brillants d’une fierté jusqu’alors sévèrement réprimandé comme d’un tabou précieux, un cadeau d’une rareté compensatrice murmuré d’une voix tendre, doucement compensatrice dans l’obscurité.

Et il avait peur, là ou les représentants d’une lignée voyaient un trait à la fierté, une peur sourde et muette, pesante représentée par ces soucis d’enfant perdu dans un univers trop vaste que l’on s’est contenté d’émettre d’une voix décalée, chantante, épanouie. Alors que l’enfant qui trempait l’oreiller blanc de larmes, gouttelettes irréfrénables à l’intonation monotone, pleurait de cette différence. On lui avait dit que c’était quelque chose de bien. Il n’avait vu que cette chose qui grognait, grommellements insaisissables, murmures inaudibles, grouillements de bêtes, son envie de sortir aux yeux d’une foule à la banalité effroyable. Le garçon reteint un gémissement apeuré, les lanières d’un sac de cuir de marque trempant dans le mélange aqueux d’un sol ravagé par les pluies, les feuilles à la couleur tendre et épineuse s’entrelaçant douloureusement dans les mèches désordonnées, les mains tendues en avant dans un réflexe défensif légitime qu’accompagna un semblant de coups a peine amorcé dans les creux du flanc du garçon lui faisant face, interlocuteur au rictus flamboyant dans la nuit, semi obscurité plus menaçante dans les taillis retranchés. Il était petit, maigre, avait la santé fragile et si les adultes s’accordaient à le qualifier de mignon, sa maigre carrure n’avait jamais été compensé par son habilité à rouler des yeux dans l’univers tumultueux de l’enfance. La langue déliée, la parole facile, tactile et changeante l’avait jusque là aidé en toute compensation, statut privilégié de fils de riche propriétaire qui connaissait la meilleure façon de tourner les mots pour se rendre populaire. La chose s’était réveillée. La douleur sourde au creux de son estomac également et ses tentatives fluettes pour masquer ce changement anormal de personnalité s’étaient révélées inutiles. . On n’aimait pas la différence dans une école qui prônait l’habitude dans une petite banlieue londonienne de quartier et l’aigreur n’en était que plus forte en songeant au plaisir premier, joie diffuse, a l’apparition des premiers symptômes. Bien étrange maladie de réclusion, cause de conséquences multiples et directes néfastes qui avait sans peine diffusé une source pleine de malheur indénombrables. Il avait eu mal. Quelque chose de plus froid que les coups, de plus métalliques, de nettement moins humain dans le regard aigri de ces enfants dont on acclamait l’innocence.

Qu’est ce qui fait qu’un enfant tourne bien ou mal ? L’égalité et les premières lois régies par un homme qui se veut consciencieux et prôneur d’une indiscutable partialité acclament l’apologie de chances communes, sans différences. Une utopie virulente dont rêvent les cœurs et les esprits, une vérité aussi imagée que possible, simple dans son concept, basique et de source dans son fondement, bien moins applicable dans une réalité aussi crue. Les coups du destin, les expériences personnelles, les réactions ou les conditions de vie, acheminement ou parcours déjà définit avant même profits acquis par la force de la maturité. On tente de répondre à une question, on s’y noie tant elle est controversée. Et alors que l’enfant, accroupie sur l’humus dans un geste de replie se voyait asséné au visage des vérités qu’il n’était pas parvenu à masquer, se vider d’émotions mal maîtrisées, le visage de l’innocence avait pris une bien étrange ampleur. Il était populaire, apprécié. Un coup du sort avait tout changé sous le fait de la chose que l’unique fils Harper n’était pas parvenu à refreiner. On se protégeait des injures, des coups, on pansait les marques que les remarques insidieuses avaient pu laisser, soignait les traces de sang sur les vêtements maculés. Il n’avait jamais pleuré, laisser tombé l’apparence, et se refusait à s’y résoudre en public. Le chagrin était quelque chose qu’il entrevoyait seul et ne partageait pas. Le malheur n’est pas quelque chose qui se partage, qui se comprend si ce n’est au travers d’une compassion exécrable et d’une détestable pitié. Un poids mal défini par les lois de la nature que les combats laissent de marbre, purement inutiles autrement que dans la forme.

- Monstre ! Claque une voix dans le vide.

