" C'est donc l'absence d'intention qui discernera au mieux la ligné pointilleuse du bien et du mal et non le sortilège en question. On peut donc partir du principe qu'il n'existe pas de manière bien concise de trancher la question en…". La fillette haussa un sourcil interrogateur devant l'ouvrage, hésita quelques minutes avant de parcourir la bibliothèque d'un rapide coup d'œil avant de caller son dos ankylosé par le poids des livres un peu plus dans l'imposant fauteuil. A cette heure de la matinée, la majorité des imposants poufs, chaises et fauteuils installés de manière aléatoire autours des tables d'étude étaient entièrement vide ou, a intervalles irréguliers, occupés par quelques érudits plus consciencieux ou matinaux que d'autres qui s'appuyaient sur de longs discours grandiloquents d'une voix de stentor, s'interrompant par moment pour jauger la petite assemblée du regard avant de repartir avec bonhomie. D'autres, moins éveillés, feuilletaient distraitement les pages des volumes d'un air absent tandis que quelques tables plus loin, un couple s'affrontait réciproquement du regard suite à une discussion que l'on devinait houleuse. La rouquine s'agita nerveusement. En un samedi matin plutôt frais mais au ciel relativement clair et dégagé, la plus grande majorité des élèves fuyaient les salles poussiéreuses aux étagères croulant sous le poids des livres aux épaisses reliures de cuir et aux pages cornées. Le mot d'ordre était grasses matinées et sorties, quoique ce dernier point soulevé par les règlements intérieurs se trouvait compromis. C'était simple, les élèves de première année du moins devaient se contenter de la vision morose du parc et des serres pour toute réponse à leurs maigres attentes. Pré au Lard, dans un souci de sécurité, fermait ses portes et laissait dans des matinées libres comme celle-ci plusieurs élèves sans grande occupation autre que quelques petits groupes de conversation éparses. La petite anglaise songea aux éléments de la journée et au pacte quelque pu étrange lié dans le secret de Poudlard. Il n'y avait pas réellement eu de mot pour conclure l'accord dans le secret ou par écrit mais les leçons que la rouquine tirait de l'entretien étaient claires. Seulement voilà, elle était partie d'un très mauvais pas. La stupidité de l'Effarouchée de rouge et or avait attisé la réflexion maussade et le tempérament naturellement débordant de franchise de la fillette n'avait pu contenir la remarque un peu amère. Elle savait pertinemment que les deux interlocutrices de la matinée ne lui faisaient pas confiance, d'une part pour la couleur de sa robe de sorcière et d'autre part, pour le grognement perspicace lancé d'une voix monotone.

En deux mots, cette sortie a pré au lard tournerait probablement au vinaigre avant d'avoir mis les pieds au dehors du souterrains. Parce que la hache de guerre était déterrée et que si Daithe s'était contenté d'une remarque – quoique stupide – innocente, la rivalité semblait s'étendre au conflit du point de vue de Cherry. D'autant plus que la blonde avait la langue aussi bien pendue qu'elle et qu'elle ne semblait pas en totale approbation avec la franchise de la douce Alison, phénomène étrange et incompréhensible. Mais elles étaient liées les unes aux autres par la nécessité et ce sentiment était certainement plus puissant que tout beau principe d'amitié : elles étaient complices. L'idée de faillir aux imperturbables règlements rédigés par des centenaires séniles avait quelque chose d'étrangement grisant. Maintenant, il restait à savoir sur quel pied danser. La fillette tira de son sac un morceau de papier plié en quatre qu'elle défroissa avec amour et minutie, observant avec soin les différents articles de ce qui s'avérait être une brochure pour le magasin de farces et attrapes Zonko, fronçant parfois les sourcil avec désapprobation ou esquissant un sourire devant la description élogieuse et attirante d'un produit de moindre qualité. Les produits bas de gamme étaient bon marché et les récents évènements n'étaient certainement pas de mise dans la hausse des prix des devantures de magasin. A cette époque que les adultes qualifiaient prudemment de sombre, les amulettes des miséreux se vendaient bien mieux et remportaient un étonnant succès. Dans les pages publicitaires de la gazette, de petits bonhommes replets et a l'allure chaleureuse et réconfortante ouvraient des mains chargées d'amulettes protectrices, de grigris ensorcelés rejetant le mauvais sort sur le voisin et de traditionnels portes bonheur magiques ou moldu.

Certaines boutiques ou mendiants peu respectueux du malheur commun tirait largement profit de l'atmosphère. D'ailleurs Tondry Basley, oncle de la délicate Alison et heureux propriétaire du journal suédois le Svenska avait abondamment ressassé que ce dernier tirait ces derniers articles a succès étaient tirés des tragiques évènements qui fourmillaient dans divers pays du monde. C'était regrettable mais ainsi et la petite anglaise haussait des épaules, négligente. Elle vivait dans le cocon protecteur de Poudlard, aussi exécrable que fut la population du château et se souciait peu, du haut de ses onze ans, de la politique instable et de tragiques incidents qui ne la concernait que de très loin. " Tiens ! Mais c'est la petite demoiselle de l'autre fois inh Josh ? C'est pas elle ?! " Pouffa une voix quelques tables plus loin, attirant le regard de la rouquine qui obliqua vers les éclats et les rires, ses lèvres se crispant doucement en reconnaissant les deux gryffondors qui avait exigé ses cartes de chocogrenouille en échange des secrets du château. Le prix avait été exorbitant et la fillette n'avait pas protesté. Elle ne répondit pas, retombant dans la contemplation muette de la brochure avec une obstination fort peu naturelle.

"Salut gamine, tu te souviens de nous ? " claironna l'un des deux adolescents, grands au front trop étroit et au nez mystérieusement redressé et aux narines proéminentes.
" Non… "
" Mais si ! Allez, les deux trois souterrains de Poudlard… "
" Mais oui les deux trois souterrains ! " répéta en écho le second.
" Je me souviens du souterrain mais pas des perroquets " lâcha la petite rousse en fronçant un sourcil en signe de perplexité.

Et sur cet échange disgracieux d'amabilités gratuites, la fillette jeta un rapide coup d'œil a l'épaisse horloge magique suspendue au mur qui indiquait, imposante et écrasante, les alentours de midi. Saisissant donc son sac et les quelques livres, plumes et parchemins mouchetés d'encre trônant encore grossièrement sur la table, la petite rousse quitta la table occupé des deux cinquième années a l'air ahuris pour s'engouffrer dans un couloir a sa droite, descendant les marches des escaliers mouvants. Les premiers jours, elle avait longtemps pesté contre leurs caprices et les intransigeances des marches qui se déplaçaient de manière totalement aléatoire et offert une bonne douzaine d'occasion a la fillette de clamer sa rageur, sa colère et son profond dégoût de Poudlard. Oui, la douce Alison n'aimait pas le château ou du moins sa populace fourmillante qui grandissait dangereusement. Les lieux étaient déserts et c'est avec un certain dépit que la rouquine songea l'espace d'un instant que ses deux complices l'aient honteusement lâchée. Lorsque enfin les deux silhouettes firent leur apparition au coin du couloir sombre et poussiéreux, la rouquine opina avec suspicion, et désigna la statue en question qui devait leur ouvrir les portes de Pré-au-Lard. L'artiste en question avait choisie la représentation d'une sorcière borgne dont l'orbite peut reluisant scrutait lamentablement les visiteurs intrigués. Peut être une sorcière autrefois célèbre et aujourd'hui tomber dans l'oubli de l'esprit d'une fillette de onze ans.

