Samedi, enfin... une journée sans cours, sans profs si l'on se débrouillait bien... Bon, il restait les devoirs, les dix tonnes de devoirs que chaque prof avait données en précisant bien qu'il n'était pas envisageable d'obtenir le moindre BUSE si on ne faisait pas tout le travail demandé... En garçon sérieux, William était bien décidé à décrocher le plus de BUSE possible, même si ça ne devait pas lui servir à grand-chose : les autorités avaient doctement expliqué que les nés moldus, même abondamment diplômés, devraient à l'avenir se contenter de postes subalternes, sans pouvoir de décision, où ils exécuteraient les ordres de vrais sorciers. Obéir, telle était leur vocation : c'était pour cela qu'on les gardait à Poudlard, par bienveillance, pour leur permettre d'avoir ensuite un travail- mais un travail de serviteur, puisqu'il était inconcevable qu'ils puissent avoir la moindre autorité sur les vrais sorciers.

William se réveilla de bonne heure, ce samedi, et se rappela en un éclair le rêve qu'il venait de faire, un rêve qui revenait régulièrement depuis quelque temps : Carrow mâle se tenait devant lui, baguette en main, un sourire cruel sur sa tronche de fou... et d'une voix glacée, il prononçait les quatre syllabes fatidiques... Endoloris !

Le rouquin s'était éveillé à l'instant où le sortilège allait le toucher, le coeur battant, en se reprochant pour la cinquantième fois d'avoir provoqué Carrow quelques jours auparavant. S'il s'était tenu tranquille, il n'aurait jamais subi ce sort... Peut-être que si, lui souffla une voix : peut-être que Carrow avait simplement envie de s'amuser, et qu'il l'aurait fait même si le roux n'avait rien dit... William tenta de se recoucher, de refermer les yeux, mais le sommeil l'avait fui pour de bon ; ses pensées étaient entièrement fixées sur l'école, les profs, les devoirs, autant de choses incompatibles avec le sommeil. Après un moment à essayer de se rendormir de force, le cinquième année finit par lâcher l'affaire, en soupirant. Il n'était que huit heures, il aurait pu dormir davantage... Mais bon, puisqu'il était réveillé, autant en profiter pour avancer un peu ses devoirs. Il prit donc son cartable, et descendit jusqu'à la Grande Salle pour un copieux petit déjeuner d'avant boulot. Rien de tel, quand on n'a pas assez dormi, qu'un bon gros petit déj pour se remettre...

La Grande Salle était presque vide lorsqu'il arriva- aucun vilain à la table des profs, c'était déjà bien beau ; très peu d'élèves à la table des Gryffondor, et personne qui comptât parmi les proche de William. Le garçon s'installa donc seul, et posa près de lui son manuel d'arithmancie. La prof avait donné un long et fastidieux devoir (pas pire que d'habitude, mais les lacunes de William n'allaient pas en s'améliorant) portant sur la dernière leçon, et une relecture de ladite leçon s'imposait. Le Gryffondor se mit à lire consciencieusement, entre deux bouchées de toast, sans se rendre compte que son attention vacillait et qu'il relisait plusieurs fois la même phrase sans rien y comprendre. Sa tartine beurrée et marmeladée en main, il se mit à fixer un schéma particulièrement menaçant, en se demandant pourquoi il n'avait pas abandonné l'arithmancie... Matière de fou... S'il obtenait un P à son BUSE, il serait déjà fier de lui.

Absorbé par sa pseudo-lecture et par ses considérations philosophiques sur l'arithmancie, William ne remarqua même pas que quelqu'un s'était assis près de lui. Pas plus qu'il ne remarqua quand son nouveau voisin lui parla. Il fallut que l'autre élève pose sa main sur son épaule pour qu'il sorte de sa torpeur et entende enfin le “tu peux me passer le beurre s'il te plaît ?” que répétait le garçon un peu plus fort.

-Désolé, j'étais dans la lune, fit William en attrapant le beurre près de lui, et en le passant à son voisin qu'il avait enfin reconnu. Tu vas bien ?

