Lui japper dans les oreilles. Mauvaise idée. Jezabel se redressa avec humeur, ses cheveux venant "fouetter" le visage du jeune inconscient lorsqu’elle tourna son minois renfrogné dans sa direction. Elle allait lui aplatir son gobelet sur le pif à cet aboyeur ! Lui éclater le front sur son stupide parchemin pollué de Veganités jusqu’à ce qu’il ait fait buvard sur l’horriiiiiible tache étalée sur le papier. Elle avait déjà affronté plus baraqué que ce p’tit rouspéteur estudiantin ! Elle était même capable de le finir à coup de chaise s’il s’acharnait à lui râper un peu plus ses nerfs en pelote ! Non mais ! Il n’était pas dit qu’elle allait se laisser réprimander comme une gamine chahuteuse qu’il faudrait mettre au pas. Un seul coup de baguette autoritaire sur ses doigts et elle lui allongeait son poing bagué dans les dents. Jez, tu l’aimes ou tu la fermes.

On pouvait dire que ce malchanceux tombait très bien pour soulager son besoin d’en découdre avec cette saloperie de jeudi oppresseur ET impalpable. Brûler le nom maudit de ce jour sur un calendrier ne suffirait pas à faire passer l’amertume de sa mauvaise fortune. Tout au plus pouvait-elle "tordre le cou" à son emploi du temps à défaut de se découper un scalp de Grand Blond en guise de trophée marquant sa victoire. La chevelure de princesse du décoloré ferait un superbe fanion noué à son balais de course.

Le cours de ses pensées se brisa au moment même où elle reconnut sur qui elle venait de tomber. Une fois de plus. Sa main s’élança pour tâter la joue blanche de Mr Kirkby, comme si la sorcière doutait de la consistance de ce garçon rarement vu d'aussi près. Goddamned ! Her errand boy ! Lui qu’elle avait soigneusement évité depuis sa rentrée à l’université, respectant toujours un périmètre de sécurité de deux ou trois rangées quand elle graciait une matière de sa présence anecdotique. Mesure prise dès qu’elle eut obtenu la confirmation de son identité en entendant un enseignant le nommer, car la demoiselle l’avait plus ou moins oublié depuis ce premier septembre mille neuf cent quatre-vingt-quinze. Non pas un trou noir total lorsqu’il s’agissait de James Kirkby, mais plutôt une sorte de flou voilant sa physionomie. Néanmoins, elle savait parfaitement qui se trouvait en face d’elle dès qu’elle posait son regard sur lui. Il y avait des gens comme ça, elle avait du mal à les fixer. Par exemple, elle avait longtemps confondu Arsène Vawdrey avec le surveillant Valère Araley. Si elle savait à présent avec certitude qui était le professeur de soins avancés, elle n’avait toujours pas pu déterminer qui était le sieur Valère puisqu’il s’était avéré que celui qu’elle pensait être lui ne l’était pas. Tellement dur de s’intéresser à tous ces gens insignifiants…

-Je vous voyais avec le nez moins long. , fut sa pensive réponse.

Non, elle n’était pas en train de le traiter d’Elfe au blair péninsulaire, mais allez savoir pourquoi, il avait toujours possédé un nez retroussé de King Charles à chaque fois qu’elle avait reconstruit son profil imaginaire. Il était mignon, en fait ! La superposition du vrai Jamesie opposé à sa face onirique de roast-beef archétypale so british lui fit étouffer un petit rire moqueur sous sa main. Poor dude.