" C'est là " lâcha la rouquine en hochant la tête en direction de ses deux acolytes et, d'une main experte, suivie les instructions années par les deux adolescents. La statue pivota lentement et sans grâce, dévoilant les escaliers grossiers et béant d'un sous sol ou d'une cave. "Ca mène jusqu'à chez HoneyDukes… Qui descend en premier ?! "

Le temps ne passait jamais aussi lentement que lorsqu’on attendait une heure précise. Cherry Arraid n’avait jamais eu aucun problème avec les samedis, mais alors qu’elle regardait les minutes défiler, impuissante, elle maudissait ce temps libre inutile qui ne semblait jamais finir. La jeune blonde n’attendait qu’une chose, que l’aiguille de l’horloge vienne se placer sur le douze, signifiant qu’il était l’heure du rendez-vous. Rendez-vous secret, qui plus est, car vu le projet que nourrissait Cherry, personne ne devait être au courant excepté les intéressées. Peu avant midi, elle se releva d’un bond du fauteuil où elle avait comaté toute la matinée, sortant de la salle commune des Gryffondors à toute vitesse. Dévalant les sept étages, elle retrouva Daithe en bas du Château, et ensemble elles partirent au point de rendez-vous. Si au début la Gryffone craignait encore un piège de la part d’Alison, elle fut rassurée en voyant cette dernière faire le pied de grue devant la statue de la sorcière borgne. La jeune fille en les voyant arriver ouvrit le passage secret : ça y est, elles étaient prêtes à partir à l’inconnu !

- Qui descend en premier ?!

Question posée par Alison, qui ne semblait guère encline à prendre les devants dans le tunnel noir et glauque qui s’ouvrait devant elles. Elle était là, la raison qui avait poussé Alison à mêler les deux Rouges et Ors à son secret : la Serpentarde avait peur, voilà tout ! Cherry n’était pas pour autant rassurée, tunnel secret signifiait surement bourré d’araignées, mais il n’était pas question de perdre la face devant la Verte. Et puis, le courage, c’était la principale qualité de sa maison, pas vrai ?

- Et bien, on a peur, Basley ?! Bon, ben, je me lance, on va pas passer notre vie devant cette statue.

Et joignant l’acte à la parole, elle s’engouffra dans le tunnel, et fit quelques mètres. On n’y voyait goutte, mais pour une sorcière, ce n’était pas vraiment un problème. Sortant sa baguette magique, elle l’agita rapidement, murmurant un mot à voix basse, qui résonna dans le souterrain.

- Lumos.

Immédiatement, une lumière jaillit de la baguette, illuminant les alentours. Désormais, elles pourraient explorer le passage sans encombres. Se tournant vers ses compagnes, elles leur fit signe de la rejoindre.

- C’est bon, suivez-moi... Basley, marche entre nous si tu as trop peur !

Provocation gratuite, certes, mais ça faisait tellement de bien ! Laissant passer les deux filles, le temps de refermer le passage secret derrière elles, et la jeune fille reprit la tête du petit groupe, Alison lui écrasant le pied au passage. Retenant un grognement de douleur, la Gryffondor décida d’attendre un peu avant de se venger. Pour l’instant, mieux valait avancer, si elles ne voulaient pas arriver à Pré-au-Lard à la tombée de la nuit. Marchant dans le silence complet, au bout d’un certain temps elles arrivèrent à ce qui semblait être le bout du souterrain, et par conséquent, l’endroit tant recherché : Pré-au-Lard ! Freinant brutalement, et enfonçant son coude dans le ventre d’Alison qui venait de la heurter, surprise par son arrêt brutal, elle montra du doigt la trappe qui devait leur permettre d’aller dans la boutique de bonbons, et donc au village. Une fois dans Honeydukes, elles sortirent rapidement de la boutique, pour fouler de leurs pieds le sol tant désiré. Elles y étaient, elles avaient réussi !

Mais, vu de près, le lieu de leurs rêves ne ressemblait pas à ce que Cherry avait prévu. Un village de sorciers, c’était forcément fun. Mais là, c’était mort de chez mort, il n’y avait pas un chat dans les rues et la plupart des boutiques semblaient fermées. Sur les murs, des affiches à moitié déchirées alertaient les habitants d’évasions de mangemorts, et les incitaient à rester chez eux. N’avaient-elles pas fait une grave erreur en venant ici ? Le lieu était glauque au possible, et il y avait toujours cette brume qui gênait la visibilité, qui rendait chaque forme à la fois lointaine et proche, insaisissable et dangereuse. Pour un peu, on rajoutait un hurlement de femme, un pleurs de bébé et un rire noir, et on avait tous les ingrédients pour faire un parfait film d’horreur. Mais, jetant un coup d’œil à Alison, elle s’aperçut qu’elle ne pouvait faire aucun commentaire sans perdre de sa superbe, elle qui avait bien rit devant l’hésitation de la Serpentarde devant le souterrain. Quand à Daithe, elle imaginait qu’elle devait ressentir la même chose qu’elle, car l’atmosphère qui régnait ici n’aurait laissé personne indifférent.

- Bon, ben, on y est. C’est sympa, hein ?

La jeune fille avait adressé la question à ses deux camarades, l’accompagnant d’un sourire légèrement forcé. Sympa, tu parles ! Mais mieux valait ne pas rester trop exposées, si un adulte les voyait, elles pourraient être punies pour avoir quitter Poudlard sans autorisation. Entraînant ses camarades dans une ruelle juste à côté d’un bar à l’aspect miteux, elle soupira, s’adossant au mur, puis s’adressa à nouveau à Daithe et Alison.

- Et maintenant... On fait quoi ?

" Et bien, on a peur, Basley ?! Bon, ben, je me lance, on va pas passer notre vie devant cette statue. " Lâcha la rouge et ors avec un mépris évident suintant au fond de la voix.
" Il y en a bien qui la passe devant les nuages " grommela la fillette avec un reniflement maussade, rajustant l'informe chandail violet d'un léger coup de tête.

Avait-elle peur ? Et bien oui, la douce et délicate Alison était morte de trouille tandis que se présentait à elle l'ouverture béante et les escaliers plongeant dans les sous sols d'une cave qu'elle ne connaissait pas. Respecter scrupuleusement les indications diverses d'une poignée béante d'élèves plus pagés, murs ou du moins expérimentés était une chose mais faire preuve d'une contenance digne ou d'un vernis maigre et superficiel de courage relevait d'une toute autre catégorie. La petite rousse n'avait jamais eu la prétention d'être particulièrement courageuse. Téméraire peut être mais les deux notions étaient singulièrement différentes bien que rares étaient ceux qui pouvaient en tracer une ligne droite et nette en une totale exactitude. Aussi, les critiques acerbes visant a son hésitation légitime et justifiée demeuraient elles moins blessantes que les regards moqueurs. D'une manière ou d'une autre, les dires de cette cinglée qui parlait aux nuages avaient quelque chose de, si ce n'était grisant, légèrement décalé dans les conseils que la blonde lâchait avec autant de naturel sans paraître vacillante dans ses dires. Seulement, cette insistance prononcée et cette évidente réticente a fouler de ses pieds la première le couloir lugubre s'engouffrant dans les ténèbres offrait une occasion évidente et attendue a la blonde de prouver sa fasse supériorité et de montrer une fois de plus son incroyable et persistante modestie. La petite anglaise grommela quelque chose qui se perdit dans le silence pesant des caves et releva la tête, mèches rousses flottant autours du visage mutin, essayant de retrouver une constance aussi hautaine que le voulait l'interlocutrice. Elle se dérobait et Cherry en profitait allégrement, assénant les coups, tenant compte du fait que la rouquine était aussi pointilleuse et langue de vipère que cette dernière, distribuant les réflexions maussades avec la même habilité et fréquence que la fillette qui débitait les remarques d'un ton monocorde.