Il n'avait pas fallu trente secondes aux première année désireux de fuir un préfet de sinistre réputation pour franchir la haute porte de la grande salle. William eut un sourire amusé et tendit la main vers un plat de muffins qui venaient d'apparaître sous ses yeux. Les petits pains étaient encore fumants, et répandaient une délicieuse odeur de pâtisserie chaude ; difficile d'y résister... Le rouquin se sentait soudain affamé ; il ouvrit son muffin, étala une mince couche de confiture de fraises, et croqua dedans avec une sensation d'indicible bien-être. Il y avait bien longtemps qu'il ne s'était senti aussi bien, tout cela par la grâce d'un mets qui lui rappelait les petits déjeuners dominicaux en famille. Sa mère confectionnait des muffins incomparables, et avec la confiture maison... La gorge un peu serrée à ce souvenir, l'adolescent fit un sort à la fin du malheureux muffin, et le noya sous une bonne gorgée de thé, avant d'en attaquer un second. Nils, à côté de lui, dévorait un bol de porridge, non sans marmonner quelques paroles qui sonnaient comme des menaces, principalement parce qu'elles contenaient le mot maudit entre tous, « BUSE ». Il insinua ensuite que son compère de dortoir ronflait, le sale menteur... Sans relever la provocation, William entama son deuxième petit pain, dont il avala posément une bouchée avant de répondre posément :

-Moi je ronfle ? Ça m'étonnerait... Tu passes tes nuits à péter, mon vieux, y a pas moyen de fermer l'oeil, alors je ne risque pas de ronfler.

Dispute puérile, sans intérêt, indigne d'un ex-préfet et d'un préfet en exercice, direz-vous. Possible... mais les sujets sérieux étaient tellement déprimants qu'il valait mieux s'en tenir à des conversations de gamins. Tiens, par exemple, parler des insignes de préfet n'était pas franchement réjouissant : le rouquin ne regrettait pas vraiment son poste de préfet, mais la façon dont on le lui avait retiré était difficile à digérer. Si encore il avait fait une énorme sottise, quelque chose qui soit passible d'une sanction exemplaire (et donc, une bêtise dont le souvenir aurait au moins quelque chose qui puisse consoler le préfet déchu)... Mais sa seule sottise était de ne pas avoir un arbre généalogique du goût de messieurs-dames les nouveaux maîtres... alors que Sullivan, lui, alignait les quartiers de noblesse requis. C'était son seul mérite et, finalement, ce n'était pas forcément plus agréable pour lui que pour son prédécesseur. D'ailleurs, il parlait déjà de rendre l'insigne à son précédent détenteur... William, qui attaquait avec enthousiasme son troisième muffin, reposa la pâtisserie pour répondre :

-Bof, tu peux bien le garder, il ne me manque pas. C'est quand même bien d'être tranquille, de ne pas se faire convoquer tous les deux jours à cause des Sull... des élèves qui font les cons (il adressa un clin d'oeil à son camarade)... Y a longtemps que j'étais préfet, je peux bien laisser la place à d'autres.

Il hésita un instant, prit une gorgée de thé pour masquer son trouble, puis ajouta sans regarder Nils :

-En fait, c'est pas de ne plus être préfet qui me rend triste. C'est de ne plus être préfet parce que je suis un né Moldu. C'est du racisme, et franchement, ça m'a fait bizarre d'être traité comme ça.

Il n'avait pas beaucoup parlé de cela, sauf à Page qui était dans le même cas que lui, et ne savait pas trop quels mots mettre sur ses sentiments. Colère ? Humiliation ? Révolte ? Tristesse ? Il avait préféré ne pas analyser ses impressions de trop près, et s'en voulait d'ailleurs un peu d'avoir parlé de cela. Il avait plombé l'ambiance, et il s'excusa d'un sourire gêné avant d'ajouter :

-En plus, Gryffondor n'a pas forcément gagné au change avec les baltringues qui ont hérité de l'insigne. La nana, ça va encore, mais le mec... tu parles d'un idiot...

L'air de rien, il se servit un verre de jus d'orange, dont il but une gorgée en évitant soigneusement de regarder Nils, dont la réaction, de toute évidence, ne tarderait pas.