Lentement, comme si elle le tenait en joue, elle recula jusqu’à une chaise et s’assit sans quitter son camarade de filière du regard. Surprise, en vérité. Elle avait vraiment fini par croire qu’il ne la remettait absolument pas. En tant que coursier à la botte du Ministère, le larbin à torcher la basse besogne, il avait dû en voir graviter des essaims d’acariâtres, d’impatients pressés et autres supérieurs mal lunés. Il était plutôt visagiste s’il arrivait à faire le lien entre la pâle jeune fille aux cheveux noirs et broussailleux et elle-même, les boucles domptées et les ongles limés. Passer ses journées à s’intoxiquer de magie noire et ses nuits à cavaler d’exactions en entourloupes létales n’offrait pas vraiment l’occasion de porter haut un teint frais et rose. Maintenant qu’elle pouvait perdre des heures à sa psyché seulement pour fignoler le tracé de ses sourcils et se câliner les joues de crèmes veloutées, elle se trouvait…magnifiée. Mais pas métamorphosée, elle avait toujours eu du potentiel ! Le salaire de son mari lui permettait de l'exploiter, ainsi que cela aurait toujours dû être. Le rutilant des Gallions polissait parfaitement son image et s'accordait divinement bien avec sa naissance exceptionelle. Et ne surtout pas songer à la monstrueuse dilapidation en fourbe de leur charmant pécule par son abruti d'époux ou elle serait capable de piquer une crise en évoquant toutes les privations qu'elle devait s'imposer depuis septembre. Tout ça pour expédier les grosses miches de son ancienne épouse et de ses chiards en sûreté, les nourrir, les loger, pourvoir à leur éducation, leur refilant deux vieux enseignants au sang de bourbe dans la foulée, pendant qu'elle n'avait même plus de quoi acheter des ribambelles de frivolités pour le plaisir. Vivre de ses restes, même si luxueux, même si abondants, était une très désagréable répétition de son passé.

Quoi qu'il en fût, elle avait mal espéré en pensant qu’il n’avait aucune idée de son identité à l’aune de ses propres capacités de reconnaissance. Elle n’avait pas été fichue de repérer son ex prof de sortilèges, de dos certes, mais avec les frusques qu’il avait porté en cours. Rien pour la retenir de déblatérer des vachardises sur lui. En même temps, les blablas de ce ce pénible psychorigide avaient toujours été aussi fades que navrants, lui prêter une once d'attention n'était rien d'autre qu'un odieux gâchis. Humf. La vie n’était pas juste.

-Mrs Jezabel Wilford. Mais nous nous connaissons depuis tellement longtemps, vous pouvez bien me donner un petit surnom. Je sens que vous êtes inspiré.

Farouche, Jezabel esquissa un sourire énigmatique alors que ses prunelles étudiaient attentivement le jeune sorcier à ses côtés. En effet, ils se méconnaissaient depuis plus de deux ans. Et ils reprenaient leur relation au point où elle en était restée. Elle ne savait pas si cet effet boomerang du destin qui lui ramenait une pseudo vieille branche sur son chemin était une bénédiction ou une malédiction. Son attitude dénuée d’hostilité n’en était pas moins sur la défensive. Elle observait. Et manigançait en son for intérieur. Au cas où.

Tiens donc, un anglais caoutchouc. On ne l’a lui avait encore jamais faite celle là. Sans doute pouvait-il aussi se faire pousser des pavillons en guise d’oreilles pour mieux entendre les conversations indiscrètes des petites jeunettes à l’autre bout de la cafétéria. Ainsi que sortir un œil télescopique de son orbite et le guider via le nerf optique afin de zieuter par-dessus l’épaule du premier de la classe pendant un examen. La jeune femme eut un petit rire sarcastique. Elle savait bien qu’un individu de sexe masculin aux attributs pas forcément lilliputiens n’allongerait certainement pas que son appendice nasal si la chose était en son pouvoir. Orgueil stupide d’un côté, cependant, les atrophiés de la braguette agiraient avec raison. Il n’y avait rien de plus ridicule ni de plus désespérant que ce manque d’arguments dans un caleçon.

-Lorsque la nature ne vous a pas bien…pourvu, j’imagine que ce côté extensible de l’anatomie doit être appréciable.

Ce James-là lui semblait curieusement plus vif, moins à la ramasse que dans son souvenir. Oui. Quelque chose dans sa façon de se comporter avait changé. Oh, elle avait toujours suspecté que jouer les traînes-savate un peu mou fût une façon de lui communiquer insidieusement tout l’enthousiasme que sa douce compagnie et son agréable courtoisie lui inspirait. Maintenant, elle en avait plus ou moins confirmation. Enfin, elle ne l’avait pas vraiment détaillé en train de marcher, mais il devait à présent dépasser la diligence ramollie d’un opossum lorsqu’il se remuait. Peut-être aussi parce que cette fois, son état d’esprit était aux antipodes de la furie nerveuse qu’elle ressentait alors et l’ex-Française ne désirait nullement gagner une course contre la montre. Bien au contraire, elle aurait aimé pouvoir figer les aiguilles trotte-menu dans leur cadran.