Elle trouvait révulsant de le dire mais l'inquiétude avait affleurée a l'idée que ces deux complices improvisés et rencontres dû a cette dure surface que représentait le hasard aient ignoré le rendez vous ou mal interprété le lieu donné. Le destin l'avait mise en face d'une personnalité qualifiable de, hautement hystérique, forte et les deux visages s'affrontaient désormais mutuellement et avec une amertume loin d'être cachée. La douce Alison savait qu'elle était partie du mauvais pied et que sa réflexion badine avait attisé les flammes dansantes de l'animosité réciproque, hache de guerre savamment déterrée par ses soins. A présent, la fillette sautait sur la moindre occasion d'enfoncer un pieu à l'humiliation et au sarcasme. Si Cherry avait été plus âgée et plus costaude, peut être la petite rousse se serait elle d'avantage tenue loin du conflit mais la tentation avait été forte et les perches largement tendues. Elles étaient censées faire équipe et cette démarche bien mal partie ne facilitait pas l'entretien, pas plus que les piques régulières de son interlocutrice. Le débat et la discussion était plus aisée du côté de la seconde rouge et or, peut être moins marquante dans l'esprit de l'anglaise mais qui gardait une place de retraite polie que ne distinguait qu'une sympathie vague pour une fillette de sa maison. Elle ne prenait pas part au conflit, adoptait l'attitude de réserve un peu lointaine et refusait d'appuyer les dires un peu cinglants de telle ou telle partenaire de sortie. En un sens, elle avait parfaitement raison de cette réticence justifiée qui lui vaudrait certainement une avancée plus simple. La douce Alison était de cette race un peu teigneuse et les conséquences avaient été lourdes lorsque les étincelles avaient commencées a jaillir de sa relation avec Cherry.

La baguette pointée en avant, la blonde énonça un sortilège basique du bout des lèvres non sans une certaine prétention qui sciait à merveille avec son visage de poupée, les mots magiques d'une formule mollement récitée illuminant l'extrémité du bout de bois d'une vive lumière crue, raie scindant l'obscurité en deux tandis que son auteur rajoutait une couche épaisse de pompeuse mimique a sa collection d'ors et déjà des plus imposante, sourire moqueur et éternel figé sur le visage. Sa raillerie était pourtant justifiée et ce malgré tous les efforts de la rouquine pour refuser l'évidence : sa maison n'était pas réputée pour son courage et du haut de ses onze ans, elle n'en menait pas large. Pas tant pour les risques d'une infraction exempte d'une punition signalée dans un règlement élogieux mais d'avantage a l'idée de faire le trajet avec ces deux étranges compagnes et, admettons le, de s'hasarder dans les méandres de la petite bourgade magique. D'un signe de la main, Cherry invita ses deux complices à la rejoindre dans les souterrains, tout en signalant clairement a ces dernières qu'elles pouvaient prendre les devants sous le couvert de refermer le passage, chose aisée que l'une ou l'autre aurait pu faire d'une secousse et d'un peu de son temps. La statue pivota lentement tandis que Daithe emboîtait le pas de la blonde, la rouquine esquissant un regard en biais vers l'ouverture pivotante, sourcil doucement arqué et sourire un peu crispé sur le visage. Le couloir sinueux aux marches inégales et irrégulières était désormais plongé dans l'obscurité, l'avancée noire et silencieuse uniquement éclairé du faisceau jaillissant de la lampe de la rouge et or qui rythmait au doux son d'une marche un peu militaire le rythme de la petite troupe.

Et sitôt une occasion trop belle et opportune pour la petite rousse que le vaste champ libre de se venger par des méthodes moins fines et orthodoxes des remarques dégoulinantes d'ironie et de cynisme de sa camarade. Prenant pour compte tout son poids et le plus de force possible, l'anglaise écrasa violemment son pied droit sur celui de Cherry, broyant au mieux les doigts de pied en s'appuyant sans grâce sur les malheureux points d'appuie de la fillette. Le sourire crispée de cette dernière tira un sourire satisfait et à peine voilé a la rouquine qui s'avança d'un pas plus léger devant l'aimable et juste réparation de ses torts. La suite du trajet fut plus calme, trève innocente des deux complices potentielle qui devait mener a bien une progression relativement lente en raison de l'incompatibilité des deux caractères et l'atmosphère un peu lourde céda bientôt sa place à un sentiment confus de soulagement et d'impatience, joie légèrement feutrée tandis qu'un énigmatique carré lumineux, signalant a des yeux même inexpérimentés la présence d'une trappe et la fin du voyage tendue. Profitant de l'occasion, Cherry freina brutalement et enfonça un coude rageur dans le ventre de la rouquine qui serra la mâchoire pour contenir le grognement douloureux s'éternisant dans sa gorge. Pliée en deux et sautillant lamentablement sous le coup, le regard noire et hystérique que la délicate Alison adressa à sa camarade se perdit dans la pénombre tandis que les trois fillettes poussaient la trappe et émergeaient dans la cave de la boutique. Et là, cruelle désillusion que l'affligeant spectacle qui se déroulaient devant leurs yeux, avec la brume insidieuse flottant dans les airs et s'infiltrant dans l'hideux chandail mauve de la petite rousse qui plissa les yeux.

Bon, ben, on y est. C’est sympa, hein ? Grommela Cherry, cynisme imperturbable derrière son sourire.
" Moui… " Marmonna l'anglaise, indifférente à la morne scène.

Après tout, elle était ici plus pour achat que par tourisme et l'aspect lugubre du village l'atteignait moins que par une visite de pure forme. Pourtant, l'ambiance glauque qui suintait de l'atmosphère présente était étrangement communicative et la nervosité se lisait doucement sur les traits ambigus de la fillette qui chercha des yeux le magasin convoité, objet de sa vengeance. Les murs sales avaient été délestés de l'habituel entretien de rigueur et les affiches de recherche couvraient les murs de bars sales et miteux que peuplaient des tables crasseuses pour la plupart vides. Les rares passants traversaient les rues au pas de course, les nez enfoncés dans les manteaux de fourrure, le visage revêche creusé par les cernes et la mine inquiète. Rejoignant Cherry dans l'ombre de la ruelle, la fillette se surprit a grimacer devant l'aspect délabré de boutiques autrefois richement décorées. Dans les coins de rue, les diseurs de bonne aventure clamaient de sombres prédictions de mort et promettait à quelques inconscients leurs services. Les façades peintes arboraient désormais des couleurs tristes et ternes et les visages grimaçant des mangemorts bougeaient dans leurs cadres d'affiches déchirées et détrempées.

" Des portes bonheurs pour de jolies demoiselles bien inconscientes de se promener seules par les temps qui courent… Un porte bonh… "
" On va par là " s'enquit la rouquine en jetant un profond regard d'indifférence au mendiant qui tirait des poches d'un long manteau miteux des dizaines d'objets aussi nombreux qu'hétéroclites, exhibant sa marchandise en affichant a ses clientes un semblant de sourire aux dents jaunâtres. Entraînant les deux rouges et or dans une ruelle un peu plus étroite et entièrement déserte que les gens devaient avoir coutume d'éviter, la rouquine plissa le nez aux tâches de rousseur. Les murs hauts débouchaient sur plusieurs rues parallèles désertes et les appentis et devantures de magasins abandonnées formaient d'omniscientes barrières aux yeux de curieux de rues perpendiculaires. Et tout aurait été mieux dans le meilleur des mondes sans les deux silhouettes chuchotantes au fond cette rue en question.