C’est un mot que les enfants apprennent à manier tôt. Il définit une palette si large que son sens en perd, pour un adulte, sa signification. Pourtant pour l’Innocence, rien n’est plus évocateur que ce mot lancé comme un froid en suspension dans l’air compact et humide d’un début de matinée. Il représente cette créature qui rôde, menaçante et, plus particulièrement, inhumaine par son aspect, inassimilable à quelque forme connue, cette chose sans visage qualifiable ou descriptible, sournoise dans ses attitudes et ses manières. Elle rôde sous le lit de l’enfant pour mieux l’agripper à la gorge, entraver la trachée fragile et grotesquement offerte, plante ces canines pointues et acérées et taillade avec une gaieté prompte les chaires délicates. Et ce sont ces mots qui définissent une barrière si droite et si fermement tracée d’une craie blanche et ineffaçable qui fait se dérober les pas de l’enfant. Et pour le brun qui se mord jusqu’au sang pour contenir une douleur plus profonde, la solution la plus simple est d’accepter cette différence confuse et si longtemps refoulée pour en tirer cette fierté, bouée de sauvetage lancée avec maladresse et qui lui permet de reprendre pied d’un ferme coup de talon lorsqu’il perçoit le fond des eaux. Ces souvenirs étaient encore aigues, étrangement découpées malgré leur appartenance à un passé mystérieusement révolu, à un présent reconstruit sur des bases fermes où la différence anciennement connue et refoulée était devenue purement inexistante. Une inexistence longtemps graciée, remerciée humblement pour ce qu’elle ouvrait, les perspectives qu’elle offrait et ce pour un caractère qui désormais plus loin de ces blessures douloureuses s’était métamorphosé en un tempérament mutin et clairement aventureux, désireux de ces expériences qu’offrait parfois la vie.

Ces élancements douloureux malgré leur appartenance au passé reviennent par intermittence, moins forts, comme conclusion d’une expérience personnelle et si ce n’est enrichissante, responsable de conclusions quand à des attitudes futures à avoir. D’autant diront que dans ce genre de circonstances, la venue dans un lieu telle qu’un cimetière est mal venue. Il y avait une raison, ténue. Les pieds foulant l’herbe maculée par la givre, l’ombre, écharpe cotonneuse renforcée par l’ambiance élevée au point culminant de morosité des lieux , la première chose que l’adolescent aperçut en balayant du regard les plantes rases et clairsemées se frayant difficilement un chemin entre les tombes de granit, ce fut cette présence étrangement surréaliste nichée au creux de l’ombre. Et si ces yeux s’attardèrent de façon aussi pesante qu’énigmatique dans les raisons du cœur, l’atmosphère envoûtante et étrangère de l’endroit ne fut pas la seule à y contribuer. L’attirance physique des formes de la jeune femme y était pour quelque chose, comme la plus élémentaire des évidences l’eu voulut. Mais cette fascination miroitante, polie que rendait impossible un regard vaguement volé était d’avantage due à ce que le garçon qualifia d’irréalité, de contraste étonnement tranchant tandis que celle qu’il analysa comme l’héritière Craft fixait dans une intensité morbide et douloureuse les gravures d’une tombe à la pâleur spectrale. Derrière l’élégance irréelle de la tenue, la facilité et l’élégance pesée des gestes, on lisait une chose que l’adolescent n’avait encore jamais perçue chez la jeune femme. Il la connaissait, de vue du moins, comme la capitaine d’une équipe mais plus encore comme cette ensorceleuse étrangement lointaine et présente. Mais a présent que ce voile invisible d’inaccessibilité s’était envolé en vapeurs blanchâtres de fumée, elle dégageait une aura singulièrement divergente qu’était celle de la douleur. Etait ce la peine qui dirigea les pas du brun vers celle qu’il avait toujours considéré comme une inconnue au cœur fermé et à la seule popularité mesurable ?

Et alors qu’il arrivait à la hauteur de la jeune femme aux yeux clos, ses doigts cherchèrent instinctivement les siens, frôlant la peau délicate dans un geste irrépressible que les voix de la raison n’avaient pas poussé. C’était quelque chose de plus primitif, animal, cette sensation connue que l’on cherche a véhiculé dans la douleur. Il n’avait pas parlé, un souffle peut être plus saccadé tandis que sa main enserrait celle de la Belle dans un murmure couvert par le vent. Un instant loin des lois si dures d’une réalité anodine. Craquement sourd dans la nuit.