-Hum…

Nonchalante, Jezabel fit mine de réfléchir un instant après que son comparse étudiant eut exhumé la réputation de salope intraitable de ses homonymes dépeintes dans de vieux textes archaïques comme raison pertinente pour se souvenir de sa personne. Chacune avait eu son lot de grasses médisances, de la Reine Phénicienne à la débauchée du temple de Thyatira, toutes deux manipulatrices et hors des convenances admises par un certain groupuscule religieux. Le même qui, quel hasard, s’en était pris à l’espèce douée de pouvoirs magiques durant des siècles. L’index de la sorcière vint pensivement retracer le contour de sa lèvre supérieure, ses yeux lointains plongés dans ceux du jeune homme. Etrange de voir à quel point les gens retenaient la "maléfique" influence de ces femmes en occultant l’aspect totalement subjectif de la Bible, un ouvrage de propagande pour une vie austère. La Jezabel du vingtième siècle savait que le manichéisme du monde fonctionnait souvent comme suit : ce qui va dans mon sens et ce qui ne va pas dans mon sens. La morale ne jouait aucun rôle. Le conflit éternel du Bien et du Mal n’était qu’un différent d’opinion.

-Dans ce cas, votre esprit est une passoire…mon garçon. Mais vous ne devez sans doute pas le vouloir non plus.

Enjouée, la demoiselle retira sa main de sous son menton et croisa bras et jambes en se renfonçant contre le dossier de sa chaise. Et pourquoi pas ? Il était peut-être réellement ahuri. Entre le nouveau et l’ancien prénom, il aurait pu opter pour un Jacinthe fusionnel et rester dans un champ lexical très floral tout en prouvant qu‘il avait un minimum d’éveil envers son environnement. Abominablement distrait, désintéressé au possible ou bizarrement réservé ? Le sourire de la brune étudiante s’incurva en demi-lune amusée à cette dernière hypothèse et elle haussa un sourcil interrogateur. Comment ? Mr Kirkby lui faisait-il réellement du double sens ? Etait-ce un code british de manier le formel et le libertin ? Elle avait déjà pu constater une façon de faire quelque peu similaire chez un autre spécimen, aussi blond que son Jamesie était brun. Avec ce genre de phrase, il pouvait tout aussi bien lui signifier qu’il ne manquait que la barbe à sa virilité ou bien lui trouver des mamelles de mama italienne. Le plus drôle étant que ces deux interprétations pussent être aussi appréciatives que moqueuses.

-Vous voulez dire que vous les aimez avec du poil aux pattes ?

S’il se mettait à battre des cils, elle ne savait pas vraiment ce qu’elle ferait…Entre le rire et la bonne gifle, son cœur balançait. Elle n’avait jamais pu encadrer les efféminés, pas même dans l’optique d’une inversion des rôles. Merlin soit loué, son interlocuteur n’arborait pas de coupe ultra fashion d’adolescent attardé que beaucoup de leurs collègues affichaient crânement, épis et dégradés empruntés à leur petite sœur. Et quand en plus ces demeurés jouaient les cœurs pétris de sensiblerie, elle se sentait d’humeur à les débarrasser du fardeau trop lourd, tant pour eux que pour les autres, que constituait leur palpitant.

-Vous êtes très serviable, James. Si j’étais mauvaise langue, je pourrais dire que vous avez la larbinerie dans le sang, mais je vous aime bien, alors je suppose que je peux vous qualifier de charmant. Cela dit, je ne désire rien.

Fais une croix dessus si tu espérais un répit. Ou lui verser subrepticement elle ne savait trop quelle poudre de perlimpinpin dans le but de lui refiler de l'herpès ou quoi que ce soit d’autre. Pour ce qu’elle avait vu de lui, il n’était pas tant que cela à cheval sur la morale. Déjà rafraîchissant en soi.

-A moins que vous ne soyez tueur à gage...