La rencontre avait eu lieu quelques heures auparavant, au Repaire des Mangemorts. James était installé à une table bancale, partageant son attention entre le sandwich qu'un elfe terrifié lui avait apporté et le rapport qu'il rédigeait. Le jeune sorcier mangeait sans faire attention à ce qu'il avalait, absorbé par son rapport ; le Seigneur des Ténèbres avait demandé une fiche sur le cercle d'Etudes de l'UMA, et le jeune Kirkby, étant pour l'heure le seul étudiant présent au Repaire, avait été chargé de la rédiger. Tâtonnant à sa gauche, il attrapa la bouteille de bière que l'elfe avait apportée avec le sandwich, et en avala un bon tiers. Le rapport était rapide à faire- les noms des professeurs responsables, ceux des étudiants participants réguliers, la date de la dernière réunion, voilà tout. Le Mangemort posa sa plume, s'étira et relut son travail, mâchant la dernière bouchée de son sandwich. Derrière lui, un Mangemort attendait, en silence, que le rapport fût terminé pour le livrer immédiatement au Maître : Lord Voldemort avait précisé qu'il voulait cette fiche sur-le-champ, et James l'avait rédigée aussi vite que possible. Il tendit le parchemin à l'homme qui se hâta de quitter la pièce, tandis que James terminait sa bière d'un seul trait.
Un léger bruit de pas résonna derrière lui, mais il n'y prit pas garde ; c'était certainement l'homme qui avait apporté le rapport au Maître qui revenait. Le Mangemort s'étira à nouveau, se leva- et sursauta lorsqu'une voix de femme se fit entendre :

-Il n'y a que toi, ici ?

James fit volte-face, et, inconsciemment, se redressa, comme pour se mettre au garde-à-vous. La voix sèche appartenait à Bellatrix Lestrange, Mangemort éminemment respectée ; un bleu comme Kirkby se devait de manifester du respect à cette sorcière. L'étudiant répondit d'un simple "oui", n'osant ajouter "madame" de peur de paraître obséquieux. Bellatrix déclara qu'elle ferait avec, et ordonna au jeune homme :

-Tu vas me rejoindre à la Cabane Hurlante de Pré-au-Lard, tout de suite. J'ai un travail pour toi. Ordre du Seigneur des Ténèbres, ajouta-t-elle d'une voix impérieuse.

Sans tarder, James avait donc transplané aux abords du village ; il portait une cape noire, le capuchon rabattu sur son visage, et s'était muni d'un masque, au cas où. Bellatrix n'avait guère tardé, et les deux Mangemorts avaient passé un bon moment à la Cabane Hurlante,où Bella avait donné ses consignes. Ils avaient fini par quitter ce lieu pour aller se poster dans les rues les moins fréquentées du village ; les recoins sombres permettaient de se dissimuler facilement, et il y aurait certainement du gibier : il n'était pas rare que des élèves viennent se cacher pour se livrer à de petits trafics, ou, dans certains cas, pour s'embrasser à l'abri des regards indiscrets... James se sentait particulièrement enclin à s'acharner sur un petit couple d'amoureux.
L'attente se prolongea un bon moment, dans un silence parfait ; dans l'ennui du guet, le Mangemort imaginait de nouvelles tortures, lorsque trois silhouettes s'engagèrent dans la ruelle- trois petites silhouettes, appartenant à des gamines. Sa main serrée sur sa baguette, James lança un regard appuyé à Bellatrix ; elle eut un léger hochement de tête, et murmura quelques mots à l'oreille de James. Le sorcier répondit d'un sourire malsain, et tous deux s'avancèrent vers les trois gamines- les trois victimes. Qu'elles essaient de fuir, et ils n'auraient aucun mal à les rattraper ; dans cette ruelle, aucun témoin ne viendrait se risquer à les défendre. Elles étaient là au mauvais moment, et cette balourdise allait leur permettre de servir la cause du Seigneur des Ténèbres.

-Vous êtes perdues, mes petites ? On peut vous aider ?demanda James d'une voix qui sonnait horriblement faux, tandis qu'il faisait ostensiblement tourner sa baguette entre ses doigts.

Le retour du Seigneur des Ténèbres ne s'était pas exactement déroulé dans des conditions idéales pour la famille Lestrange-Malefoy. Bellatrix était fortement retombée dans l'estime de son Maître, et cela, elle ne se le pardonnerait jamais, même si elle tentait tout pour que LUI, l'excuse, et lui redonne sa confiance passée. N'avait-elle pas été sa plus fidèle servante ? N'avait-elle pas enduré le froid et l'obscurité n'ayant plus pour elle que sa seule foi, afin de lui rester loyale ? Et aujourd'hui, IL la considérait comme une incapable, la plaçant au niveau des sangs-de-bourbe et autres vermines, elle son ancien bras-droit. Tandis que Rogue s'attirait ses bonnes grâces en réparant le fiasco du Ministère, lui qui ne s'y était rendu à aucun moment pour venir en aide à ses alliés. Il était resté dissimulé dans les coulisses, tout tremblant dans les jupons de Dumbledore. D'après lui, sa lâche défection était la preuve de son allégeance envers leur Maître, qui lui aurait donné l'ordre d'espionner un vieillard sénile. Une excuse de plus pour éviter les audacieux importuns qui s'aviseraient de lui demander, où, exactement, se situait sa loyauté. Pour Bella, c'était vite vu; Rogue avait passé trop d'années auprès du Directeur de Poudlard pour être encore un tant soit peu digne de confiance. Si tu n'es pas avec nous, alors tu es contre nous. A cette conviction venait s'ajouter son antipathie naturelle pour le personnage, qu'elle supportait d'autant moins qu'il lui avait usurpé sa place de première confidente du Seigneur des Ténèbres. Cependant, était-il possible de l'abuser au point qu'IL soit incapable de remarquer la traîtrise de Rogue ? Quels arguments ce dernier avait-il bien pu avancer pour ne pas être exécuté sur le champ lors de son retour au sein des Mangemorts ?

Ces interrogations taraudaient Bellatrix, qui ne parvenait pas à savoir comment réagir. L'inactivité renforçait son humeur maussade, à tel point que la pauvre chérie en était réduite à torturer les rats et autres charmantes créatures qui venaient à s'approcher du Repère, dans lequel le Lord l'avait "consignée", la rendant responsable de l'échec de juin dernier. Elle ne doutait pas que ses compagnons d'infortune du Ministère subiraient un châtiment plus ou moins égal à leur retour d'Azkaban, mais en attendant, elle était la seule Mangemorte à se tourner les pouces dans leur QG. Une situation ironique quand on songeait que son cher cousin - que son âme erre dans les tourments de l'enfer pour l'éternité - s'était trouvé dans la même position quelques mois auparavant, pour le camp adverse. Elle s'était donc rendue avec enthousiasme auprès de son Maître lorsqu'IL lui avait fait de nouveau l'honneur de l'appeler, après plusieurs semaines de silence méprisant. IL avait une mission à lui confier, et souhaitait qu'elle emmène avec elle l'un ou l'une de ses collègues. La moue boudeuse qu'arborait son visage depuis un certain temps avait aussitôt disparut pour laisser place à un sourire, et dans ses yeux, brillait une lueur d'enthousiasme nouveau. Bella s'était confondu en remerciements pour la clémence et la confiance du Mage Noir, jurant sur sa vie – la seule chose qu’elle aimait en-dehors du Seigneur des Ténèbres, sur lequel jamais elle n’aurait osé jurer – qu’elle ne le décevrait plus.

