Peut-être n'existerez-vous jamais. Sans doute. J'ai déjà passé 20 ans à vous chercher: au fond de mes yeux; au coin de chaque rue. Au bord des falaises, Dans mes allées et venues et même, à la surface des cieux. A vous qui n'avez jamais eu de visage ni de vie. J'écris cette lettre.

Un jour un livre m'a dit que les mots d'amour n'appartenaient à personne, qu'il suffisait de les prendre, d'y croire et de les poser sur du papier. Un jour un poème m'a dit qu'il était facile de faire des rimes pour avouer que l'on aime. Mais ces mots qui appartiennent à tout le monde, qu'il suffit de prendre sans demander... Où sont-ils? Il n'y a pas vraiment de carte au trésor m'a chuchoté l'enfant, prend-moi dans tes bras... Ca suffira. L'enfant c'était moi, cette petite fille qui n'a que 10 ans, qui vit toujours et qui croit... Que l'amour existera aussi pour moi. Elle n'a pas changé, optimiste, illuminée; elle rêve de voler. Comme les albatros... Ou comme les pélicans. Peu importe du moment qu'elle puisse un jour devenir un oiseau. L'enfant vous écrivait déjà des lettres. A vous. Qu'elle ne connaissait pas et ne connais toujours pas, 10 ans plus tard.

Un jour, un livre m'a dit que les mots d'amour étaient faciles à trouver. Au fond de ton coeur, première porte à droite; Frôle la veine du sentiment et chuchote "volonté". Un jour un poème m'a dit, que tout le monde connaissait ce mot de passe... Sauf les artistes, sauf moi qui décrit l'amour des autres. Ca c'est amusant ricana, l'adolescente. Il n'y a vraiment pas de carte au trésor a crié l'adolescente. Tu devras vivre sans et puis ça suffira. L'adolescente c'était moi, cette immense petite poupée qui n'a que 15 ans, qui vit toujours et qui ne croit plus... L'amour existe, mais pas pour moi. Elle n'a pas changé, pessimiste, illuminée; elle rêve de voler. Comme les albatros... Ou comme les pélicans. Peu importe du moment qu'elle puisse un jour rejoindre les anges. L'adolescente vous écrivait déjà des lettres. A vous. Des lettres qu'elle déchirait. A vous qu'elle ne connaissait pas et ne connaitra sans doute jamais, 5 ans plus tard.

Aujourd'hui, un livre m'a dit que les mots d'amour étaient ni à chercher, ni a demander mais à inventer. Au creux de ton imagination, dernière porte à gauche; frappe à l'artère principale du sentiment et hurle: "Volonté". Aujourd'hui, mon poème m'a dit: si personne ne t'offre l'amour, qu'attend-tu pour le faire? . Il n'y a vraiment pas de carte au trésor. Ca n'existe pas. C'est à toi de la faire exister. Tu devrais vivre de rêves impossibles et puis ça suffira. La poétesse c'est moi, cette minuscule grande fille qui n'a que 20 ans, qui vit toujours et qui ne sait plus qui croire. L'amour existe-t-il pour moi aussi? Elle n'a pas changée, influençable, illuminée, elle rêve de voler, comme les albatros... ou comme les pélicants. Peu importe du moment qu'elle puisse un jour être un écrit. La poétesse vous écrivait déjà des lettres. A vous, depuis toujours. Des lettres qu'elle a recollé. A vous qu'elle ne connaissait pas et connaîtra peut-être...Aujourd'hui. Est-ce trop tard?

J'attends encore votre déclaration.