Dès qu’elle était sortie de la pièce où s'était déroulée son entrevue avec le Lord, le visage de Bellatrix avait retrouvé sa morgue et sa suffisance habituelles. De nouveau, elle allait pouvoir faire ses preuves ! Se racheter une réputation, laver les tâches de la honte, faire disparaître son erreur sous les traits de ses nouvelles actions menées à bien, et avec succès. Elle s'était rendue immédiatement dans le salon du repère, afin de choisir dès à présent celui ou celle qui l'accompagnerait pour cette mission. Quelle ne fut pas sa déception lorsqu'elle trouva un gamin occupé à écrire ! Ce devait certainement être passionnant pour qu'il ne daigne pas la saluer, mais ce n'était cependant pas une excuse à tant de grossièreté. Heureusement pour lui, dans l'excitation encore toute fraîche de son statut de future amnistiée, elle décida de passer sur cette impolitesse. La Mangemorte s’assura tout de même qu’aucun de ses autres collègues n’était présent, avant de se contenter du garçon. Elle le jaugea un instant du regard, puis lui ordonna d’un ton sec, auquel on ne refuse rien, de la suivre sur-le-champ jusqu’à la Cabane Hurlante. Le jeune homme avait immédiatement transplané. Bella, elle, était d’abord passé dans sa chambre, chercher une cape et un masque. Lorsqu’elle parvint dans le cabanon délabré, il était là à l’attendre. Elle prit quelques minutes pour lui expliquer quelles étaient les directives du Seigneur des Ténèbres, sans lui expliquer en quoi elles seraient utiles à leurs causes. S’il était assez intelligent pour le comprendre, tant mieux, sinon, tant pis. Tant qu’il n’aurait pas montré de capacités particulières, il ne serait qu’un pion parmi tant d’autre, seulement moins récalcitrant que ceux qu’elle était obligée de soumettre à l’Imperium lorsqu’elle voulait les voir servir SON nom.

Une fois que ce fut fait, ils se dirigèrent vers les ruelles les plus désertées de Pré-Au-Lard. Dans chaque ville, même un charmant village comme Pré-Au-Lard, il y avait ces passages qui n’étaient jamais exposés au soleil, et que l’on hésitait toujours à emprunter, de peur d’être happé par l’ombre et la solitude qui y régnait. A moins de ne pas être aussi seul qu’il ne le semblait au premier abord. Etrangement, les élèves de Poudlard aimaient pourtant à y pénétrer, pour prouver leur bravoure ou tout simplement pour s’adonner à des trocs que leurs parents, professeurs, ou tout autre représentant de l’autorité, n’approuveraient certainement pas. Ces impudents n’oseraient sans doute plus jamais se promener seuls, de nuit ou en plein jour, lorsque les deux Mangemorts en auraient terminé d’avec eux. Bella se sentait habitée d’une joie plus grande au fur et à mesure que le temps s’écoulait. La course des aiguilles ne tarda pas à leur apporter sur un plateau ce qu’ils attendaient.
Tapis dans l’obscurité, ils avaient vu s’approcher trois fillettes, chacune guère plus haute que trois pommes. Leur taille aurait pu faire douter de leur appartenance à Poudlard, si elles n’avaient pas porté leur uniforme. Deux Gryffondor, en compagnie d’une Serpentard, et qui ne se battaient pas comme des chiffonnières. Voilà une chose qu’il n’était pas donné à tout le monde de contempler dans sa vie. Un spectacle écœurant auquel les deux criminels allaient mettre fin, sans aucun remords.

- Depuis quand les premières années ont-ils le droit de venir à Pré-Au-Lard ? Il me semble que ces trois vermines méritent une punition…

A ces mots, James Kirkby, c’était le nom du jeune homme, elle venait de s’en rappeler, eut un sourire. De toute évidence, Bellatrix n’était pas la seule à se délecter d’avance de la peur qui suinterait des gamines comme le pus d’une plaie, des cris qui trancheraient bientôt le silence pesant de la ruelle. Une partie de plaisir, qu’il était temps d’entamer. Elle regarda Kirkby s’avancer vers les trois petites, leur demandant du ton mielleux de celui qui ne pense pas un mot de ce qu’il dit, si elles étaient perdues et avaient besoin d’aide. La réaction fut immédiate : une Gryffondor inventa un mensonge plus gros qu’elle, arguant qu’elles avaient un rendez-vous, et la seconde ajouta qu’elles étaient en retard. Devant tant de bravoure, le sourire de Bella s’élargit. Elle sembla ne faire qu’un pas, d’une démarche féline, et se retrouva derrière les trois gamines, désormais encerclées.

- Oh, vous n’allez pas déjà nous quitter ? demanda-t-elle avec une moue boudeuse.

Puis, adoptant une voix de gamine, que ses cordes vocales rendaient encore plus aigue que son ton normal, elle poursuivit en tapant des mains, dans un enthousiasme hystérique :

- D’abord, on joue ! Et je veux jouer au loup-garou !

Son ton redevint soudain beaucoup plus calme, bien plus inquiétant tandis qu’une lueur malveillante s’allumait dans ses yeux et sortait sa baguette, son sourire de folle restant gravé sur son visage :

- Si j’t’attrape, j’te mange…

Les doigts crispés sur sa baguette, James observait, derrière son masque, le visage de Bellatrix Lestrange en songeant qu'il valait mieux être du même côté qu'elle. Etant une Mangemort connue et reconnue, elle n'avait plus besoin de se masquer pour commettre ses forfaits, et son jeune collègue pouvait donc voir chacune de ses expressions, tantôt folles, tantôt sadiques... Finalement, même s'il peinait à se l'avouer, lui-même ne se sentait pas tranquille en compagnie de Bellatrix. Il la connaissait peu, mais savait, comme tout Mangemort, quel fanatisme était le sien ; et il craignait de ne pas la convaincre de sa propre ferveur, qui pourtant ne faisait aucun doute. Que la dame Lestrange le juge tiède, et elle n'aurait pas peur de le châtier aussi cruellement qu'elle le pourrait. Bien sûr, elle n'irait pas jusqu'à le tuer, les exécutions de Mangemorts étaient le domaine réservé du Maître, et Bellatrix avait trop de respect pour Lui pour ne pas accepter ce fait... Mais elle avait largement assez d'imagination, d'après la rumeur, pour punir un Mangemort jugé trop timoré. Il fallait donc la convaincre de son zèle, de sa dignité, par un comportement aussi dément que le sien... Chose étrange, James parvenait très bien à faire preuve de cruauté en compagnie de n'importe qui, mais se savoir observé par Bellatrix Lestrange, une figure parmi les Mangemorts, l'intimidait. Il laissa la femme prendre la direction des opérations, en espérant se contenter de ce rôle de subalterne ; elle avait commencé par se moquer des trois gamines, d'une insupportable voix d'enfant contrefaite, avant d'annoncer qu'elle voulait jouer. Au loup-garou. James n'avait pas la moindre idée de ce qu'était ce jeu, mais le ton hystérique de Bellatrix lui suffisait ; c'était le signal de la curée, voilà tout. Les enfants ne s'y étaient pas trompées, d'ailleurs ; leurs mains se rejoignaient, leurs regards se cherchaient, et leurs respirations semblaient s'accélérer... Elles avaient compris, elles savaient désormais entre quelles mains peu recommandables elles étaient tombées, et elles se demandaient peut-être laquelle allait mourir la première...
Fascinées par Bellatrix, les trois gamines semblaient avoir oublié James, dont la discrète présence était réellement moins inquiétante que les glapissements de sa consoeur. Profitant de cet oubli, le jeune Mangemort intervint soudain, pour le plaisir d'accroître la peur de ces demoiselles :

-Moi, je n'aime pas le jeu du loup-garou. Je préfère jouer à... voyons... à "stop ou encore". Vous connaissez ? je vous lance un sort, et ma collègue dit "stop" ou "encore". Si elle dit "stop", c'est à elle de lancer un sort... Un jeu très intéressant, vous allez voir. Vous bien sûr, vous n'avez pas besoin de baguettes. Levez donc les mains...

Sur la fin, pour donner l'ordre, sa voix s'était faite moins cordiale, plus menaçante. Il consulta Bellatrix du regard, et lut une approbation sur son visage fin ; il leva donc sa baguette, hésita longuement sur la cible, visant tantôt l'une, tantôt l'autre, et finit par se décider en une fraction de seconde. Baguette pointée sur la gamine choisie, il murmura une formule peu connue, une variante de l'Incarcerem, mais qui emprisonnait la victime dans des liens de fer brûlants. Un sourire aux lèvres, James exerça une légère torsion du poignet, pour serrer les liens et augmenter la chaleur. Concentré sur sa tâche, il ne voyait plus le visage de Bellatrix et attendait qu'elle dise l'un des deux mots du jeu.


[HJ : je vous laisse choisir qui reçoit ce sort... je suis gentil, hein ?^^]

Bellatrix s'amusait comme une folle. En réalité, elle l'était bel et bien, et ce n'était plus un secret pour personne. Oui, l'idée de torturer quelques âmes innocentes fraîchement sorties de la bulle de protection que leur offrait jusqu'à ce jour-là, Poudlard, la réjouissait au plus haut point. D'autant plus que les trois minois des fillettes ne lui disaient absolument rien. Ce qui signifiait de toute évidence, qu'elles n'étaient pas des sang-pures. Et dans la politique extrémiste de Bella, cela signifiait qu'elles étaient des sang-de-bourbes, ni plus, ni moins. Il était d'ailleurs impossible de faire moins. En avisant l'insigne Vert et Argent de la petite rouquine, qui traduisait son appartenance à la noble maison de Serpentard, l'ex-détenue d'Azkaban pensa que Salazar devait se retourner dans sa tombe. Du temps où elle-même était à Poudlard, ainsi que sa famille, belle-famille et leurs amis, ils prenaient tous un malin plaisir à lyncher les impurs. Ils n'avaient jamais laissé aucune trace de leurs actions, et n'avaient pas revendiqué haut et fort la gloire qui leur revenait, mais tout le monde savait qu'ils étaient à l'origine de ce genre d'évènements.

Et aujourd'hui, la Mangemort se délectait à l'idée de réitérer ses exploits passés. Bien sûr, elle ne s'attaquait plus à des jeunes gens de son âge, mais elle agissait toujours dans un but purificateur, et plus particulièrement, elle allait prendre soin de nettoyer la maison des Serpents. Voilà à quoi son esprit dérangé pensait tandis qu'elle prenait un malin plaisir à terroriser les fillettes qui s'étaient aventurées dans la ruelle. Bella savourait chacune des émotions qui passait sur les trois petits visages, à commencer par la peur qui les engloutissaient lentement, ne cessant de raffermir sa prise autours d'elles à chaque instant qui passait. Elles étaient manifestement très effrayées à l'idée de se retrouver seules, coincées en leur compagnie sans échappatoire, mais la criminelle ne se sentit redevenir chasseresse que lorsque ses proies furent suffisamment terrifiées pour ne plus bouger. Elles s'étaient immobilisées, déroutées, choquées, le souffle court et la respiration saccadée, mais qui adoptait un rythme trop rapide pour être normal. Pourtant, leur bouche entrouverte, cherchant définitivement la goulée d'air frais qui les sortiraient de leur torpeur et de leur cauchemar, était incapable de lâcher un mot, un cri. On pouvait presque entendre les battements de leur coeur jouer un requiem en crescendo, où les notes s'affoleraient, cherchant à éviter leur fin inexorable, se répétant infiniment pour mieux dissimuler leur évaporation dans les airs. Elle eut un sourire moqueur en voyant l'une des Rouge et Or tenter de soutenir sa camarade, par un contact bref, mais pas des moins forts. Ce simple geste appelait à la résistance, dans un élan de courage déplace, une témérité inconsciente qui ne récolterait que souffrance et douleur, si ce n'était la mort.

Non, la sentence finale ne devait pas être donnée. Ils étaient là pour relâcher ces adorables créatures une fois traumatisées, suffisamment marquées pour que le directeur de Poudlard saisisse le message que souhaitait lui adresser le Seigneur des Ténèbres: Albus Dumbledore pouvait se dissimuler longtemps dans son château, mais il ne pouvait assurer la protection individuelle de chacun de ses élèves. Et cette incapacité à prendre soin de ses protégés était une faiblesse sur laquelle ils pouvaient jouer, atteignant ainsi le vieillard de plein fouet. Les trois premières années ne semblaient toujours pas oser faire le moindre mouvement, hormis la Gryffondor qui avait touché la main de son amie. Elles semblaient ne pas pouvoir détacher leurs regards de Bella, dans une fascination morbide devant celle qui détenait visiblement le pouvoir de faire cesser leur vie d'un simple coup de baguette. Oh oui, elle imaginait déjà le jet de lumière verte éclabousser un à un les corps des petites filles, qui tomberaient une à une, sans aucune résistance, telles des poupées de chiffon, leurs adorables visages refermés pour l'éternité sur un sommeil sans rêves. Une nuit qui ne connaîtrait jamais d'aube, alors même que leur dernier jour ne verrait pas le coucher du soleil.

Des images délicieuses se formaient déjà dans la tête de Bellatrix, que sa baguette démangeait. Evidemment, elle ne comptait pas en finir tout de suite avec ses victimes, elle aimait jouer avec la nourriture avant de la déguster, du moins lorsque la chasse avait été trop facile pour libérer le plaisir qu'elle en attendait. Mais la rappelant à la réalité alors qu'elle se laissait entraîner dans un tourbillon de folie dévastateur, son collègue prit la relève, se rappelant ainsi au bon souvenir des fillettes, sous un jour nettement plus inquiétant que celui qu'il leur avait déjà montré, mais cependant toujours moins exubérant que Bella. Le jeune homme proposa d'ailleurs un jeu très intéressant, dont il expliqua brièvement les règles, après avoir cherché son autorisation et l'avoir trouvée, accompagnée d'un sourire appréciateur. Ce garçon se trouvait finalement être plein de ressources. Un peu plus, et la Mangemort ne regretterait plus de n'avoir eu d'autre alternative que de le prendre avec elle. Il leur ordonna de lever leur mimines bien haut. Elles étaient complètement soumises à leurs aléas d'humeur. James leva sa baguette, pointant tour à tour les gamines, faisant durer le suspens. Pendant ce temps, Bellatrix s'empressait de faire planer la menace autours d'elles, en chantonnant d'un ton des plus inquiétants, une comptine d'apparence innocente, qui revêtait alors des airs de promesse mortelle, rappelant par la même occasion leur condition. Dans ses yeux brillait une lueur sadique et ses lèvres s'étaient étirées en un sourire machiavélique

- Ainsi font, font, font
Les petites marionnettes
Ainsi font, font , font
Trois petits tours et puis... - elle laissa un blanc, puis son sourire s'évanouissant et son regard se faisant dur, termina sèchement : -
...s’en vont.

La comptine s'acheva au moment même où James avait définitivement choisie sa victime. Il lança le sortilège, et les cris qui percèrent le silence devenu en une fraction de seconde, aussi pesant qu'avait du être la voûte des cieux pour Atlas, furent comme une bouffée de cigarette pour un accro en manque depuis plusieurs jours, aux oreilles de Bella. Depuis combien de temps n'avait-elle pu écouter cette musique formidable retentir autours d'elle ? La symphonie enchanteresse de la torture, dont elle et son collègue étaient les chefs d'orchestre. Le morceau ne pouvait être que parfait, et les instruments répondaient forcément tôt ou tard aux mouvements de baguette qu'ils effectuaient. Tout alors n'était plus qu'harmonie, alors que justice était donnée, et que les sang-de-bourbes et les rejetons des traîtres expiaient une partie de leur péché, celui d'exister. De toutes les manières, seule la mort pouvait les laver entièrement de la honte qu'ils représentaient et ils n'étaient généralement pas volontaires pour la purification si personne n'était là pour les y encourager. Aussi les Mangemorts étaient-ils là pour leur rappeler où se trouvait leur devoir, en utilisant des arguments convaincants, et en achevant la tâche si celle-ci était trop difficile à surmonter. Oui, il s'agissait au final de nettoyer la population sorcière de fond en comble, en n'en conservant que les meilleurs éléments. Un service admirable rendu au monde, pour lequel ils n'étaient récompensés que par la prison et un châtiment qui n'aurait du être appliqué qu'aux traîtres impurs; le baiser du Détraqueur. Mais leur cause humanitaire finirait par triompher s'ils s'y mettaient avec suffisamment d'ardeur et d'enthousiasme, Bellatrix en était persuadée. Elle jeta un regard amusé à la fillette qui s'était tordue de douleur, et prononça la sentence d'un ton tranquille et velouté, sans cesser de la fixer, cherchant à capter son regard.

- Encore.

La meurtrière faisait habilement tourner sa baguette entre ses mains, comme s'il ne s'agissait là de rien d'inhabituel ou d'illégal, et qu'elle eût été en train de parler de la pluie ou du beau temps. La tension palpable contrastait étrangement avec son visage calme, et détendu, sa voix froide et posée, sans un seul tremblement. Pourtant, on devinait derrière ce masque les yeux de la folie, qui attendait avec impatience que vienne son tour de regagner la scène pour y laisser exploser toute la cruauté et l'incohérence dont elle serait capable, au point même, si le jeune homme n'avait pas été présent, de faire le pas de trop, et de déplaire à son maître, le fanatisme. Aussi Bella concentrait-elle son attention dans les gestes qu'elle produirait ensuite, afin de ne pas déroger aux ordres du Lord, auquel revenait son admiration sans borne.

[HJ : Désolée Cherry je poste à ta place j'espère que tu m'en voudras pas mais comme ça fait un moment maintenant que tu m'as dis que tu posterais et que tu ne l'as pas fait...désolée aussi envers les deux mangemorts pour leur longue attente]



Était-ce cela la mort ? Avait-elle été un tel monstre pour mériter d'être envoyée en Enfer ? Non, Daithe ne croyait pas en l'Enfer, la mort était censée être le néant, le calme absolu et la formule qu'avait prononcée l'homme n'était pas la formule de mort. Alors, où était-elle ?
Elle ne pouvait parler de douleur, non à ce stade là le terme douleur est tout bonnement inapproprié.

Les langues de feu qui emprisonnaient son corps la brûlaient à un tel degré qu'il était presque impossible qu'elle ne soit pas encore tombée en cendres. Mais ce n'était pas tout, les longues cordes de flammes semblaient entrer profondément dans sa chair, lui tailladant la peau. Après tout le mélange des deux permettait de cautériser la plaie, cela éviterait une infection à la rouge et or.

Pourtant la brunette aurait été incapable d'analyser la situation, encore moins avec humour. Ce sort était décidément une perfection de sadisme. La douleur n'était pas suffisante pour que la victime tombe dans l'inconscience et ne sente plus la douleur tellement elle était forte, non la brûlure était ressentie dans toute son ampleur. Chaque contact entre les langues de feu et la peau de Daithe provoquait en elle une douleur qui ne saurait trouver de description suffisante pour en rendre compte pleinement. Qui aurait pu imaginer qu'une telle souffrance puisse exister ? Elle avait lu de nombreux ouvrages mais jamais aucun d'eux n'avaient su décrire avec exactitude ce qu'elle ressentait en l'instant. Il était d'ailleurs impossible de décrire cela avec des mots. Non, nul terme n'aurait pu permettre de représenter ce qu'elle éprouvait en cet instant.

Daithe ressentait tout, aucun de ses sens ne semblait vouloir soudain cesser de fonctionner. Ses yeux étaient toujours grands ouverts mais elle ne distinguait que vaguement les formes et les couleurs en raison des larmes qui lui brouillaient la vue. Le pire était sans doute l'odeur de chair brûlée qui lui montait lentement dans les narines la renvoyant à sa douleur. Comme si elle aurait pu l'oublier un seul instant.
Quelque chose n'était pas normal et dérangeant. Quelqu'un criait. Mais qui ? Ses tympans lui donnaient l'impression qu'ils allaient exploser tant les hurlements étaient forts et déchirants.
C'est alors qu'elle comprit que c'était elle qui hurlait de la sorte. Dès l'instant où elle prit conscience que sa bouche était grande ouverte et que ce cri était le sien, elle hurla encore plus fort. Cette prise de conscience lui donna l'impression que les brûlures s'intensifiaient de plus en plus.

Cela ne finira donc jamais ? Daithe était trop occupée à hurler pour prononcer la moindre parole. Son cerveau semblait lui aussi être en train de se consumer à cause de la douleur. Mais dans l'absence totale de pensées qui habitait son cerveau en raison de la souffrance insupportable, quelques unes semblaient filtrer.

Tuez moi. Tuez moi. Pitié que cela s'arrête. Pitié tuez moi, tuez moi maintenant.

Comment avait-elle pu l'espace d'un instant songer à défendre chèrement sa peau, non, la seule chose qu'elle désirait à présent c'était qu'ils la tuent, oui mourir enfin pour être délivrée de cette torture. Elle sentait la folie s'emparer peu à peu de son esprit. Son cri s'élevait toujours plus déchirant, écorchant ses tympans comme jamais.

Soudain tout fut fini. Le hurlement cessa. Elle réalisa alors qu'elle était étendue sur le sol, elle ne se rappelait pas être tombée. La torture lui avait semblé durer depuis des heures, des jours, des siècles même. En réalité cela n'avait duré qu'à peine quelques minutes.

C'est alors qu'une voix tranquille prononça un mot, un seul :

« Encore »


La terreur s'empara soudain de la gryffondor. Pire que la première fois où elle ne s'attendait pas à ce qui allait lui arriver. Toute la différence de la douleur qui l'attendait était là. Maintenant, elle savait...
Elle pouvait par avance ressentir les brûlures bien que comme tout souvenir elles étaient bien moins douloureuses. Elle tentait en vain de fixer son regard sur quelque chose mais elle en était incapable. Ses yeux ne cessaient de tourner dans leurs orbites. Elle aurait voulu crier, supplier, se jeter au pied de la femme qui venait de prononcer sa sentence, la prier de l'achever au lieu de lui faire subir cette torture à nouveau. Et elle n'aurait pas eu honte, non son orgueil de lionne n'aurait même pas daigner se manifester, son courage n'aurait même pas pu lui permettre de se relever, non pas l'ombre d'un instinct de survie, nulle volonté de se battre, nul désir de supporter fièrement la douleur. Qui avait pu inventer de pareilles inepties ? Qui avait pu songer un jour à subir la torture en silence ? Qui avait oser émettre l'idée que les Gryffondors devaient prouver leur courage ? Sans doute quelqu'un qui n'avait jamais connu pareille douleur. Dans pareille circonstance la seule preuve de courage était de se traîner aux pieds du bourreau et de supplier, de prier celui-ci de lui accorder la mort. Oui la mort était une grâce, un cadeau divin face à cette souffrance. Mais Daithe n'eut pas le temps de se traîner aux pieds de la mangemorte.

Les brûlures revinrent. Il était évident que le souvenir de cette douleur était une tendre caresse comparée à ce qu'elle ressentit lorsque les langues de feu l'enveloppèrent à nouveau. Cette deuxième fois fut plus terrible que la première. Qui l'eut cru ? Ainsi le paroxysme de la douleur avait son propre paroxysme. Peut être était-ce parce qu'elle s'attendait à ce qu'elle subirait que ce fut encore plus douloureux. Ou peut être était-ce parce que les langues de feu tailladaient les brûlures déjà existantes ?

Cette fois Daithe sembla ressentir chaque chose avec plus de puissance que la fois précédente, elle sentait chaque partie de langue de feu s'enfoncer dans sa chair, chaque infime millimètre de la corde brûlante enflammer sa peau. Elle pouvait aussi sentir le sol sous elle et les coups qu'elle se donnait en se tapant dessus en raison des spasmes qui l'agitait semblant enfoncer un peu plus la liane enflammée dans son épiderme. Elle sentait la sueur coller ses longs cheveux d'ébène, elle sentait ses poings se serrer avec violence, elle sentait son coeur battre à tout rompre. Elle n'avait jamais eut une telle conscience de chaque partie de son corps, justement au moment où elle aurait voulu ne plus rien sentir du tout.
Elle n'entendait plus son hurlement, était-elle devenue sourde ou son corps trop épuisé par ce supplice ne pouvait plus émettre le moindre son ?
Le martyre semblait ne jamais vouloir s'arrêter. Depuis combien de temps vivait-elle ce calvaire ? Cent ans ? Mille ans ? L'éternité ? Nul ne viendrait donc mettre fin à son tourment ? La mort ne devait-elle pas venir la délivrer ?
Mais son esprit était trop préoccupé par la torture qu'on lui faisait subir pour pouvoir songer à quoi que ce soit. A ce stade il semblait qu'elle n'était même plus capable de supplier mentalement qu'on l'achève, elle n'était plus capable de rien. Avait-elle seulement été un jour dotée de pensée ? Y avait-il eu une époque où son esprit avait été occupé à autre chose qu'à supporter ce martyre ? Existait-il autre chose en ce monde ?

Lorsque la fillette planta ses dents dans le bras de leur agresseur, le cri qu’il poussa ne fit que la motiver à continuer son attaque, serrant les dents sur le bras du croque-mitaine à s’en faire saigner les gencives. Les quelques coups de pied touchèrent également leur cible, qui réagit brutalement, envoyant un sortilège qui propulsa la gamine quelques mètres plus loin, droit contre le mur de la ruelle. Légèrement sonnée sous le choc, la Gryffondor reprit bien vite ses esprits, son état de fureur s’étant également calmé. Mais qu’est-ce qu’il lui avait pris de se jeter sur lui ? Regardant l’homme masqué dresser sa baguette vers elle, Cherry avala nerveusement sa salive, incapable de calmer le tremblement de son corps et son claquage de dents, envahie par une terreur soudaine. Oh mon dieu elle aurait du le laisser attaquer Daithe tranquillement, se taire, rester dans son coin, rester transparente. Elle était lâche, et cette pensée ne la dégouta même pas, oui elle était lâche, elle ne voulait pas souffrir, et encore moins mourir.

- Bien joué, mais on n'est pas chez les Moldus... Bon, puisque tu insistes pour prendre la place de ta copine... et puisque tu as eu l'insolence de me mordre...

Non, non, elle n’insistait plus, retournez faire souffrir Daithe, telles étaient les paroles que la gamine aurait prononcé si les tremblements de peur qui l’avaient envahie lui avaient permis de dire une phrase. Son impossibilité à prononcer un mot avait au moins un avantage, cela l’empêchait de supplier son agresseur, de l’implorer, remarqua une petite voix dans la tête de la Gryffondor, dans le seul coin de son cerveau qui avait réussi à garder le contrôle. Parce que oui, si la fillette avait réussi à articuler quelques mots, malgré sa fierté, malgré son écharpe aux couleurs rouge et or qui clamait son appartenance à la noble maison des Lions, dont la principale qualité était le courage, elle se serait jetée aux pieds du croque-mitaine. Elle mourrait donc en conservant sa fierté et son honneur, juste après son action kamikaze héroïque. Tu parles d’une consolation. Et en plus le masque prenait tout son temps pour lui lancer un sort, baragouinant un langage compliqué dont la fillette ne comprit goutte, alors qu’elle, tétanisée, attendait « sa punition ». L’attente, pensa soudainement la gamine, une lueur de lucidité l’envahissant, c’était pire que la souffrance, parce que… Un hurlement la coupa alors de ses pensées, un hurlement bestial qui n’avait pas grand-chose d’humain. La fillette réalisa tardivement que ce hurlement, c’était le sien.

La douleur était indescriptible car insoutenable, et la fillette avait juste l’impression que sa tête allait exploser. Ses dents la brulaient, une brulure atroce, comme si ses dents étaient passées au chalumeau. La fillette avait l’impression d’avoir du métal en fusion dans la bouche, métal qui se propageait pour mettre feu à son cerveau entier. La douleur l’empêchait de réfléchir et lui faisait peu à peu perdre conscience. C’était tout ce que Cherry souhaitait, s’évanouir, pour ne plus souffrir, mais à chaque fois que ses yeux commençaient à se clore, un pic de douleur encore plus atroce que les précédents la transperçait de part en part. La tête entre les deux mains, qui la serraient comme si cela pouvait atténuer la douleur, la Gryffondor ne pouvait s’empêcher d’arrêter d’hurler. Un hurlement continu, qui ne voulait rien dire mais qui contenait toute l’horreur de ce qu’elle vivait. Assise par terre, le dos adossé au mur de la ruelle, la fillette profita d’un moment où la douleur s’atténuait pour se dire qu’il ne fallait pas que Daithe ou Alison vive ça. C’était inhumain. Toutes ses pensées du genre torturez-tout-le-monde-sauf-moi s’étaient évanouies. Sortant sa baguette de sa poche, essayant de dépasser la douleur qu’elle ressentait pour sauver la vie de ses camarades, la Rouge leva sa baguette en direction de Daithe tout d’abord, pour marmonner un sortilège dont elle avait entendu parler mais jamais pratiqué car bien trop élevé pour son niveau, Stupéfix. Evanouies, ces camarades ne représenteraient aucun intérêt pour les croque-mitaines, la Gryffondor ne soupçonnant pas en raison de son jeune âge qu’il puisse exister des sortilèges pour annuler la stupéfixion. Le sortilège avait peu de chance de réussir vu l’inexpérience de la fillette, mais il fallait tout de même qu’elle tente sa chance, pour ses camarades. Mais une nouvelle vague de douleur se propagea soudainement en elle, et, poussant un nouveau cri de souffrance, Cherry lâcha sa baguette, son bras levé vers Daithe retombant mollement par terre, tel un pantin désarticulé, une poupée cassée. Elle avait échoué.

La fillette n’en pouvait plus de souffrir. Elle voulait juste que la douleur s’arrête, par n’importe quel moyen, même si ce moyen signifiait la fin. Tout plutôt que d’endurer des souffrances inimaginables. La seule chose qui l’empêchait de se rouler par terre en hurlant à cause de la douleur, c’est que ses jambes, sans doute en raison du choc émotionnel, ne lui répondaient plus. Serrant les dents pour retenir tout cri, la gamine releva la tête pour la première fois vers son bourreau, lui lançant un regard brouillé par les larmes. Un regard que les croque-mitaines devaient voir souvent, le regard vide de celui qui n’attend plus rien, si ce n’est la mort. Qu’on en finisse une bonne fois pour toutes, qu’on arrête le jeu. Game over.